Пролог

Мужчина с мешком на голове сидел на коленях в сырой земле. Вокруг стояла гнетущая тишина, лишь изредка нарушаемая шелестом ветра и далекими криками птиц. Холод пробирал его до костей, а грудь сковывала тупая боль. Мышцы ныли, отказываясь подчиняться, а глаза горели от соленых слез, скатывающихся по щекам. В нос ударял резкий запах крови и земли, смешанных в невыносимо знакомый коктейль. Он ничего не мог предпринять, застыв в этой жуткой тишине, которая казалась бесконечной. Тишину густого леса разорвал звук — парень заряжал ружьё. Его руки двигались медленно, будто каждая деталь была частью какого-то ритуала. Он нажал на курок. Эхо выстрела раскатилось, пронзив чёрный занавес деревьев. В воздухе повисла тяжесть, словно сам лес скорбил. Затем парень вставил ружьё себе в горло. Последний глухой выстрел. Осталась только тьма и липкая тишина, окрашенная запахом крови.