Ретроспектива отсветами

      Я помню всё смутными пятнами       Сквозь туман, ватный за час до рассвета:       Мальчика, что небрежно так извлекал       Из ниоткуда грифельно силуэты:       Клоуна с ржавой вилочкой-артефактом       И палубу белых кроликов;       Девушку, что рассыпала корм для бродячих котят,       Как созвездия в космосе;       Бабушку, что смотрела пепельно в пасмурность —       Ветер не трогал её все в краске волосы —       И как-то странно, навылет, сказала,       Что жизнь так быстро иссякла,       А после затихла на миллион миллиардов мыслей       (Дождь зачем-то не грянул,       И стало жутко).       Я тоже была ребёнком когда-то, кажется.       Не помнюсь ни зверем, ни птицей,       Во всяком случае.       Не знаю, кому и с чего бы всё это важно:       Все эти созвучия, буквы —       Вся эта память.       Все эти прутья.       (Проглядывают сквозь небо,       Заглатывают сквозь лёгкие.)       Рыжманчика помню.       Как самый голодный на всей Земле кот,       Он жил на три дома.       В загробном мире, я представляю,       Скользя сквозь эфир, он ест тучи       И жмурится так, мяуканья не издавая.       Людей было много       (Не трое, если быть точной).       Я трогаю их, рассыпчатых, полувзглядами       И словно сама частицами распадаюсь.       И знаю: ненастоящих гораздо больше.       Они копошатся ногтями даже сильнее.       Если б мой ангел был,       То, наверное, плакал бы.       Как моя выдумка, всё же способен на всякое,       Но я безответственно отвлекаюсь на том осознании.       Что до декораций, я их воскрешаю не хуже:       Скрип половиц в шуршащей жуками полночи,       И холодец медуз, пеленающий ноги до дрожи,       И когда воздуха не достаёт, а я и не в море,       И как плывёт всё бессмысленно перед глазами,       И как словно рвётся сквозь органы нечто наружу.       Помню, конечно, всё месивом, как лепят тесто,       Вплетая перья, гуашь и хрустящий стеклярус.       И полдеревни.       Себя.       Как пирожки, подавая.       И вот весна, а стихи, пусть поменьше, не легче.       Короче идеи, длиннее косы.       Резина утят в затопивших двор лужах,       Все провода во имя грозы сгрызли крысы.       И надо бы завершить, пока я вконец не ушла       В чахлый огрызок сюрреализма.       Можно ведь не дописывать?