На улице был чёртов снег

      Скребёт вилкой кожу       Картины, сдирает поталь       До искалеченного картона.       Фируга в зеркале незнакома,       Но это ещё ничего.       Близкие люди становятся       Незнакомыми и холодными,       Словно рыбы, которые умерли,       Скользят из рук по возможности.       Пахнут так же — или внутри       Гниёт.       Души седых, недосохших       Стирает кусками,       Рассеивает частицы в открытый космос,       В великое, всеобъемлющее Ничто.       Тебя и не любят больше,       Почти не помнят.       «Снега нет, — говорят, — снаружи».       И смотрят пусто,       Чёрным, матовым цветом.       Лучше бы холодно.       Совсем плачевно становится       С узнаванием.       Не удаются ни пейзажи, ни портреты,       Ни даже чувства.       Только молчание остаётся.       Скрежет зубцов.