2. Порезы на руке.

2. Мне исполняется одиннадцать лет. Пятый класс. Свои проблемы, свои преимущества. Когда я говорю маме про всю ту же компанию ребят, что задирают меня с самого детства, я слышу одно и тоже. Больное, въевшееся в мою память как гвоздь в доску: "Это всё несерьёзно, Кирюша". И как-то раз, мне надоело это слушать. Не серьёзно, мам, да? А что серьёзно? Плохой ремонт у Пашки? Или пьющий отец Ленки? Мы поругались. Папа пришёл уставший. Мама была зла, бабушка спрашивала про уроки и оценки. Заперевшись в своей комнате на замок, я расплакался. Мама всегда говорила, что я похож на неё и её маму, бабушку. И в какой-то мере, я был согласен с ней. Внешностью я был копией матери отца. Но характер маминой породы. Я был нежным, эмоциональным. Я плакал, когда не выдерживал. Ругался и крушил комнату вокруг, когда не выдерживал. И сейчас я не выдерживал. Но крушить было нечего, а слёзы уже давно не текли моим щекам. Осмотрев стол в поисках ненужной бумаги, я увидел канцелярский нож, который нам сказали купить на какой-то урок технологии. Мысли спутались. Не помню, что именно я сказал сам себе, но очнулся я тогда, когда острое новое лезвие оказалось на внешней стороне моей левой руки. Не знаю как именно, но получилось так, что я подсел на селфхарм. В школе нам постоянно рассказывали об этом. Мол, это нездорово, это болезни, так привлекают к себе внимание... Но я не был согласен. И к сожалению, не мог возразить против. Когда хотелось наказать себя за что-то, я брал лезвие. Когда мне было грустно, страшно, лезвие снова оказывалось в моей руке. Но несмотря на это, страх крови и боли никуда не делся. И чтобы заглушить и его, я включал музыку (Какая-то песня, которая сейчас вызывает у меня триггер). Начало, секунд двадцать были без слов. Там был быстрый темп, ритм. И я старался править себя под него. И, сказать честно, получалось. Тогда страшно не было. Было страшно на физкультуре, когда рукава длинной кофты самостоятельно задирались. Было страшно спать, ведь, кто знает, в каком положении меня разбудят сегодня утром? Но, это последствия. О которых, лучше не думать. Как-то раз, придя из школы, на столе меня ждал... Весьма неприятный сюрприз. Оказывается, ночью во время сна ко мне заходила мама. Мама увидела, что творится со мной. Пока меня не было дома, она нашла нож и оставила его ровно посередине рабочего стола, сначала вытерев столешницу влажной салфеткой. Конечно, мы снова поругались. Плакала она, плакал я. Я клялся, что больше такого не повторится, объяснял, что мне так легче. Но мама не слушала меня. Казалось, что в её голове уже был какой-то вариант, которому она старается теперь придерживаться. И скорее всего, это было именно так.