Всё тот же образ.

следы крови, перья знакомые, по полям разгром был! видимо, причины были весомые, но что клинок мой здесь забыл? почему мои руки в крови? и как я оказалась тут? среди руин нашла стихи, среди травы - кровавый путь. перо Свободы под ногами, не помню ничего, мне страшно. описала ли стихами, что раньше делала отважно? всё тот же образ в голове, но силуэт лишь бодрый. принадлежит ли он моей судьбе, какой он? злой иль добрый? я крикну в небо:«почему?!», и птицы разлетятся в округе. уже не Свободу я ищу, ищу все тот же образ в испуге.