Не я.

руины стали давить, и кирпичи такие холодные... ничего не заставляет жить, ем конфеты непригодные. я же знаю, что не я, но откуда же кровь? почему в крови рука и разбита моя бровь? иду в сторону леса, но там ничего и нет. словно забыла место, в котором провела много лет. но тут же зайчик пробежит, и снова станет ясно: момент был мною пережит, теперь же: здесь опасно. оказывается, я скучаю по своему тёмному миру. он на то и печален, ведь очень часто его вижу.