Часть 1

Сентябрь 1953-го года встретил жителей Фишсхед-Шора проливными дождями — будто природа оплакивала этот забытый Богом портовый городок в штате Орегон. Удивительно, но в последние недели на улицах стало спокойнее: у местных мафиозных семей пока не нашлось нового камня преткновения, рабочие не протестуют, а каналы в ФБР обещают городу «спокойствие» ещё на пару месяцев минимум. Когда ещё могут быть такие времена? Раз уж всё так хорошо, почему бы и не устроить хороший вечер? С этой мыслью Лоренцо Рейес, фигура номер полтора в городе, а также живое воплощение выражения «хитрый лис», позвонил своей правой руке, Карло. Этот медоед заслужил отдых, как никто другой.

***

— …Так что всё прошло гладко. — заключил Карло. — Полиция спишет это на уличные разборки. — Отлично. А теперь можешь расслабиться — сегодня у тебя выходной. Виски с мелодичным плеском разливалось по резным стаканам. На дубовом столе плясали полоски света, отразившиеся от граней стекла. За окном снова шёл дождь, вдалеке острый лисий слух различал грохот надвигающейся грозы. — Быстро прошло лето… — вздохнул босс, вставляя пробку в виде бриллианта в графин. — А я так и не наплавался… Карло не знал, что сказать. Обычно же как происходит: сделал что-то, принёс, встал, слушаешь от дона новую задачу, «есть» или «понял» — и обратно за руль Кадиллака. А сейчас? — Не любите осень, босс? — А чего её любить? Бассейн на заднем дворе осушили, вода так и хочет залиться в обувь, одна рука постоянно занята зонтом… А ещё эта вонь из гнилой листвы и бензина. Кстати… Листва… Давай наконец подумаем о чём-то высоком, а не просто о разборках! Вот ты, Карло… С чем у тебя ассоциируется осень? — По запахам? — нахмурился помощник. — Да хоть по запахам. Карло взял в руки стакан и пригубил виски. Хорошее то какое, даже в «Лагуне» такое не подают! — Ну что тут сказать, мистер Рейес… Прелое дерево да рыба — вот и вся осень. Я ведь до вступления в семью кем был? Портовым рабочим. Ящики таскал, туда-сюда, туда-сюда… — Прямо вспоминаю ту сделку в порту, когда я тебя в первый раз увидел. Лица нет, тащишь три ящика. Ну, думаю, кадра подобрал Гримальди… — Не лучшие были времена, — медоед глотнул ещё алкоголя. — Отец запил, вторую неделю сидим без света за неуплату… Всё-таки благодарен я тому травожую Бернсу за то, что я его тогда взгрел! Как раз в том году осень стала пахнуть прелым деревом, рыбой и кровью! — Страшно представить, где бы ты сейчас был, кабы не этот рогатый. Разговор перешёл в череду смешков и тост: «За два столпа жизни — силу и удачу!».