Хандра.

Дождь. Небо затянуло тучами так, что казалось будто сейчас ночь, а "небесные слёзы" тарабанили по окнам, словно барабанный оркестр идёт по улице. Прекрасная погода для стояния на балконе, докуривания последней пачки сигарет и размышления о смысле своего существования. В какой же момент жизнь Ньюта стала такой..апатичной? А может она всегда была такой? Дни смешались в один хаос и тревогу о предстоящем будущем, если оно вообще есть. Хотелось закрыть уши так, чтобы не было слышно собственных мыслей, что так долбили по его и так растерзанной душе. Он никогда не был любимым ребёнком, которым могли бы гордиться родители и хвастаться перед друзьями и остальными родственниками, он никогда не был ни у кого на первом месте, он бы хотел не быть вообще. Но что-то его держало здесь. Нет, не страх. Возможно, эта атмосфера? Она была настолько депрессивной и вгоняла в агонию так, что хотелось рухнуть на колени и разрыдаться самым горьким плачем и самым громким криком отчаяния. Ньют любил это. Возможно, он просто мазохист. Очередной недокуренный бычок полетел вниз с балкона, а дверь захлопнулась за спиной у парня, когда тот вернулся в квартиру. И так по кругу. Завтра, возвращаясь с учёбы, он снова зайдёт за новыми пачками сигарет с запасом, а после побежит на работу, чтобы получить свои гроши, которые он потратит на коммуналку и доширак. Может быть, ему хватит даже на упаковку хорошего чая?