Пыльная полка мироздания (или что-то вроде того)

Клетку обо что-то стукнули. Звук был глухой, без эха, словно её опустили на бесконечно длинную, обитую войлоком полку. Качка прекратилась. Тот, кто меня нёс — конвейер, бог-распределитель или просто местный грузчик — ушел. И снова наступила абсолютная, звенящая тишина. И тьма. Сплошная, непроглядная тьма-тьмущая, ни на тон светлее, чем была до этого. Ни единого лучика света. Я сидела на холодном дне своей тюрьмы маленьким черным сгустком и ждала. Ждала хоть чего-то: вспышки, появления меню с выбором статов, чьей-то гигантской рожи за прутьями. Но ничего не происходило. Прошло время. Сколько? Да хрен его знает. В месте, где нет ни солнца, ни пульса, ни тиканья часов, ни даже желудка, который просил бы жрать, время просто не существует. Может, прошли сутки. Может, пара столетий. А может, целая эпоха свернулась в одну тягучую секунду. Иногда от скуки я лениво перекатывалась от одного края клетки к другому. Прутья всё так же фонили тусклым, серым холодком. За ними — глухой, мертвый мрак. Постепенно в моем микроскопическом сознании, лишенном прошлого, начала оформляться мысль: а что, если меня тупо забыли? Ну, знаешь, как забывают старую кружку с недопитым чаем за монитором. Разобрали на полезные куски, наклепали героев для других вселенных, а этот жалкий, бракованный огрызок просто закинули в кладовку мироздания и забили болт. Бросили за ненадобностью. С другой стороны... а мне-то что? Ни боли, ни страха, ни ожиданий. Лежу себе, как пылинка в банке. Хз, может, это и есть мой персональный дзен. Никто не пилит, никто ничего не требует, рейды я никому не руиню, притворяться никем не надо. Идеальное ничего.