Часть 17

Знаете как понять, что вы попали в переплёт? Когда ваши действия противоречат вашим желаниям. Я попал так дважды. Первый — с обещанием ярлу. Во второй раз — с этим рыночным пройдохой. А что если не пойду в эту самую «Буйную Флягу». Мало в моей жизни было кабаков? Взгляните на меня — я мужчина с двуручным мечом. Тан. Нереварин. Драконорожденный походу. И должен ползти в какую-то клоаку? Да с хуя ли? Нет, правда, какого сука хуя, члена, пениса я буду вписываться в эту сомнительную и, я уже предвижу, аморальную историю! И ответ на этот вопрос, что першил в моём горле был прост, он плавал на поверхности куском говна в летнем пруду. Потому что во мне жив блядский дух авантюризма. Не знаю уж кого в этом винить — несчастнивую звезду, под которой суждено было появиться на свет, или имперское происхождение, но как же я обожаю все эти подковёрные игры, сплетни, интриги и простые пути. О да! Простой путь — покрывшись потом подбрасывать кольцо одного ханурика другому. На лесопилке два дня честно рубить дрова путь, естественно сложный и тернистый. Ладно. «Буйная Фляга» звучит интригующе… Как запретный плод, как шепот искушения на ухо благочестивой монахине. Ну или благочестивому тану, неважно. Гильдия воров обязана быть в курсе истинного положения дел в стране. Ноги сами понесли в эту дыру, «Крысиную Нору», словно меня там ждала не жопа мира, а бутылка хорошей суджаммы и баба без комплексов. Крысиная Нора… название, судя по всему, говорящее. С фантазией ощущались явные беды. Впрочем, после всех моих подвигов даже канализация Рифтена казалась местом для тихой медитации, чтобы хоть немного переключиться от драконов и вечных поручений. Вошел я в эту клоаку по привычке — раком. Сразу чуть не навернулся, поскользнувшись на какой-то хуйне. Липкой, вонючей. Пахло мочой, дерьмом и залежалыми объедками. Добро пожаловать, блять, в мир, где правят «информированные отбросы». Первыми, кого встретил, были два уёбка. Один, кажись, звали Драфф, второй… да хуй его знает. Один с луком, второй с топором, ржавым, как мои колени. — Слышь, ты кто такой? — прорычал Гнарл, сплевывая под ноги. Скамп. Меня заметили. Ему бы к лекарю, а то желтый частокол во рту издалека заметно, но, видимо зубы не в его приоритете. — А тебе какое собачье дело? — огрызнулся я, выхватывая свой меч. — Я пройду и никто не пострадает. Проблемы же не нужны? Эти два придурка, конечно, решили, что они самые крутые. Что ж, пришлось их разубедить. Пара взмахов меча, и Гнарл с товарищем уже валялись в этой помойке, пополнив и без того богатую коллекцию местных удобрений. И дальше по этой дыре, по коридорам, словно по кишкам какого-то мертвого гигантского тролля. Визжат крысы, капает какая-то херня с потолка. Искал откидной мостик. Нашёл. Поднятый, естественно. Прыгать вниз не хотелось. Вдруг там какая-нибудь яма с кольями? Но выбора не было. Прыгнул. Мягко приземлился прямо в дерьмо. Зато увидел дверь. Запертую. “Эксперт”. — Да пошло оно всё на хуй, — пробормотал я и достал отмычки. Замок поддался на удивление быстро. Видимо, прошлые воры были полными дебилами. За дверью оказалось ещё хуже. Какая-то полукруглая комната, залитая маслом. Масло — это всегда плохо. Значит, кто-то собирался кого-то поджечь. В комнате сидел мужик. В рваных шмотках, грязный, как свинья. — Чего тебе надо? — прохрипел он. — Проваливай! Я не успел согласиться и сказать что-нибудь примирительное. Мужик подскочил, решив напасть. Пришлось и его отправить к праотцам. Джиан Кулак оказался не таким уж и крутым бойцом. Зато у него были интересные перчатки. Забрал их себе на память. Грязь, вонь, крысы под ногами шныряют. Воздух — хоть топор вешай. Через полчаса начал думать, что “Буйной Фляги” и в помине нет. Что это всё — выдумки, чтоб таких как я заманить в этот ад. Но тут увидел рычаг. За бочкой с гнилой капустой. Кто ж её тут оставил? Капусту эту? — Ну уж нет, — сказал я, хватаясь за рычаг. Рука заскользила по слизи — На этот раз я не дам себя наебать! Рычаг поддался с трудом. Скрежет, лязг — и деревянный мостик упал, открывая путь. А напротив рычага дверь. “Буйная Фляга”. Я, уставший и обессиленный вошел внутрь. Твою мать… Дыра и есть дыра. Обойдя небольшое подземное озерцо, я понял что пришел куда нужно. Полумрак, вонь, пьяные рожи за столами. Естественно все пялятся. Стараясь держаться естественно, я прошел вперед и обратился к ближайшему забулдыги с лицом, похожим на сопревшую тыкву. — Добрый вечер, джентльмены. Я к Бриньольфу. Он назначил встречу и… — Могильщик, опять бухаешь?! – возле имперца появился крупный норд, судя по фартуку — корчмарь. — Не болтай с кем попало! Тебе не за это платят. Стой у дверей! — А когда появится Бриньольф? – повторил я свой вопрос разливайке. Могильщик посмотрел сквозь меня, а норд усмехнулся: — Так это ты протеже Брина? По мне, ничего особенного ты из себя не представляешь, — и тут же он ушёл, оставив меня с Могильщиком. Блядь, В этот момент в таверну вошёл тот самый рыжий «торговец», и ситуация разрешилась сама собой. — Бриньольф? – подошел я за ним к бару — Парень! А я и не думал, что ты придёшь, — отозвался он.