Четвертая глава, вторая часть «Правильные вопросы»

Дарк остановился. Его плечи слегка напряглись, и на лице мелькнула тень. Но он быстро взял себя в руки, и его голос прозвучал ровно, с едва заметной прохладцей. — Что за вопрос, дорогая? Она выдержала паузу, собираясь с мыслями, и спросила прямо: — Почему... почему именно Секонд? Почему именно его ты не хочешь отпускать? Дарк медленно подошёл ближе, и в его движении чувствовалось напряжение, скрытое за показной лёгкостью. — Значит, тебе нужно это знать? — его голос стал чуть ниже, почти бархатный. — Неужели жизнь твоего жалкого бывшего друга тебе так важна? Пюрпл не отвела взгляд. Её голос оставался ровным: — Он мне не бывший друг. Дарк усмехнулся, но в усмешке не было веселья — скорее раздражение. — Мне плевать. Вы всё равно скорее всего больше никогда не увидитесь. Жестоко, да? Она сжала пальцы на рукавах, но голос не дрогнул: — Ты не ответил на вопрос. Тишина повисла между ними. Дарк смотрел на неё, и в его взгляде мелькнуло что-то — не злость, а скорее досада. Он сделал ещё шаг, почти касаясь её, и сказал, чуть наклонившись: — Скажем так, твой оранжевый друг создавал мне уйму проблем, уж прости, моя дорогая. Развёрнутый ответ это одна из нескольких вещей, которых я не могу тебе дать. Он выпрямился и улыбнулся — той своей спокойной, уверенной улыбкой, которая никогда не касалась глаза. — Так вот, солнышко, пойдём примерим корону. Не хочу долго задерживаться. Он уже сделал шаг в сторону зала, когда она остановила его голосом — тихим, но настойчивым: — Могу я задать ещё один вопрос? Дарк обернулся. В его здоровом глазу мелькнула искра интереса, смешанного с лёгким раздражением. — Да, конечно же. Она подняла взгляд, встречаясь с ним: — Почему ты враждуешь с ними? Зачем? Что тебе сделала цветная банда? Дарк хмыкнул. Его лицо на мгновение стало серьёзным, почти задумчивым. — Хм... Как бы тебе сказать. Они были слишком любопытны, суя нос не в своё дело. Вот им и прилетело от меня. На этом сказочке конец. Она покачала головой, её голос стал чуть твёрже: — Но это не совсем ответ, Дарк... Он посмотрел на неё с лёгкой насмешкой, в которой сквозило раздражение. — Я понимаю, но предпочитаю быть деликатным в своих ответах. Но врать тебе не хочу, Фиалк... Он не успел договорить. — Не называй меня так, — сказала она, и в её голосе впервые за весь разговор прорезалась резкость. Дарк замер. Его взгляд стал холоднее. — Почему? Твои друзья ведь называли тебя так. Пюрпл встретила его взгляд, и в её глазах не было страха. — В этом и смысл. Я редко кому даю себя так называть. Он смотрел на неё несколько секунд, и в его лице промелькнула странная смесь — удивление, ревность и что-то похожее на уязвлённое самолюбие. Затем он усмехнулся, но усмешка была невесёлой. — Хорошо. Я запомню. Он протянул ей руку. — Но сейчас, моя дорогая, примерка короны. Позволь мне проводить тебя. Она помедлила, затем вложила свою ладонь в его. Его пальцы сомкнулись вокруг её руки — тёплые, уверенные. Она чувствовала его тепло, его силу. Но внутри неё всё ещё оставался холодок. Вопросы. Сомнения. И странное, непривычное чувство, что от неё зависит что то важное, но что? Она обезопасила своих друзей, теперь должна разобраться с сохраностью Секонда. В чем корень проблемы того, что Дарк молчит? А главное, как его уговорить? Они двинулись к залу.

————— | › ♪ ‹ | —————

Блэк вышел из храма, прищурившись от яркого солнца. Последние слова проповедника всё ещё звенели в ушах — что-то о смирении и принятии воли высших сил. Он слушал вполуха, как всегда, кивая в нужных местах и думая о своём. О том, что давно пора пересобрать сборку на компе, о том, что в новой игре вышло обновление, и о том, что Пюрпл снова не было. Это было странно. Она никогда не пропускала проповеди. Вообще никогда. Даже когда болела — приходила, кашляла в уголке и слушала с таким видом, будто от этого зависела её жизнь. Она была одержима верой, и это раздражало Блэка, но он привык. Привык видеть её на скамье, привык к её серьёзному лицу, к тому, как она хотя бы ругалась на него за дебилизм. А сегодня — ничего. Он остановился на ступенях, глядя на город. Вокруг было тихо. Слишком тихо. Люди шли по своим делам, но в их движениях чувствовалась скованность, какая-то подавленность. Они привыкли. Привыкли к замку, который возвышался над городом чёрным клыком. Привыкли к тому, что их захватили. Смирились. Как овцы. Блэк хмыкнул и засунул руки в карманы. Ему было плевать. Плевать на тиранию, на замок, на этого Дарка, о котором все шептались. Он не политик, не борец. Он просто хотел играть в игры, готовить и разговаривать с единственным человеком, который его слушал. (Хотя это было скорее похоже на монолог) Он посмотрел на Башни Данных. Они были перестроены — теперь выглядели более защищёнными, с усиленными стенами, странными узорами на поверхности. Блэк скривился. Техническая часть его мозга фиксировала каждую деталь: новые архитектурные решения, вероятно, с магической подпиткой. Бесполезно. Даже если бы он захотел влезть туда, это было бы сложно. Он вздохнул и достал телефон. Зашёл в телеграмм. Сообщения Блэка для Пюрпл висели в чате, как неотвеченные письма.

Переписка:

Эй, Пюр, хочешь в Майн? Нет ответа? Ты меня игноришь? Да, возможно, я мудак. Но не пугай так! Всё, окончательно погибла. Уже два дня нет в сети. Даже в Стиме ★ Я претендую на часть твоего наследства. Слыш, я в лесу твой плащ нашёл. Последнее сообщение повисло в чате. Блэк смотрел на экран. Он убрал телефон в карман. Настроение испортилось. Не то чтобы он волновался — нет, он не умел волноваться, он просто злился, когда что-то шло не по плану. А Пюрпл была частью его плана. Она всегда отвечала. Даже когда была занята, даже когда была в плохом настроении. Она отвечала. Это была их традиция. А теперь тишина. Он повернулся и пошёл в сторону дома. Маленькая квартира, которую подарили родители — подарок на совершеннолетие, чтобы он не сидел у них на шее. Маленькая, но уютная. С кухней, где он любил готовить, с комнатой, заставленной техникой, с мониторами. Он думал о Пюрпл. О том, где она могла быть. О том, что она, возможно, просто уехала куда-то без связи. Но нет — она бы предупредила. Она всегда предупреждала. Даже когда уходила на задания Кинга, она писала что-то вроде «буду занята, не ищи». Но сейчас — ничего. Замок на горизонте становился всё больше по мере того, как он шёл по улице. Блэк не смотрел на него. Он смотрел под ноги, думая о том, что, возможно, всё это как-то связано. Что его друг пропал, а в городе появился тиран с замком. Совпадение? Наверное. Но он никогда не верил в совпадения. Он открыл дверь квартиры, бросил ключи на тумбочку и прошёл к компьютеру. Монитор засветился, приветствуя его яркой заставкой. Он сел, провёл рукой по клавиатуре, и задумался. Внутри что-то шевелилось. Не страх — он не умел бояться. И не тревога — он не умел тревожиться. Скорее… любопытство. И желание понять, что происходит. Он знал, что ему стоит просто подождать. Она появится. Она всегда появлялась. Но в этот раз что-то подсказывало ему, что ждать — не вариант. Он не хотел просто взять и смириться со всем этим, как другие жители Стик-Сити.