1. Все дороги ведут в Дасквуд.

      Лорен Грин, или, как ее часто называли коллеги, «Ло», была воплощением противоречий. Темные, почти черные волосы, стянутые в небрежный хвост, подчеркивали мягкие черты лица и выразительные глаза цвета темного шоколада.             Стройная фигура, скрытая под потертым кожаным пиджаком и джинсами, говорила о том, что она не чуралась физической работы — а иногда и драк. Всякое может быть в работе журналиста по особо тяжким преступлениям, не так ли?       Но привлекательность ее была не только физической: острый ум, искрящийся юмор и неукротимый характер притягивали к ней людей, как мотыльков к огню.       Сейчас, в час ночи, эти черты были приглушены усталостью и легкой досадой.       Недавний разрыв с Кристофером, почти-что-женихом-но-не-совсем, привел к некоему чувству освобождения, приправленному острым чувством голода с легкой ноткой грусти. Лорен относилась к расставаниям как к новому делу — вызову, требующему анализа, выводов и… терпкой сигаретки. Она закурила, вспоминая о разрыве.       Запах жасмина, обычно такой приятный, сегодня душил Лорен. Он смешивался с приторным ароматом дорогого вина и чем-то еще — чем-то, что она не могла определить, но что вызывало в ней холодный, ледяной ужас.       Она стояла за дверью своей собственной квартиры, прижавшись ухом к холодному дереву, сердце колотилось, как птица, запертая в клетке. Клетка, которую Кристофер, ее, казалось бы, идеальный, заботливый, любящий парень, только что запер на ключ.       Ключ, правда, был не в замке, а в руке Кристофера. Который, в объятиях ее лучшей подруги, Кейтлин, напевал какой-то беззаботный мотивчик.       Звук был резким, напоминая скрежет ножа о стекло.       Она видела их в полумраке гостиной.       Силуэты, обнявшиеся так тесно, что границы их тел размывались.       Кристофер, всегда в своей элегантной рубашке, на этот раз расстегнутой, положил руку на талию Кейтлин.       Кейтлин, которая еще вчера уверяла Лорен в своей безусловной поддержке и верности их дружбе.       Кейтлин, волосы которой были распущены, а губы — прижаты к губам возлюбленного Лорен.              Воздух в легких сжался, перестав поступать. Мир вокруг затемнился. Лорен чувствовала, как из ее глаз выступают слезы, но они были не слезами боли, а холодными, сдержавшими гнев.              Не слезами разочарования, а железной определенностью.       Это не было просто предательство.       Это было жестокое унижение, оскорбление, плевок в душу. Она медленно отстранилась от двери, руки сжались в кулаки. Мысли кружились вихрем, но среди них четко выделялась одна — холодная, рациональная, как ледяной клинок: они получат свои десять тысяч процентов возмездия.       Только не слезами, а действиями. Лорен Грин не из тех, кто просто плачет. Лорен Грин находит доказательства. И наказывает. С холодной, железной точностью.       Жасминовый аромат стал символом ее возмущения — он будет ещё долго преследовать Кристофера и Кейтлин, напоминая им о том, что Лорен не забудет.       Лорен не стала устраивать сцену. Она никогда не делала этого.       Эмоции — это топливо, а не оружие.       Собрав всю свою волю в кулак, она тихонько открыла дверь, вошла в квартиру и, не обращая внимания на застывших в немом ужасе Кристофера и Кейтлин, прошла в спальню.       Движения ее были точными, расчетливыми, как у хирурга, готовящегося к операции.       Вещи Кристофера — аккуратно сложенные костюмы, блестящие ботинки, парфюм, пахнущий деньгами и ложью, — были собраны в огромные мусорные мешки без лишних слов, без единого звука.       Каждый предмет, каждый запах — напоминание о предательстве — безжалостно отправлялся в бездну мусорного бака. В ее глазах не было слез, лишь холодный огонь праведного гнева. Когда последний мешок был вынесен за дверь, а «по — английски» ушедших предателей не было — Лорен вернулась к компьютеру.       Ее пальцы, летающие по клавиатуре, были быстры и точны. Слова лились рекой — резкие, как осколки стекла, но в то же время точные и беспощадные, как приговор суда.       Статью она написала за несколько часов. Не сентиментальную историю о разбитом сердце, а жесткий фактаж: дата знакомства Джеймса и Кейтлин, места их встреч, доказательства, найденные в его облачном хранилище (доступ к нему Лорен имела благодаря паролю, который, по иронии судьбы, был датой их знакомства).       Фотографий не было, но то, что она написала, было достаточно, чтобы разрушить идеальный образ Кристофера — успешного адвоката, обворожительного кавалера, образца для подражания. Заголовок был лаконичным и ударным:       «Адвокат Кристофер Риверс: предательство и измена».       Она отправила статью в своё издание.       В голове кружились только две мысли: спать не хотелось вовсе, нужно выпить что-нибудь крепкое или пойти заварить себе ромашкового чая. Предательство подруги и измена парня — для Лорен это было как две коварные загадки, которые требуют быстрого и эффективного решения, при помощи только фактов и убедительных доказательств. Она знала, что это будет скандал, но она была к нему готова.       Это было её возмездие. Не слезами, а правдой.       Утром, запивая горький кофе еще более горьким чувством сатисфакции, Лорен проверила свой телефон. Количество пропущенных звонков и сообщений было ошеломляющим. Заголовки новостных сайтов кричали о скандале, имя Кристофера Риверса было на устах у всех.       Но самым интересным было сообщение от ее редактора:        «Держись крепче, милая. Хоть это и не твой профиль, но будет интересно».       Через несколько часов пришло еще одно сообщение, на этот раз от Марка Данна, мужа Кейтлин, и одновременно начальника Кристофера.       Марк был человеком спокойным и расчетливым, но Лорен знала, что под спокойствием скрывается огромная сила. В сообщении было лишь:       «Встретимся в семь в «Старом баре». Без публики».       В назначенное время Лорен была уже на месте.       Марк сидел за обычным столиком, попивая виски со льдом. Его лицо было бледным, а глаза — холодны.       — Ты знала? — спросил он, не оглядываясь.       — Я знала, что Кейтлин и Крис встречаются, — ответила Лорен, не скрывая своей безжалостности. — Я не знала о масштабах их отношений.        Марк кивнул.       — Я уволил его. Скандал слишком велик. Репутация фирмы важнее. Спасибо тебе.       Лорен улыбнулась бледной улыбкой.       — Это не благодарность. Это констатация факта. Я делаю свою работу. И делаю её хорошо.       Они проболтали еще несколько часов. Марк рассказал о своих планах развестись с Кейтлин, о своём понимании, что измена была долгосрочным заговором Кристофера и Кейтлин против него и его бизнеса. Лорен слушала спокойно, наблюдая за разрушением еще одной идеальной картины. В итоге, история с Крисом и Кейтлин стала лишь одним из многих десятков темных углов в ее карьере.       Она оставалась верна своему призванию — искать правду, какой бы горькой она ни была. А жгучий вкус возмездия оставил после себя лишь легкое послевкусие. Все вернулось на свои места. Даже кофе уже не казался таким горьким».       Кристофер — очередной очаровательный, но безнадежно неподходящий ей галантный повеса — всё - таки оставил след на ее настроении и карьере. Не то чтобы она сильно горевала, Лорен была женщиной, которая прекрасно управляла своей жизнью, даже если иногда эта управляемость выглядела как буйство на грани хаоса.       Поэтому сейчас это буйство выражалось в поисках ночной закуски.       Чикаго в это время был живым организмом, пульсирующим неоном и шумом, а Лорен — его хищником. Она шла по улицам, наслаждаясь своим одиночеством, наблюдая за жизнью города, каждый уголок которого она знала как свои пять пальцев, включая все закусочные, работающие круглосуточно. В ее глазах отражался не только голод, но и некая усталая ирония. Еще один день сражений за правду закончился, а впереди ее ждали новые подробности, новые тайны, новые загадки, за которыми понадобится подкрепиться. Да, Лорен была голодной. Но не только физически.       Дождь хлестал по асфальту, превращая Чикаго в гигантский аквариум, где неоновые вывески — это разноцветные рыбки, а проносящиеся машины — шумные стаи. Лорен Грин, закутавшись глубже в свой кожаный пиджак, направлялась к цели — круглосуточной закусочной «Дядюшка Джо», излюбленному месту ночных жителей города.       Она остановилась у дверей, пропустив несколько красочных прохожих. Пахло жареным мясом и кофе. Рай для голодающего репортера.       Лорен заказала огромный гамбургер с двойной порцией картошки фри, и, стоило только сесть за столик, жадно принялась поглощать пищу. Расправившись с гамбургером, Лорен начала скролить новостную ленту, ища для себя новую работёнку, которую необходимо было разгадать.       За окном бушевала непогода. Ливень с громом и молниями создавал атмосферу совершенно не подходящую для работы, но она не могла оторваться от экрана. Еще одно странное сообщение в новостных пабликах — исчезновение человека в небольшом городке Дасквуд. Ни улик, ни фактов, ни новостей о подробностях.       Только: «Вы видели Ханну?»       Фотография улыбающейся молодой шатенки. Снизу просьба семьи связаться с ними тех, кто хоть что-то знает.       «Странно, обычно больше информации дают, если действительно хотят найти. Да и лицо этой девушки мне кажется знакомым. Только откуда?» — подумала она.       Что-то Лорен подсказывало: это было не просто исчезновение, а настоящая головоломка.        Как журналист, специализирующийся на особо тяжких преступлениях, она видела достаточно крови и мрачных тайн, но что-то в этом деле цепляло особенно сильно, несмотря на мизерное количество информации.       Откуда взялось чувство, будто Лорен где-то видела эту девушку? Да и название городка кажется знакомым. Может, она уже расследовала преступления оттуда?       Лорен решила проверить базу данных полиции, к которой, благодаря ее любимому боссу у нее был доступ. Это очень помогало ей в журналистских расследованиях. Всё - таки она не мало статей написала о серийных убийцах, поджигателях и просто психопатах. И первоначальные зацепки она брала оттуда. Нет, Лорен определенно помнила бы. Она запоминает каждую деталь. Что же сейчас так мешает?       Ночь была посвящена поиску информации о Дасквуде — крошечном городке в Орегоне, о котором она знала меньше, чем о жизни муравьев на Марсе. Базы данных полиции Чикаго, разумеется, ничего не дали. Запрос «Дасквуд» выдал только пару статей о фестивале тыкв и одном неудачном поиске беглеца. Логично.       Она переключилась на федеральную базу данных, которая, как огромный лабиринт, грозила поглотить ее навсегда.       Ключевые слова «Дасквуд», «пропажа», «убийство», «исчезновение», «Ханна Донфорт» выдавали только бесконечный поток неважных данных. Потерявшись в этом информационном шуме, Лорен почти отчаялась. Ее спасла идея, которая пришла к ней совершенно внезапно, как озарение: она пробовала найти информацию о городке Дасквуд, а надо было найти информацию о самой Ханне Донфорт.       Возможно, она пропала не в Дасквуде, а где-то еще, и это дежавю — лишь мираж из тех дел, которые Лорен уже расследовала.       Она сменила запрос. «Ханна Донфорт», «пропажа», «исчезновение», «лицо известного человека». Система медленно, но верно, начала выдавать результаты. За несколько часов Лорен просмотрела десятки десятков файлов, большинство из которых были не связаны с нужной ей информацией. Полицейские отчёты смешивались с новостными репортажами и данными социальных сетей.       И наконец, в одном из файлов, посвященном некому Поуку Мэнсону, обвиняемому в торговле наркотиками, а также имеющему небольшую мастерскую по изготовлению ключей, она нашла это.       Небольшое умолчание, неявная запись в протоколе допроса. «….упоминал о какой-то Ханне Донфорт, «девушка из Дасквуда, «… связана с… данные засекречены».       Это была крохотная щепка, почти незаметная, но она была.       Крошечная улика, доказывающая, что исчезновение Ханны Донфорт не просто случайность. Это было что-то больше. Гораздо больше. Лорен принялась аккуратно фиксировать полезные фрагменты.

***

       Солнце, пробиваясь сквозь грязные окна редакции, резко осветило лицо Лорен Грин. Она выглядела так, словно провела ночь не за компьютером, а в окопе — волосы растрепаны, под глазами — темные круги, а на столе — горы распечатанных документов и пустых стаканчиков из-под кофе.       Вивьен, ее редактор, только покачала головой, уже привыкнув к таким «рабочим» утрам Лорен. Эта женщина была машиной по производству сенсаций, рабочей лошадкой с острым умом и неутомимой энергией.       Однако Вивьен ничего не говорила, понимая, что когда Лорен включается в работу, лучше её не трогать. Лорен написала короткую заметку о давнишнем Дасквудском наркоторговце, чтобы замаскировать свои настоящие занятия.       Этот городок на краю мира стал её обсессией. Она не могла понять, почему именно в её памяти Дасквуд кажется таким знакомым. Но интуиция подсказывала, что она на правильном пути. Крошечная улика из дела Поука Мэнсона — этот засекреченный фрагмент — не давал ей покоя.       Лорен механически набирала текст о местном скандале с серийным педофилом — священником, но мысли ее были далеки от городской суеты. Она перебирала в голове фрагменты из десятков полицейских отчетов, в которых нашла крошечные улики, связанные с исчезновением Ханны Донфорт. Информация была скупой, зашифрованной, как сообщение в бутылке, брошенной в бушующий океан данных. Но она была.              Внезапно телефон издал вибрацию.       Неизвестный номер.       Сообщения были кратким и прямым:        «Откуда вы знаете Ханну Донфорт?»       Лорен замерла. Что за бред?       «Я никому не рассказывала о своём внезапном интересе»       Экран телефона Лорен светился тусклым светом, отражаясь в ее темных глазах. Она перечитывала сообщение уже в пятый раз, стараясь уловить какую-нибудь подсказку, какой-то скрытый смысл.       Номер был неизвестный, но сообщение было настолько странным, что она не могла его проигнорировать.       «Вы тут?» — гласило оно.       Лорен написала в ответ:       «Да».       Следующее сообщение пришло через несколько минут.       «Меня зовут Томас Миллер. Ханна Донфорт — моя девушка. Она пропала. Перед тем, как исчезнуть, она отправила мне ваш номер.»       Лорен почувствовала, как в жилах застыла кровь.       Томас Миллер… Имя не встречалось в полицейских отчетах, но интуиция подсказала, что это ключ.       Следующее сообщение пришло через несколько минут:       «Как вас зовут?»       Лорен не отвечала. Лишь смотрела на сообщения. Ей всё еще казалось это шуткой.       «Извините, это всё похоже на глупую шутку».       «Пожалуйста, это очень важно! Полиция ничего не делает. Я знаю, что что-то не так. Она бы мне написала. Она бы мне позвонила.»       Лорен прищурилась. Имя Ханны Донфорт ничего ей не сказало ещё ночью.       Возможно, это месть Кристофера, ведь он знает, что Лорен до жути жадная на тайны, и поэтому пытается её так облапошить, а потом выставить ненормальной.       Может, он заглянул в историю её поиска, ведь пароли от своих аккаунтов и социальных сетей она всё еще не сменила. Кристофер увидел миллионы запросов о Ханне и решил поиграть на карьерных амбициях девушки.       Лорен ответила Томасу вежливо, но отстраненно, что сейчас занята и не может обсуждать это.       Томас или всё же Кристофер пытался убедить ее, рассказывая о странных обстоятельствах исчезновения Ханны, но Лорен, уже привыкшая к фантазиям неопытных людей, прервала разговор. У нее было слишком много важных дел.       Она вернулась к документам, но какая-то недосказанность, чувство некой неполной картины остались.       Спустя пару часов, ее телефон снова завибрировал.       Это было сообщение.       Неизвестный номер.       Текст был короткой, но вызывал дрожь в ее жилах:       «Ханна Донфорт. Дасквуд. Тебе не избежать этого. Помоги».       За этим сообщением последовали ещё несколько, написанные с угрозой и настойчивостью, похожие на нечто среднее между умоляющим обращением и прямой угрозой. Они говорили о тайнах, скрываемых в маленьком городке Дасквуд, о том, что Ханна исчезла при странных обстоятельствах. Аноним присоединял фрагменты зашифрованных сообщений с телефона Ханны и записи с камер видеонаблюдения.       Лорен разозлилась не на шутку.       «Кристофер, ты — придурок!» — яростно клацая по экрану телефона набирала девушка, — Прекрати мне это писать иначе пожалеешь!»       Девушка заблокировала контакт и принялась к рутинной работе.       «Ну, что за адское утро?»

***

             За окном чикагского небоскреба медленно опускалась ночь, окрашивая небо в фиолетово-багровые тона.       Лорен Грин, окруженная горами бумаг, заметками и пустыми стаканчиками из-под кофе, упорно работала.       День прошел в бешенном ритме. Сначала идиотские попытки бывшего вывести Грин из себя, а потом жуткие подробности растления малолетних прихожан.       Она проверяла факты, сопоставляла данные, искала нестыковки в деле отца Майкла, местного священника, подозреваемого в педофилии. Это было тяжелое дело, полное грязных секретов и замалчиваемых фактов.       Девушка провела целый день, копаясь в архивах церкви, опрашивая бывших прихожан, сопоставляя показания с полицейскими отчетами. Каждая найденная улика была как камень в мозаике, постепенно вырисовывающей ужасающую картину.       Она чувствовала ненависть и отвращение к этому человеку, но в то же время, чувство праведного гнева давало ей силы двигаться дальше.       Уже темнело, когда Лорен наконец остановилась. Её глаза горели от усталости и напряжения. Она прикрыла веки, пыталась отдохнуть, но сон не шел. В голове кружились лица потерпевших, их слова, их боль.       Внезапно зазвонил телефон.       Она ответила, уже наготове к очередному надоедающему звонку. Но голос, донесшийся из трубки, заставил её вздрогнуть.        Это был не обычный голос человека. Это был голос, обработанный цифровым искажением, низкий, гулкий, с металлическим оттенком, издающий легкое шипение, как старый радиоприемник.       Он звучал неестественно, пугающе.       — Лорен Грин? — прошипел голос. Звучало так, будто слова проталкивали сквозь плотный слой искажений.       Лорен напряглась.       — Да, слушаю.       — Твой рост — 173 сантиметра, вес 65 — килограмм. Ты получили диплом журналиста в 2015 году в Северо-Западном университете Вирджинии. Последние покупки — два литра кофе в «Старбаксе», новый жёсткий диск на два терабайта и флакон духов «Кензо». Верно?       Лорен прикусила губу. Это была правда. Все до мельчайших деталей.       — И это ещё не все, — продолжил неизвестный. — Последний посещенный сайт — «Легенды Дасквуда». Забавно, не так ли? Ты интересуешься мистикой. Или уже ищешь информацию о деле? А ещё… — голос сделал паузу, — я вижу твои фотографии. Те, что ты считала удалёнными. На пляже в Майами. В объятиях Риверса. Замечательные снимки. Прекрасное качество. Есть и другие… более… интимные. Жаль, что они не останутся в частной коллекции.       У меня есть ваши переписки. Все. Включая последнюю с ним. Где вы обсуждаете его измену. С Кейтлин. И статью. Достаточно красочно он проклинает ваши отношения. И в деталях. Ты думала, он будет молчать? Ошибалась. Написано живо… очень живо…       В горле Лорен пересохло. Эта переписка… она была уверена, что уничтожила все доказательства предательства из своего мессенджера... Из жизни.       «Что за черт?!» — пронеслось в голове у девушки.       — Ты также посещала доктора Элизабет Холмс 27 июня. Диагноз — легкая форма бессонницы. Прописаны снотворные. А еще… — голос снова сделал паузу, — я читал недавнюю статью о Кристофере, бывшем парне. Отличная работа. Очень убедительная. Должно быть было больно это писать.       Лорен побледнела. Информация о ее визите к врачу была строго конфиденциальной, а данные телефона — тем более.       — Но было еще что-то… твоя переписка с Вивьен — твоим боссом. Где ты просишь её подписать дополнительный отпуск. Интересно, сможешь ли ты пояснить, зачем это тебе нужно так настойчиво?        Лорен почувствовала, как холодный пот пробирает её до костей. Неизвестный хакер проник в её медицинскую карту. Он знал о том, что она испытала после предательства. И он знал о её планах на отпуск.       Планы, которые она хотела держать в секрете.       — Вы не просто проникли в мои аккаунты, — прошипела Лорен, — вы проникли в мою жизнь. Что вам нужно?       — Ханна Донфорт, — прорычал хакер, — ты знаешь о ней. Это не просто пропажа. И тебе придется помочь нам с этим разобраться. Или… я разошлю всю эту информацию твоим коллегам, твоим родным, твоему бывшему.                     Представь заголовки: «Знаменитая журналистка — клиентка психиатра», «Тайны из личной жизни Лорен Грин»       — Я… я получила сообщение от ее парня.       — Томас — идиот, — прорычал голос. — Он ничего не понимает. А ты — понимаешь. Или сможешь понять. Если поможешь.       Голос приобрел угрожающий оттенок.       Лорен чувствовала, как волосы встают дыбом.       — Кто вы? — спросила она, стараясь сдержать дрожь в голосе.       — Это не важно. Важно то, что Ханна исчезла. Ее исчезновение — часть чего-то большего. Гораздо большего, чем просто пропажа девушки. Понимаешь?       — Что вам нужно?       — Твое участие. Твои навыки. Твои знания. Ты — лучший журналист в этом городе. Ты сможешь разобраться. А я — помогу тебе в этом. У меня есть информация. Информация, которую ты никогда не найдешь сама. Понимаешь? Ты не сможешь это проигнорировать.       Голос немного поменял интонацию. В нем появились более человеческие нотки, но искажение все еще было на месте.       — Я… я подумаю, — прошептала Лорен.       — У тебя нет времени думать, — прошипел голос.       — Это не игра. Это жизнь. И смерть. Решай быстро. Или будешь жалеть об этом до конца своих дней.       Затем связь прервалась.       Лорен осталась одна в своем кабинете, с телефоном в руках, трясущаяся от смеси страха и адреналина. Она не знала, кто это был, но она знала одно: она не могла проигнорировать этот звонок. Её ждал Дасквуд.       Трясущимися рукам Лорен отыскала контакт Томаса и написала сообщение:       «Томас, я в деле. Расскажите подробно, что произошло. И да, забронируйте мотель на имя Лорен Грин. Завтра вечером буду в городе.» Ответ не заставил себя ждать: «Я добавлю Вас в чат. Там есть еще люди, которые пытаются помочь.»