тени на стене

Всё, что расскажут сильно после - не то, не так и не о том. Клинок не сразу стал мой острым, и дух не сразу стал огнём. Жёг корабли, себя, надежды, но тот ожог, что на руке... Что, если мы совсем не песня, а только фальш в её реке? Домыслят позже, что толкнуло меня на тот последний шаг моё отчаянье. Но в знамя не веру - верность я избрал. И за чертой храню обеты одной, той самой, как жене... Что, если мы совсем не свет, а только тени на стене? Жизнь позади. Смерть тоже в прошлом. Права ли память хоть в одном? Что миновало - невозможно. Но всё возможное ушло... Своей пронзительностью раня и прост и горек мой итог, Ведь я уже совсем не пламя, а только пепел от него.