Опасный

Палнер Трегор Уэйстер VS Прейван Аргус Теронел VIII Мейстланд

***

Подлая еврейская музыка

***

— Я намного лучше тебя. — Терон сидит и попивает светлое кинхартское, закусывая чесночными гренками. — Ты всего лишь удачливый юнец. — Отвечает Азгорон, пригубив красного полусухого джейстенского, рассасывая во рту кусочек сыра. — Ой, иди-ка ты в элиррмитров зад, тупое создание тьмы. Я обыграл тебя три раза в прошлой жизни, обыграю четыре в этой, пять в следующей. Так что не мешай мне, сдайся и иди плачь где-нибудь в уголке. — Терон бросает кости и всегда выбивает нужную комбинацию, а у Азгорона всегда в рукаве туз. — Терон, не будь ребёнком, я выигрываю войны, а ты всего лишь сражения. — Кажется, что денег у обоих хватит на десять партий в карты. — Тебя обыграл самый молодой полководец самоучка алкоголик на Зантаре, а тебе лет больше чем старому слепому блохастому псу. Умолкни, старик. — Терон хохочет, закидывает ногу на ногу и переходит от пива к самогону. — В отличии от вас, молодёжи, у нас есть чувство стиля. Я не хочу в бандане и кожаном пальто, не размахиваю копьём во время боя и не сплю с эльфийками, чтобы потом с ними ссориться и вновь мириться. Чувство стиля, Терон, это сосредоточение и власть, а так же… — Азгорон не успевает сделать свой ход. Контратака Мейстланда всегда молниеносна. — А так же импотенция, простатит и геморрой, знаю я ваши болячки. А всё почему? Потому что чувство стиля у вас старое, замшелое, песок сыпется с него, Ази! У меня пальто от лучших амхарских мастеров, бандана армейская, копья магическое, и эльфийка такая, что уснуть с ней не то что нельзя, невозможно, потому что у неё заветы новые: мужика своего, меня, поймала где-то под Кулдаром, обременила любовью, пусть сам разбирается, а у вас, Лордов Тьмы, всё по старому: пук-пук, мы злые, мы предаём даже нашего господина, который нас потом мучает, тык-мык, мы спим друг с другом, а потом болеем чумой, сифилисом и проказой. Иди домой, в цитадель Эдхута, пенсия! — Азгорон от злости бьётся головой об стол и пытается заглушить бль вином, но на ум приходит одна хорошая идея. — Да, ты, Терон, умён, да только выкрутиться не смог из моего плена и выбрал вилкой в глаз! — Азгорон победно хохочет и качается на стуле до той поры, пока не падает на спинку стула, опрокидываясь на пол. Терон снисходительно допивает пиво и нарочито цокает, будто поучает: — Да! Я одноглазый, но целехонький и опасный, а вот с пробитой жопой здесь все Лорды Тьмы до единого… Молчание. Занавес. Крик Азгорона. И хохот Терона, убегающего за кулисы.