...и спонтанно ты ближе, чем нужно

Лотос кровавый, шипы — как ножи,

В сознании хрупком безумье зреет в тиши.

Касанья его — как сладостный яд на устах,

В небе осколком застыла луна в облаках.

Он рвет побеги, но корень глубок,

В каждом движении — затихший упрек.

Взор его полон и боли, и мук,

Только не вырвать терзаний горьких недуг.

Не склеить луну, не собрать из частей,

Осталось лишь «быть», досчитав до ста тысяч потерь.

В омуте памяти отныне вечно тонуть

И лепестки скорби на раны стряхнуть.

Дальше были неловкие касания — мокрые, скользящие. Каждое — пытка. Влажная ткань неприятно липнет к телу, как вторая, нежеланная кожа, но Цзин Юань не спешит — медленно, слишком медленно для нее распускает узлы, освобождая из тисков промокшей насквозь робы. Цзинлю ежится от холода, пробирающегося под кожу, но терпит, не проронив ни слова, ни единого звука. В конце концов, он уже видел ее в куда более жалком состоянии. Густое облако горячего пара поднимается от поверхности воды к потолку, клубится под сводами просторной купальни Дома Кандалов, оседая мелкими капельками конденсата на изъеденных временем барельефах, изображающих сцены былых побед. Жалкое подобие тумана, не способное скрыть ни запаха хлорки, ни отзвуков боли, что пропитали эти стены, ни ее собственной обнаженности — и тела, и души. Он откладывает ткань — мокрую, липкую, пропитанную ее потом и кровью — в сторону, и этот жест отрезвляет не хуже ушата ледяной воды. Цзинлю пробивает дрожь. Не перед ним — перед собой, перед собственной слабостью, которую не скроешь. Она сжимает кулаки до хруста в суставах, впивается ногтями в ладони и оставляет глубокие борозды, черпая силу в боли и часто-часто смаргивая стыдливую пелену и липкое ощущение чужого взгляда. Губы — ссохшиеся, потрескавшиеся — беззвучно шевелятся, повторяя мантру боли в попытках заглушить ею шепот Мары. Нагое тело, выставленное на всеобщее обозрение, кажется чужим: покрытое синяками и ссадинами, испещренное рубцами, оно больше напоминает измятую со временем карту сражений, чем то, что когда-то считалось красивым. Цзинлю не узнает себя в искаженном отражении в медных чашах, расставленных по периметру купальни: вместо гордой осанки — сутулость, словно на хрупкие плечи обрушился весь груз небесного свода, вместо блеска в кроваво-красных глазах — тусклая пустота, отражающая лишь боль и смертельную усталость. Она медленно, нехотя проводит рукой по ребрам, ощущая под пальцами неровные выступы заживших переломов. Кожа горит, стянутая коркой запекшейся крови — даже дышать больно, и, кажется, каждый вздох может разорвать ее на части. Цзин Юань молча наблюдает за ней, опершись о край каменной купели, и в его глазах — буря эмоций, которую тщетно пытается скрыть: боль, отчаяние, — и что-то еще. Нечто такое, чему Цзинлю не может подобрать названия. Не хочет подбирать. Да, смотри, Цзин Юань. Смотри, во что я превратилась. Смотри и учись — вот цена силы. Вот цена слабости. — Я сорвала все цветы заранее, — хрипло шепчет она, стараясь не встречаться с ним взглядом. — Давай уже скорее покончим с этим. Вместо ответа Цзин Юань подбирает с мраморного пола, около купели, деревянный ковш и зачерпывает им теплую воду. Медленно льет на ее плечо — омывает тело, бережно касаясь каждой раны и шрама. Его пальцы, грубые и мозолистые, кажутся ей неумелыми, почти неуклюжими. И это злит — заставляет чувствовать себя еще более уязвимой. Цзинлю вздрагивает — от прикосновения и контраста температур — и молчит, стиснув зубы и позволяя ему делать свое дело. Позволяет увидеть то, что скрыто от посторонних глаз. Ощутить на себе всю глубину своего падения — в этих неловких, но таких осторожных прикосновениях; в тишине, повисшей между ними, гуще воды; в собственном молчании, похожем на капитуляцию. — В следующий раз я срежу их сам. Прикосновения становятся увереннее, настойчивее. Цзин Юань скользит ладонями по ее спине, поглаживая, массируя затекшие мышцы — вверх, вниз, — обрисовывая рельеф мышц. От основания шеи — вниз, к выпирающим лопаткам, обводя каждый позвонок, словно желая запомнить формы до мельчайших деталей. Тепло разливается по телу сладкой дрожью, проникает глубоко-глубоко, заставляя Цзинлю слегка расслабиться — но ненадолго, ведь лед вновь вытесняет жар. Пытка, разжигающая огонь в венах, но не дающая ему разгореться. Целует ее плечо нежно, почти благоговейно — там, где на коже алеет рваный шрам. И она не выдерживает — отстраняется. — Хватит, — тихо, надломленно. Цзин Юань непозволительно близко — опускается на колени, нарушая все границы, все законы приличия, чтобы быть с ней почти на одном уровне, и невесомо проводит ладонью по ноге, стирая грязь и кровь. Скользит по ее коже — от щиколотки к колену, — словно искусный скульптор, изучающий изгибы своего творения. Его пальцы — горячие, слишком горячие — касаются бедра. Медленно. Осторожно. Прочерчивают на коже невидимые линии. Цзинлю, запрокидывая голову, прикрывает глаза, отгораживаясь от реальности. Бесполезно. Ощущения — яркие и чересчур острые — пробиваются сквозь плотно сомкнутые веки. Она все равно это чувствует — каждой клеточкой тела, каждым вздохом, каждым ударом сердца. Участившееся дыхание обжигает болезненно-белую кожу. Его губы — огонь на льду — скользят вниз, к изгибу. Не спеша. Мучительно медленно и дразняще. Касаются внутренней стороны бедра — Цзинлю напряженно сжимает челюсти, сглатывая стон, в котором смешались боль и — не хочет себе в этом ни за что признаваться — желание, и пытаясь удержаться на грани. Но он уже пересек черту — и замки ее самообладания расщелкиваются один за другим. Цзин Юань колеблется — на долю секунды. И этого достаточно. Достаточно, чтобы мир рассыпался на осколки ощущений. Это неправильно. Неестественно. Невозможно. Здравомыслие трескается и рассыпается на глазах — Цзин Юань аккуратным движением разводит ее колени шире, и жест, лишенный даже тени вульгарности, отзывается глухой болью где-то внизу живота. Тело, преданное и растоптанное ею же, теперь — всего лишь инструмент в руках изголодавшейся Мары. Оно пульсирует в такт биению разрывающегося сердца, отзывается на его ласку с неприличной поспешностью цветка, тянущегося к солнцу после долгой зимы — Цзинлю зарывается пальцами в длинные волосы, желая оттолкнуть и притянуть одновременно, и сжимает светлые пряди до боли. Цзинь Юань вдыхает запах ее тела с жаждой захлебнуться в нем — горьковато-сладкий, с примесью железа и увядающего лотоса — ныне этот аромат неотделим от разложения, от приторной сладости гнили, распространившейся под кожей. На его языке — растительный привкус в естественной смазке, на губах — багровые лепестки. Под кожей приподнятой ноги начинает покалывать, разливаясь, онемение. Тело ее — клетка, выкованная из боли и стыда, — вдруг становится тесной, невыносимо тесной. И оно расцветает — вновь и вновь распускаются, копошатся мелкие колючие цветочки, покрытые липкой пыльцой, царапают, щекочут и чешут в глубине. Внутри — целый сад в полном цвету, буйство красок, от которого сводит челюсти, и ароматов, вызывающих тошноту. Изнутри распирают, требуя освобождения, сорняковые заросли — стягивают ребра до болючего поскрипывания. Стебли, утолщаясь, тянутся вверх, обвивая кости и оплетая внутренности зелеными нитями. Листья, влажные от крови и покрытые липким, блестящим налетом, трутся о ребра, щекоча, царапая, раздирая нервы в клочья. Пробиваются, тянутся навстречу чужим рукам бутоны — набухают, наливаются алым, рвутся наружу сквозь поры, срывая кожу, как пергамент, оставляя после себя кровоточащие раны. Цзинлю — не более чем оболочка, плодородная почва для сада Изобилия. Под кожей и на коже — движение. Тихие мокрые звуки от жадных, требовательных поцелуев помутняют рассудок, пробираются через уши в самое нутро — а там тонкие ростки прокладывают себе путь сквозь мышцы и плоть. Кожа на животе натягивается, горит, и Цзинлю знает — это лишь начало. Дальше — только хуже. В теле — противоборство: холод, сковывающий изнутри, и лихорадочный жар, разливающийся по венам ядовитым огнем. Пламя разгорается все сильнее, подпитываемое его прикосновениями, дыханием и близостью. Целует ее там, где пульсируют тонкие вены, наполненные густой, тягучей жидкостью, смешанной с соком пробивающихся сквозь кожу ростков. Язык — горячий, почти обжигающий, и бесстыдно влажный — очерчивает контуры лепестков у цветов, проросших сквозь ее кожу. Цзинлю вздрагивает, когда он задерживается на одном из них, слегка прикусывая и пробуя на вкус, и тут же отступает, прокладывая влажную дорожку ниже. Лижет, посасывает, целует; собирает кончиком языка кровь, пыльцу и влагу от растительности; толкается внутрь быстрыми, ритмичными движениями; оставляет приятно-неприятный след от слюны на внутренней стороне бедра. Цзинлю выгибается навстречу — рефлекторно, неосознанно, и, прикусив ладонь, заглушает хриплый стон, едва не сорвавшийся с губ. Рука на чужом загривке смещается выше, костлявые пальцы сильнее зарываются в волосы и надавливают на затылок. Тепло. Влажно. Так больно. Что есть боль? Мимолетный сигнал нервных окончаний, тревожный звоночек, предупреждающий о неполадках в хрупком механизме тела. Но что, если система дала сбой? Если сигналы искажены, если боль — не исключение, а правило? Единственное доказательство того, что ты еще жив? Цзинлю никогда не страшилась ее, а принимала стоически, всегда гордилась своей невосприимчивостью к ней. Боль — неизменный союзник, суровый учитель и мучитель с самого рождения. Боль закалила ее тело и душу, сделала ее той, кем Цзинлю являлась ранее, до неминуемого позорного падения, — легендой Сяньчжоу Лофу. Она была верной спутницей побед — и вот теперь грозилась стать венцом ее поражения. Но эта — другая. Не режет кожу, не ломает кости. Идет не снаружи, а изнутри. Разрывает ее на части, выворачивает наизнанку кровавой массой, превращает в нечто уродливое. Эта боль — живая. Она пульсирует под кожей, извивается, клокочет, желая разрушить и вырваться наружу. Шепчет ей на ухо чужими голосами, соблазняет сладкими обещаниями, заманивая в пучину безумия. Эта боль — омерзительный подарок Изобилия. Грудная клетка становится неподвижной в задержанном вдохе. Внутри у нее что-то трескается, лопается, как перезрелый плод, и из этой трещины, как от капли расплавленного золота, прорывается боль. Теплое томление под кожей смешивается с режущей болью — раздробленные на тысячи мелких осколков, почти что в пыль, чувства собираются безостановочно переливающимся комком под сводом ребер, тесня обледенелое сердце и выжатые легкие, как и мерзкие стремительно разрастающиеся стебли, перетекая вязкой эссенцией в живот, собираясь там и колыхаясь, пульсируя пылким жаром. — Цзин Юань, — голос ломается, хрипит, превращаясь в сдавленный стон — мольба о пощаде, о продолжении, о чем угодно, лишь бы этот хаос внутри перестал сотрясать остов до основания. От множества коротких поцелуев Цзинлю зажмуривается с силой так, что под веками снопами рассыпаются искры, а в висках сводит от напряжения. Тонкие пальцы стискивают макушку у корней с такой силой, что подушечки врезаются в череп, почти болью отдаваясь в его голове. Чувства ее, некогда отточенные и ясные, как лезвие меча, теперь — сплав из множества составляющих, которые с трудом можно распутать и определить — покалывающая взбудораженность, незнакомая и пугающая, раздирает изнутри. Стыд — ледяной, обжигающий, — смешивается с порочной сладостью, растекающейся по венам горечью вместе с собственной кровью. А Мара не дает опомниться — сплетает абсолютно все чувства в единый тугой узел, стягивает его все сильнее, перекрывая кислород. Все ее существо — сплошной комок противоречий. Секунды медленно собираются и вязко срываются, капая, как кровь с ее свежих ран, пока длится мучительная ласка. Челюсти, кажется, заржавело скрипят, напрягаясь до натянутого подрагивания и усилием расходясь, когда Цзинлю жадно хватает ртом воздух. Под губами Цзин Юаня распускается новый цветок — маленький, багровый с черными прожилками, с бархатистыми лепестками, прохладными на ощупь. Бутон раскрывается навстречу теплу, жадно впитывая его, как влагу после долгой засухи. Цзинлю, задыхаясь, отталкивает его — не грубо, но настойчиво. Внизу живота — тугая, почти болезненная пульсация, отголосок чего-то забытого, вытесненного много-много лет назад. — Никогда больше так не делай. Не смей, понял? — абсолютно ломко на каждом слоге. — Слышишь меня? Цзинлю опускает мутный взгляд — и видит его выражение сквозь завесу спутанных волос. Жадное пламя в золотистых глазах опаляет. Изучающее. С каким-то пытливым, почти маниакальным интересом, от которого становится не по себе — ни капли похоти, лишь интерес к ней, к ее боли и безумию. Слышит его громкий разочарованный вдох. На ее теле — там, где он касается губами, языком, зубами — распускаются разнообразные окровавленные цветы. Стебли, покрытые мелкими шипами, обвивают его пальцы, тянутся к лицу, словно желая удержать, не отпускать. — Я слышу, Цзинлю, — отвечает он спустя пару мгновений, вглядываясь снизу вверх в ее бледное лицо. — Но разве ты до сих пор вправе мне что-то запрещать вот так? — медленно, почти лениво тянет Цзин Юань. Проводит большим пальцем по ее щеке, стирая мокрую от пота и конденсата дорожку, и Цзинлю невольно вздрагивает от неожиданной нежности жеста. — Не бойся, дорогая, он не уйдет, — чужой голос сладкой патокой разливается по венам, оплетая сердце колючими лозами. — Он будет твоим. Всегда. Как и я — всегда с тобой. Между ними — непреодолимая преграда — возрастает стена молчания. Цзин Юань прижимается взмокшим лбом к ее животу — и она кожей ощущает прерывистое дыхание, затем — по щеке скользит слеза. Горячая. Соленая. Не ее. Вот я пустая, истлевшая, выеденная изнутри. Сколько во мне не прижилось, сколько завяло, сколько так и не смогло прорасти? Ты говорил, любовь — это созидание. А что же тогда гнездится у меня под ребрами, оплетая колючими лозами душу? Ты видишь лишь пустую оболочку, безжизненную, бездыханную — но вся эта выжженная земля принадлежит тебе. Море бушует, бьется о берега, но ему не смыть воспоминаний о сегодняшнем дне, о грядущем, ведь память — это не песок на берегу, ее не смоешь прибоем. Ты говорил, что мы обречены, что нам не выжить, и мы не выжили, — но разве весь этот яд Изобилия, разъедающий меня целиком и полностью, не дарует извращенную форму свободы? Мертвецам ведь нечего терять. Даже живым мертвецам. Если бы ты видел меня насквозь, если бы видел, какими жертвами оплачена каждая крупица моего существования, и узрел истинный масштаб разрушений — ты бы в ужасе отшатнулся и не посмел бы даже подумать о том, чтобы коснуться меня. Но ты не увидишь. Ты будешь в неведении, а я буду нести вечное наказание, пачкая тебя отравой своего безумия. — Позволь мне помочь тебе срезать их. Тело, скованное цепями Изобилия, отчаянно жаждет его прикосновений, но разум, цепляющийся за последние крупицы здравого смысла, кричит, бьется в агонии: нет, нет, не подпускай его близко, он не должен видеть тебя такой. Оба знают — это лишь временная мера. Бесполезная в ее случае. Мара — не просто болезнь. Это приговор. Метка Яоши, которую не стереть больше никогда. Срезать. Уничтожить. Искоренить. Внутри у Цзинлю все сжимается от горечи. Она помнит эти руки — какими неловкими и неумелыми они были когда-то, как дрожали слабые пальцы, впервые сжимая грубую рукоять меча, как он хмурил брови, стараясь повторить за ней сложное движение. Научила его держать клинок, наносить удар, не бояться вида крови. Научила побеждать. Выковала сильного человека. Вложила в него все мастерство… Но не научила, как пережить ее безумие — не думала, что до этого момента еще будет жива. Просчиталась, как и во многом в своей треклятой жизни. Ее жизнь — сплошная цепь ошибок, оплаченных слишком дорогой ценой. — Срезать, — медленно повторяет она, пробуя слово на вкус. — Словно сорняки в саду. Внутри все кричит, разрываясь от ярости и бессилия. Цзинлю хочется оттолкнуть его, прогнать, чтобы никогда не возвращался, забыл ее имя, стер из памяти образ бывшего наставника, превратившейся в расцветающее нечто. Вот только тело — ее собственное предательское тело — не слушается. Резко охватывает ледяное безразличие. И она лишь вяло кивает, соглашаясь и обессиленно опуская голову. Пусть режет. О, пусть старается! Пускай тратит свои силы и время на эту проигранную битву. Как же это по-человечески — цепляться за надежду, даже стоя на краю пропасти! Но правда в том, что она уже мертва — и это лишь вопрос времени, когда тело последует за душой в царство вечного забвения. Пусть вновь и вновь пытается излечить то, что не подлежит исцелению — это ничего не изменит. Можно только отсрочить неизбежное — полную потерю рассудка и смерть, заранее похоронив Цзинлю. Ведь она теперь — расколотая надвое павшим небосводом луна, навеки застывшая в вечном холоде и безмолвии космоса. Исчезла целостность, исчезла гармония, остался лишь космический мусор, пустота, закрытая для внешнего мира ледяной корочкой безразличия. И ничто не вернет потухшей луне былого сияния. Даже любовь.