Эпилог.

1010 год. Мне 34. Прошло уже десять лет после этих злокачественных взрывов… Я был в городе, неважно в какой стране, когда прозвучал звук воздушной тревоги. Вмиг я понял – началось. Жена была на работе, а сын спал. Я понимал: не спасу… Написал последние прощальные слова: «Прощай, любимая. Я тебя любил» – или что-то вроде этого. Я плохо помню… Звук сирены опьянял, он был будто наркотик, который манил посмотреть. Сын проснулся. – Папа, что это? – спросил он. Я лишь приказал ему прятаться в ванную комнату и ждать. Хорошо, что мы жили на окраине города и чтобы взрыв не задел нас. Но я ошибался. Думал, что всего одна. И вот пролетел маленький огонёк. Это была ракета. Взрыв. Ударная волна откинула меня. Единственное, что я помню с того момента, как сын вышел из ванной, блюя кровью. Потом ещё и ещё. Я насчитал около пяти взрывов. От города осталась лишь равнина. И тишина. Когда я открыл глаза, то больше всего хотел, чтобы оказалось, что это предсмертный сон… Я не знаю, сколько проспал: день, два, месяц? Но понимал одно: я выжил в этом мире, а значит, мне дали второй шанс. Мой сын… Кирюша… Он погиб. Хотя это и так было понятно. Видимо, меня спасла кровать, которая тогда прижала меня. Интересно, что не только я выжил. Десять чёртовых лет… Десять. За эти годы я видел многое: чудиков, которые создали культ Микаи, останки кинжальцев и всех других. Мир не исчез, лишь преобразился. Это не перезагрузка, а новое-старое начало. Бредово звучит, да? Я принадлежу к фракции выживших. Мы хотим просто жить. Без идей или чего-то в этом роде. Я практически забыл сына, жену, мать и отца. Когда пытаюсь их вспомнить, то вместо их голов – пятна. Я забыл их лица… Лица родных. Тех, кого я любил больше всего на свете. Разумеется, что за все эти годы я встретил не одну красивую женщину, но она не моя жена. Я хочу, чтобы мы снова ходили на детскую площадку, ели мороженое, пили сок… А что теперь? Я сижу в землянке. Из провизии только две банки тушёнки, и то просроченной. Но какой это имеет смысл, если завтра я могу погибнуть от заражённой крысы, которую сейчас жарю? Почему именно я? Почему именно со мной? Почему я должен всё это терпеть из-за двух, трёх или вообще нескольких (неважно!) чокнутых правителей? Одна хотела вернуть Яру, а другой вообще хотел «свободный мир», но под своим надзором! Почему именно эти варианты? Моя жена уже давно превратилась в скелет, но я даже не могу её по-человечески похоронить? Почему я вынужден бояться каннибалов? Разве этого заслуживает наш мир? Я устал. Просто устал. Я хочу спать. Спать рядом с сыном и женой… Мы выторговали свободу, но ценой памяти. Хотя и это свободой вряд ли назвать… Я уверен, что ещё через полвека данный сценарий опять повторится. Опять, опять и опять. Вся наша жизнь – цикл. От рождения до смерти. Человеку даётся жалкий век. Но как прожить данный век – решать ему. Но, независимо от взглядов человека, его главная цель – оставить наследство. Память. О себе и о мире, в котором он вырос. За этот десяток лет могло вырасти уже целое поколение, которое не помнило ни Яру, ни Терру. Хотя, может, это и хорошо? Они не знают террор Яры и «мечты о демократии». Хм… Демократия? Демократия. Это десять букв, десять лет. А нужна ли она? Всю гражданскую войну лидеры восстания говорили о свободе и равенстве. Но кому они это говорили? Яровцам, которые знать не знали, что существуют «права». И эти люди вышли. Но демократию у них построить так и не получилось. Почему? Потому что не было того самого фундамента, вроде: «Мы должны терпеть других». «Мы должны терпеть тех, кто не разделяет наши мысли». Или СМИ могут не согласиться с этим долбаным правителем! Анархизм, национал-реваншизм – всё одно и то же! Обе красивые сказки. Синяя и красная таблетка. Наш мир выбрал уничтожить человека, который предлагает их. А вместе с ним и себя тоже. Дураки… А что мы получили в итоге? Ни демократии, ни анархизма, ни национал-реваншизма, только пустота, ветер. Планета без будущего… Без надежды. Без памяти. Помню, что Гале, моей жене, нравились цветы, похожие на тот, который я видел. Вроде это была хризантема, но я плох в биологии. Рядом с ней лежал скелет, а рядом с ним фото. Девушка и её родители… Ора… Для будущего поколения эти слова будут означать ровно ноль. Странно, эта хризантема будто звала меня. Тогда я подумал, что опять галюны, но теперь задумываюсь, может, и правда? У меня нет будущего. Нет настоящего. Но я помню прошлое! Именно оно помогает мне жить. Именно его потерял мой мир, уничтожив себя. Последователи Микаи пытаются вернуть прошлое, точно так же, как и их божество. Да и не только они. Все. Мы пытаемся вернуть прошлое, создать будущее. Но это не в нашей власти. Мы могли контролировать всю планету, но временем нам никогда не завладеть. Главное: жить, вспоминая прошлое. Мы не можем знать, что будет завтра, но мы можем изменить сегодня. И в этом нам помогает память… Именно это и было нашей ценой.

Хризантема у камня растёт,

Рядом с ней труп гниёт.

Просто миг — и жизнь улетела,

Плача в унисон.

Сколько поэтов, писателей отсиживают срок

За то, что не побоялись сказать: «Нет!»

«Иноагенты» — по новостям услышит мой пророк.

А я ведь знаю, ведь тоже пишу

Не про драконов или вампиров —

Про войну, про цену пишу.

Через пять, десять узнают про меня

И про книгу, что не побоялась сказать:

«Хватит. Хочу правды!»

Буду я лежать под хризантемой, истекая кровью.

Это про нас. Здесь и сейчас...