Пролог: Холст из Света и Стали

Последнее, что я помнил — это запах дешевого растворимого кофе и светящийся монитор. Я рисовал концепт-арт для очередного заказчика, который всё равно бы его отверг. В голове крутилась мысль: «Зачем я вообще это делаю?». А потом — резкая боль в груди, темнота и ощущение, будто меня стерли ластиком с листа бумаги. Никакого туннеля. Никакого света в конце. Только пустота. А затем меня «нарисовали» заново. Сначала появилось сознание. Чистое, звонкое, как удар камертона. Потом — зрение. Но не то, человеческое, ограниченное периферией. Я видел всё вокруг себя сферически. Я видел потоки энергии, пронизывающие воздух, словно кто-то наложил слой спецэффектов в фотошопе. Я попытался поднять руку, чтобы потереть глаза. — Какого..? — вместо голоса раздался мелодичный синтезированный звук. Рук не было. Я посмотрел вниз... хотя понятия «низ» больше не существовало, я просто сменил фокус. Вокруг моего ядра вращались сегменты. Идеальная геометрия. Белый полимер, оранжевые детали. «Оболочка "Генералист"», — всплыло в памяти название предмета из инвентаря. — «Редкость: обычная». Паника должна была накрыть меня волной, но ее подавил странный, теплый покой, исходящий откуда-то из глубины сознания. Я знал, где я. Я видел эти ржавые остовы автомобилей, этот выцветший бетон космодрома и этот серый, затянутый тучами горизонт тысячу раз на экране. — Старая Россия, — прошептал я (пропищал, если быть точным). — Я в Дестини. Я подлетел к луже, в которой отражалось небо. На меня смотрел маленький геометрический глаз с голубой линзой. Я — Призрак. Я — тот самый спутник, который открывает двери и воскрешает бессмертных убийц богов. Ирония судьбы: я, человек, который не мог найти смысл в своей жизни, теперь сам стал смыслом жизни для кого-то другого. В моем сознании пульсировала директива, навязчивая, как дедлайн: «Найди своего Стража». Я завис в воздухе, осматривая кладбище машин. Мой «геймерский» мозг уже начал строить тактику. Если это начало игры, то где-то здесь бродит Падший Архонт, а мне нужно найти труп, способный принять Свет. Но мой «взгляд художника» зацепился за другое: как красиво свет падает на ржавчину, как величественно и трагично выглядит этот разрушенный мир. — Ну что ж, — сказал я сам себе, трансформируясь в невидимость (ощущение, будто накинул на себя слой прозрачности 50%). — Пойдем искать того, кто будет таскать меня в рюкзаке. Надеюсь, это не будет какой-нибудь идиот, который любит дробовики в PvE.