Пролог

Райден лежал в груде искорёженного металла, его кибернетическое тело, некогда совершенное, теперь покрыто трещинами и пылью. Тонкая струйка кислорода из лопнувшей трубы свалки просочилась в его систему, заставляя процессоры мигать. Глаза вспыхнули красным, сенсоры загудели, возвращая его к жизни. Голова гудела, словно после удара Армстронга — того боя, где он вырвал победу, так же как и его сердце. Сколько прошло? Час? День? Он с трудом поднялся, оглядывая свалку: горы мусора, обломки дронов, токсичный смог. Мир был чужим, слишком ярким, с далёкими криками и вспышками света. Райден стиснул рукоять лезвия — оно всё ещё было при нём, но потемнело, будто впитало века. "Вольф? Борис? Роуз?" — он активировал комлинк, но в ответ — лишь треск помех. Его пальцы замерли. Никто не отвечал. В груди, где когда-то билось сердце, нарастала пустота. Что-то было не так. Очень не так.