Пролог. Пятая часть.

Работа шла. Молча, напряжённо. Вильтрумиты не привыкли к созиданию, но всё шло — хоть и не быстро. Каждый знал своё место, каждый тянул груз. Без строевых, без приказов. Просто потому что Трагг сказал — и значит, так будет. Он не повторял дважды. Над столицей висела тяжёлая тишина, когда в небе — без вспышек, без кораблей — пронеслись силуэты. Пятьдесят. Один за другим. Вильтрумиты. Летели быстро, как снаряды, будто время до удара уже вышло. Они приземлились у разрушенного зала Совета, поднимая волны пыли. Старые. Закалённые. Облитые чужой кровью. Секторы, в которых они выжили, давно числились мёртвыми. Но они выбрались. Вернулись. И привели с собой то, что давно умерло в других — ярость без цели. — Регент, — процедил один из них. Шрам от челюсти до ключицы, половина зубов металлическая. Трагг не ответил. Он просто парил, глядя на них сверху вниз. — Мы не признаём. Мы не клялись тебе. Мы видим, кто вокруг тебя, и это не воины. Это хлам. Он шагнул вперёд, за ним — двое. Один из “мирных” вильтрумитов, с медпакетом в руке, не успел отступить — его просто схватили за горло и подняли над землёй. — Слабость не может жить среди нас, — сказал другой. — Мы — Вильтрум. Остальные — расходный материал. Дальше не было слов. Тело упало. Но не того, кого держали — а самого воина. Внутренности разбрызгались по плитам. Голова — вмята в землю. Остальные даже не сразу поняли, что случилось. Трагг не полетел — он приземлился, разорвав одного из них в момент удара. Второго он схватил за лицо и ударил об стену зала. Та треснула. Лицо — исчезло. Третьего он пробил насквозь. Без крика. Без предупреждения. Просто — кулак, плоть, камень и кровь. Четвёртый попытался отлететь — но не успел. Его вырвало из воздуха и впечатало в землю. Позвоночник разошёлся, как разломанная спираль. Остальные стояли и долго смотрели в глаза Трагга. А затем медленно опустились на колени. — Ты… не тот, кем был, — прошептал один из них. — Ты стал… — Тем, кто нужен сейчас, — ответил Трагг. Он не добивал его. Просто развернулся. — Все, кто ещё сомневается — могут уйти. Сейчас. Пока я не посмотрел в их сторону. Никто не двинулся. — Тогда — продолжайте работать. Дайте им работу. Он ушёл вглубь зала, не вытирая рук. В этот день работа не остановилась ни на миг. Даже кровь на плитах никто не убирал — никто не счёл нужным. И с этого дня никто больше не сомневался о выборе Регента. *** Спустя время. Дневник: запись №2896777 "Мы восстановили Вильтрум. На это ушло меньше века. Камень, металл, руины — всё вернули на место. То, что не поддавалось восстановлению — снесли и выстроили заново. Без песен, без праздников. Просто работали. Каждый знал, зачем. У кого остались руки — строили. У кого осталась сила — охраняли. У кого остался ум — проектировали. Потом мы продолжили экспансию. Осторожно, но методично. Планета за планетой. Без истерии, без прежнего фанатизма. С холодным расчётом. Это было решено давно. Вильтрум будет единственной Империей. Прошло почти тысяча лет после Великой Чистки. Тысяча лет работы, выживания, отбора. Мы снова стали империей. А потом пришла Скверна. Мы не знаем, кто её выпустил. Никто не взял ответственность. И у меня есть подозреваемый. Но результат — перед глазами. 260 миллионов вильтрумитов. Через неделю — шестьдесят семь. Шестьдесят. Семь. Все, кого я спас, кто выжил после чистки, кто строил со мной новый Вильтрум… исчезли. Хирурги. Инженеры. Учёные. Обычные солдаты. Даже дети. Я не простил этого. Я не стал искать виновных. Не стал устраивать суды. Я встал и принял решение. С этого дня Вильтрум больше не будет армией. Он станет лезвием. Один вильтрумит — одна планета. Он втирается в доверие. Живёт среди них. Становится частью. Ждёт. Когда планета готова — приходит удар. Остальные спускаются — и добивают. Быстро. Тихо. Системно. Больше не будет фронтов. Не будет флотилий. Не будет трибуналов. Мы выжили. А значит — теперь они вымрут. И я не дам этому миру второй шанс нас предать. Но где-то внутри, в самой глубине, усталый голос всё ещё пытается что-то сказать. Тихо. Надтреснуто. Почти шёпотом. «Хватит.» Но Я заглушаю его. Снова и снова. Каждый день. Потому что если я его услышу — всё кончится. А я не могу позволить себе слабость. Не после того, что уже потеряно. Не с тем, что ещё предстоит сделать." Запись №2896844 "Эта планета… Земля. Периферия, незначительная по меркам галактики. Но не по нашей. Она — шанс. В потенциале, — способ решить нашу главную проблему: численность. После Скверны мы не можем размножаться между собой — гены слишком близки. Слишком мало нас осталось. Но «человек» — вид несовершенный, примитивный, однако его ДНК… Очень близка. Настолько, что теоретически — совместима. Если всё получится, мы сможем создать новое поколение. Не клоны. Не искусственные особи. А настоящих — рождённых. Готовых. Я выбрал Нолана. Он не самый слабый, не глуп — и он надёжен. Спокойный. И он умеет притворяться. А здесь это нужно. Он отправится один. Вольётся. Построит базу доверия. Найдёт самку, создаст потомство. Если их гены совместимы — мы получим первого нового вильтрумита за тысячу лет. И тогда... всё изменится. Если нет — планета подлежит зачистке. Срок — неограничен. Результат — обязательный. Это не миссия. Это последняя попытка." POV Трагг/Маркус. Как же сложно стало притворяться. Становится всё сложнее и сложнее держать себя. Скоро уже начнётся канон — и я надеюсь, что не запорол его. Я слишком хорошо помню, что должно быть. Слишком остро осознаю, как легко всё может пойти не так. Одно слово — и Нолан не заведёт семью. Одна эмоция — и Марк не пробудит силу. Один мой шаг — и всё, вся эта тонко сбалансированная конструкция канет к чёртовой матери. Я играл в Регента. Убийцу. Машину войны. И, что страшнее всего — я начал забывать, где заканчивается игра. Я стал им. Я стал Траггом. Настолько, что иногда смотрю в отражение — и не вижу Маркуса. Только грозную тень с выжженным нутром. Но Маркус всё ещё где-то здесь. Он всё ещё шепчет, когда я смотрю на Землю. Когда вижу солнце, которое когда-то называл родным. Когда вспоминаю, что однажды я просто… хотел дожить. Не править. Не мстить. Просто дожить. А теперь я молюсь, чтобы хотя бы сюжет не испортил. Чтоб Марк родился. Чтоб вырос. Чтоб вступил в бой с отцом. Чтоб выбрал человечество. Потому что если он не выберет… Если я что-то нарушил, и всё покатится не по сценарию — я не знаю, смогу ли остановиться. Или просто… снесу всё, что останется. Потому что это не просто канон. Это мой последний шанс. На завершение истории. На выход. На прощение, может быть.