Глава 12. Тени в галерее

Прошло две недели с тех пор, как Мира в последний раз видела Дмитрия. Он не писал, не звал её на стажировку, не напоминал о себе – будто исчез. И всё бы ничего, но подруги не давали ей забыть эту историю. — Мира, идём в галерею! — Лена схватила её за руку, тряся телефоном перед носом. — Иначе я выкладываю скрин переписки с «Бесячим демоном» в универский чат. — Ты же не серьёзно?! — Попробуй не пойти – узнаешь. Мира скрипнула зубами, но согласилась. Галерея современного искусства. Просторные залы, холодный свет софитов, тихий гул посетителей. Мира бродила между инсталляций, чувствуя себя лишней. Подруги куда-то исчезли – то ли в поисках эстетики, то ли коктейлей в музейном баре. Она остановилась перед огромным полотном. «Без названия». На тёмно-синем фоне, будто из глубины океана, проступали женские силуэты – полупрозрачные, переплетённые, как корни древнего дерева. Их руки тянулись к зрителю, пальцы искривлены в немом крике. В центре – ярко-алая капля, словно кровь, пробивающая холст. Мира не понимала искусства, но эта картина заставила её кожу покрыться мурашками. — Пронзительно, не правда ли? Голос за спиной заставил её вздрогнуть. Мужчина. Высокий, в дорогом, но небрежно накинутом пальто. Его лицо было… неестественным. Бледная кожа, словно лишённая кровообращения, тонкие губы, растянутые в улыбке без тепла. И шрам – длинный, грубый, пересекающий правую щёку от скулы до подбородка, будто кто-то когда-то пытался разрезать его пополам. — Михаил Дежнёвский, — представился он, слегка склонив голову. Глаза – холодные, как лёд. Мира инстинктивно отступила. — Я… просто смотрю. — Я знаю, кто ты, — прошептал он, делая шаг ближе. Запах дорогого парфюма смешался с чем-то металлическим. — Новосёлова. Та самая девочка Шмидта. — Я не… — У меня для тебя предложение, — он перебил её, улыбка стала ещё шире. — Выкрадешь у Дмитрия документы по «Северному терминалу» – и останешься жива. Мира почувствовала, как пол уходит из-под ног. — Я… не понимаю… — Поймёшь. Он положил что-то ей в ладонь. Визитка. Чёрная, с серебряными буквами. — Не заставляй меня искать тебя снова. И исчез так же тихо, как появился. Мира стояла, сжимая визитку в дрожащих пальцах, когда в кармане завибрировал телефон. Сообщение от «Бесячий демон»: «Ужин. Сегодня. 20:00. Мой дом.» Она почти физически почувствовала, как петля вокруг её шеи затягивается. Но ответила: «Хорошо.» Дмитрий открыл дверь сам. — Ты бледная, — сразу сказал он, изучая её лицо. — Это… тени от света, — соврала Мира, переступая порог. Она ещё не знала, как сказать ему, что кто-то хочет её смерти. Или, возможно, его предательства.