1. Лазурь и золото

Брок открыл глаза и увидел над собой бескрайнее голубое небо в рамке из колышущихся зелёных листьев. Некоторое время он просто смотрел в эту глубокую лазурь и глубоко дышал. Неужели он выжил? Он… не должен был. Всё так же медленно и глубоко дыша, он начал проверять своё тело, пока не двигаясь. Чек-ап систем, как это называл Милз. Признаки шока: отсутствуют. Дыхание: глубокое, ровное, без затруднений. Конечности: отзываются. Позвоночник: норма. Рёбра: норма. Зрение: норма. Голова: болит правая сторона лба. Мозг: галлюцинации, определённо. Рядом навзрыд ревел ребёнок, перекрывая встревоженные голоса взрослых. Откуда тут ребёнок? Почему не слышны выстрелы? Где вся та красная африканская пыль? Очень медленно и осторожно Брок повернул голову в сторону ребёнка. Совсем чуть-чуть. Чтобы достаточно было скосить взгляд. Рядом с ним, заливаясь слезами, ревел светловолосый мальчишка лет пяти в странной, средневековой какой-то одежде. Брок никогда прежде его не видел. Рядом с мальчишкой на траве валялся искусно вырезанный деревянный меч. Мальчишка тёр глаза кулаками и пускал носом пузыри. И тут к Броку подступили какие-то золотоволосые великанши и затормошили, принялись ощупывать, теребить, чем-то намазали лоб. — Не галдите! — рявкнул он и поразился, услышав свой тонкий писклявый голос. Он посмотрел на руки: это не его руки! Не его эти длинные тонкие пальчики! — Какого?! — вопросил он и приподнялся. — Брат! — завопил мальчишка, вскакивая и налетая, едва не повалив. — Я не хотел! Прости! Мальчишка оказался выше Брока. Да что это такое?! — Я думал, ты увернёшься! А ты не увернулся! — вопил пацан, тряся Брока. — Ты меня напугал! — Царевичи, — раздался сверху женский голос, — вам надо умыться. Вдобавок скоро обед. И рука в золотых кольцах ловко утёрла светловолосому мальчишке сопливый нос. Брок позволил поднять себя, отряхнуть, взять за руку и куда-то повести. Ноги он переставлял совершенно механически. Какие царевичи? Почему мальчишка? Где он? Что это за странное место? Он ничего не понимал. Последним его воспоминанием была огромная надвигающаяся пасть шестиногой твари, в которую он стрелял, пока не кончились патроны, а после — короткая, но совершенно невыносимая боль. Похоже, эта тварь его сожрала. Или порвала. Неважно. Он умер. Проходя мимо какой-то отполированной металлической поверхности, Брок заметил… себя? И остановился как вкопанный, несмотря на то, что женщина тянула его дальше. Черноволосый ребятёнок в тёмно-зелёной рубахе, коричневых штанах и подпоясанной кожаным ремешком коричневой жилетке с бронзовыми бляшками крутил головой вместе с Броком, чесал лоб с наливающейся на ней шишкой, хлопал длинными ресницами, прикусывал нижнюю губу и пялился голубыми глазищами. И вот это теперь он?! У Брока такое преображение никак не умещалось в голове. — Царевич Локи, идёмте, — требовательно сказала женщина. — Вам следует умыться и переодеться к обеду, чтобы матушке не пришлось ждать вас. — Локи, ну идём! — завопил тот, другой мальчишка. — Я есть хочу! — Ты всегда есть хочешь, — без участия мозга ответил Брок. Он совершенно ничего не понимал. И пока его вели, умывали, переодевали и причёсывали, пытался осмыслить тот факт, что он царевич и зовут его Локи. Потом его повели куда-то ещё. В новом помещении обнаружился накрытый стол, статная золотоволосая красавица во главе него и два высоких стула по бокам от неё. Если тут все блондины, то почему он, Брок, брюнет? Опять непонятное. Когда няньки усадили его и блондина на стулья, красавица поцеловала в щёки их обоих по очереди. — Что стряслось, мальчики? — спросила она, пока слуги накладывали еду на золотые тарелки. — Я замахнулся, а Локи не отскочил, а я ударил, а он как упал и не шевелится! — протараторил блондин, одновременно хватая еду руками с тарелки и засовывая в рот. — Тор, вытри руки салфеткой и возьми вилку, — велела красавица, переведя встревоженный взгляд на Брока. — Ну ма-а-ам… — заныл Тор. Погодите, Тор? Вот эта сопля невоспитанная — это Тор? Громовержец? Что, правда? И тогда получается… Брок уставился в лицо царицы Фригги. Ведь тогда это Фригга, так? И он сам — не просто какой-то там Локи, а совершенно конкретная хитрожопая сволочь. Просто мелкая пока. В лоб деревяшкой получил и отключился. — Локи, милый, ты?.. — начала Фригга. — Я… — он посмотрел в тарелку, вдохнул запах жареного мяса, и его затошнило так, что пришлось подышать ртом. Похоже, Тор обеспечил ему сотрясение мозга. — Я не голодный. Фригга, ахнув, встала и склонилась над ним, заглядывая в глаза. Брок смотрел на невероятные переливы голубого в колдовских очах царицы и тонул в них, проваливался, пока не осталось ничего, кроме этой невероятной голубизны.