Рассказ #6: Белый Кролик

Машина пахла потом, пластиком и металлом. Запах привычный, въевшийся в кожу. Я сидел, прислонившись головой к прохладному стеклу, и слушал ровное гудение двигателя. В ушах мягко давили наушники, в глазах плавал зеленоватый мир ночного видения. Напротив дремали двое из нашего отряда, каски на коленях, автоматы между ног. Их лица в призрачном зеленом свете были похожи на размытые маски. Ни страха, ни азарта. Просто работа. Предстоящая облава на наркопритон была для них рутиной, опасной, но привычной, как чистка оружия. А я не мог перестать думать о ее галстуке. Он был синий, в тонкую белую полоску. Шелковый, наверное. Абсурдный кусок офисного шика в кованой железной коробке, пахнущей войной. И белый пиджак. И короткая юбка. Она сидела рядом, начальница. Капитан. Перекрестила ноги, и луч света от приборной панели скользнул по идущему чуть-чуть вразрез шву на колготках. Рука с длинными пальцами лежала на колене, владея ситуацией без всяких усилий. Вторая рука поднесла рацию к губам. Я наблюдал за движением ее запястья, за тем, как прильнула к уху пластиковая дуга, как прямая челка качнулась от этого жеста. Ее волосы были неестественно белыми в этом свете, как у призрака. А глаза… Голубые глаза, которые должны были бы потеряться в полутьме, наоборот, кололи темноту, как два осколка льда. Рация зашипела. — Диск, Монета подъезжает к месту встречи. Бойцы готовы. Голос был ровным, без эмоций. Отточенный инструмент. Она выключила связь, положила рацию на колено и обвела взглядом салон. Ее взгляд скользнул по мне, задержался на секунду — не больше, — и перешел на спящих. Контроль. Все под контролем. Я отвел глаза в окно, в зеленое марево ночи. Где-то там был дом, который нам предстояло штурмовать. Возможно, вооруженные люди. Наркотики, грязь, отчаяние. Обычный вторник. Но мой мозг, вечный аналитик, отказывался фокусироваться на тактике. Он цеплялся за нелепые детали. За то, как сидит на ней этот пиджак. За тень от ресниц, падающую на щеку. Как она умудряется сохранять эту безупречную холодность, эту чистоту линий, когда вокруг все пропитано грязью и страхом? Как она вообще здесь оказалась? Не в этой машине, а в этой жизни. Поднялась по карьерной лестнице, что пахнет порохом и кровью, а не кофе и духами. Она не должна была здесь быть. Она должна была сидеть в стеклянном офисе, диктовать письма секретарше и поправлять этот дурацкий галстук, задумавшись над графиками. Один из бойцов крякнул во сне, ища более удобное положение для приклада между коленями. Капитан повернула голову в его сторону, и я поймал себя на мысли, что анализирую угол ее шеи. Совершенный угол. Ни капли напряжения. Мы все носим броню. Их броня — из кевлара и стали. Ее — из белого пиджака и прямого взгляда. Моя — из циничных шуток и показного безразличия. Мы все притворяемся здесь кем-то, прячем свое нутро под униформой. Она почувствовала мой взгляд и повернулась ко мне. Брови чуть приподнялись в немом вопросе. Я лишь покачал головой: все в порядке. Всегда в порядке. Машина замедлила ход. Зеленый мир за окном поплыл еще медленнее. Пора. Она кивнула, кто-то взял свой карабин, и перешелкнул затвор. А её пальцы с аккуратным маникюром обхватили рацию. — Готовьтесь, — сказала она тихо, и ее голос в наушниках прозвучал как внутри моей собственной головы. Я глубоко вздохнул, почувствовал, как ремень автомата врезается в плечо. Предстоящая миссия, наконец, вытеснила все мысли. Почти все. Осталось лишь одно: надежда, что на ее белом пиджаке не появятся сегодня новые пятна.