Рассказ #7: Взгляд в двор

Я сидел у окна и курил, разглядывая двор. Снег шёл с утра, и теперь всё было завалено этим чистым, холодным мусором. Дети, человек пять или шесть, носились внизу, кидались снежками. Крики, смех — обычные звуки. Одна девочка, лет десяти, может, одиннадцати, в ярко-синей пухлой куртке, бегала активнее всех. Её белёсые волосы выбивались из-под шапки. Потом один из мальчишек, крепко сбитый, толкнул её в спину, играючи. Она не удержалась и упала навзничь в сугроб. Она не заплакала. Не закричала. Просто подняла голову и посмотрела на того, кто это сделал. Взгляд скользнул по его лицу, а потом опустился к его ногам, к следам, которые он оставил на снегу. Она смотрела так, будто хотела запомнить каждую деталь его грязных зимних ботинок. Не ненависть, нет. Что-то другое. Глубокое, ледяное презрение. Как будто её осквернили самым простым, самым обычным прикосновением. Она сидела в снегу, не пытаясь встать. Сложила руки у себя на коленях, сцепив пальцы. На её лице была не улыбка, а просто напряжённая гримаса, маска, которую надевают, чтобы ничего не чувствовать. Снег белый, её волосы почти такого же оттенка, а шапка — тёмно-синяя, как ночь. Сидела она прямо, с невероятной, недетской выправкой. Как царица, случайно оказавшаяся в грязи. На мгновение мне это даже показалось. Потом она подняла глаза. Не на мальчишку. На меня. Прямо на моё окно на третьем этаже. Взгляд был абсолютно таким же — холодным, изучающим, полным тихого отвращения. Он словно спрашивал: «Что ты на меня уставился? Кто тебе дал на это право?» Я отшатнулся от окна, будто меня ударили. Резко дёрнул за шнур, и серая штора упала, закрывая вид двора. Стоял в полутьме комнаты, слушая, как стучит сердце. Сделал затяжку. Сигарета дрожала в пальцах. Девочка. Просто девочка во дворе. Но этот взгляд... Чёрт. Стало как-то не по себе.