Рассказ #9: Почему?

Она назначила встречу в парке возле пруда. Я пришел раньше. Проверил время на телефоне, поправил волосы. Оделся тщательно – темные джинсы, чистая футболка, свежие кроссовки. Не хотел выглядеть неряхой. Она появилась со стороны аллеи. Шла не спеша. На ней было простое платье, темное, легкое. Она улыбнулась, увидев меня. Я поднял руку, помахал. Улыбнулся в ответ. Внутри все сжалось от привычного напряжения, от надежды, что все пройдет хорошо. Она подошла близко. Слишком близко. Сделала быстрый шаг вперед, будто хочет обнять меня или что-то прошептать на ухо. Вместо этого я почувствовал резкий, горячий удар в живот. Короткий и точный. Непонятный толчок, который сперва не показался чем-то опасным. Просто внезапная, тупая помеха. Она отшатнулась. И я увидел нож в ее руке. Небольшой, с узким лезвием. На кончике алела капля. Я посмотрел на нее, потом на свой живот. Из-под края футболки медленно расползалось темное, мокрое пятно. Оно было теплым. Я прижал ладони к этому месту, пытаясь остановить тепло, и почувствовал под пальцами липкую ткань и страшную, пульсирующую боль. Ноги сразу стали ватными. Я посмотрел на нее снова. Она стояла неподвижно, держа нож в опущенной руке. На ее лице не было ничего. Ни ненависти, ни злости, ни радости. Пустота. Она смотрела на меня, но взгляд был отстраненный, будто она наблюдала за происходящим из-за чьего-то плеча, со стороны. Я попытался сделать шаг. Не чтобы наброситься. Просто потому, что она была здесь, передо мной, и должна была что-то объяснить. Из горла вырвался хрип, а не слово. Силы покинули меня мгновенно. Колени подкосились, и я рухнул на гравийную дорожку. Лежал на боку, свернувшись калачиком вокруг раны. Давил на нее изо всех сил, пытаясь вдавить боль обратно внутрь. Гравий впивался в щеку. Где-то рядом гудели голоса, но звук доносился будто из-за толстого стекла. Мир сузился до гравия под лицом и ее туфель, стоящих в шаге от меня. Почему? Мы же разговаривали о книгах. Смеялись над глупыми видео с котами в интернете. Она брала у меня лекции по физике, потому что пропустила неделю из-за болезни. Я купил ей кофе в бумажном стаканчеке, и она сказала, что он слишком сладкий, но допила до дна. Почему? Я не сделал ей ничего плохого. Никогда. Мы только начинали узнавать друг друга. У меня даже были планы, робкие, неозвученные, на то, чтобы пригласить ее на фестиваль огней в конце месяца. Она все так же стояла и смотрела. Смотрела на то, как я умираю. Без сожаления. Без интереса. Как будто ждала, когда я закончу. Потом ее туфли развернулись и медленно, совершенно спокойно, зашуршали по гравию, удаляясь. Шаг ровный, неторопливый. Она просто ушла. Темнота на краях зрения смыкалась, затягивая ее уходящую фигуру. Я уже не чувствовал боли. Только леденящий холод, ползущий изнутри. И один-единственный вопрос, который теперь уже никогда не получит ответа. Почему?