℃

      Правда заключается в том, что я ненавижу каждую частицу себя.             Это будто какое-то непонятное, сухое, протухшее чувство ненависти.       Ведь я даже не знаю, люблю ли я тебя по-настоящему.                   Я чувствую себя плохо и понимаю это, лишь когда чувствую слёзы, выступившие на глаза.       Я не могу рассказать это кому-то.             Потому что я — лишь монстр.       Тупой, управляемый и теперь полностью ненужный.                   Так глупо, ведь мне и правда казалось, что хоть на любовь я имею полное право. Полное право на то, чтобы правда искренне любить тебя.       И вот я кусаю губы до крови.             Я чувствую, как холодеет нутро, как полное чувство одиночества заполняет всё существующее, до этого не ощутимое для моего сознания.       Я говорю с тобой. «Уэнсдей, прости. Ты не простишь. Прости. Моё лицо истощено, мои руки все в ссадинах. Я ужасный. У меня волосы перестали виться. И голос постоянно дрожит. Я устал от этого. Жаль: рисовать мне не дано».                   Ещё я разбивал костяшки в кровь.       Мне так нравилось чувствовать боль физическую вместо этого страха и ненависти к самому моему существу.             Я ненавижу себя. «Мне так нравятся твои глаза. Я убил всё, что было между нами. Уэнсдей? Ты снилась мне сегодня. Мы танцевали. Я люблю тебя».       Мне всегда холодно.                   За что моё лицо теперь испещрено ненавистными чертами?       Я ненавижу. «Прости Уэнсдей. У тебя платье было таким прекрасным. Я скучаю по Вещи. Передай ему «привет». Я люблю ромашки и васильки. Мне нравятся перелётные птицы и весенние запахи. Ещё я люблю молочный шоколад. Ты любишь тёмный без сахара».             Я плохо себя чувствую.       Теперь так будет всегда. «Уэнсдей? Ты — самая. Самая-самая. Поцелуи — я вижу их в своих снах. Лучше бы мне навсегда остаться в своих мечтах».                   Лучше б я исчез. «Уэнсдей? Я люблю тебя».             Я устал.       Простите.                   Я так хочу умереть.