Глава 4. Люди не меняются

Следующее утро началось отвратительно. Не трагично. Не катастрофически. Просто отвратительно. Мортейра проспала будильник. Обожгла язык кофе. Порвала рукав мантии, зацепившись за дверную ручку. А когда вышла из квартиры, обнаружила, что ноябрьский дождь за ночь превратил улицы в сплошную серую кашу. К половине восьмого она уже ненавидела весь мир. К восьми — особенно себя. К половине девятого добралась до Мунго. У главного входа толпились посетители. Кто-то спорил с охранником. Пожилая ведьма ругалась на собственную сову. Двое авроров тащили мужчину, чья левая нога по какой-то причине превратилась в хвост гигантской рыбы. Обычное утро. Мортейра быстро поднялась на свой этаж. Сдала верхнюю мантию. Получила свежие отчёты. И почти сразу услышала голос Эвелин. — Ты выглядишь ужасно. — Спасибо. — Всегда пожалуйста. — Я ещё даже не начала работать. — Именно поэтому страшно представить, что будет вечером. Мортейра молча взяла кружку кофе. Эвелин внимательно наблюдала. Слишком внимательно. Это никогда не заканчивалось ничем хорошим. — Ну? — Что ну? — Ты ходила к нему. Мортейра сделала глоток. Кофе оказался настолько горячим, что захотелось выругаться. — Я хожу ко всем своим пациентам. — Не прикидывайся. — Даже не собиралась. — И как он? Она поставила кружку на стол. Чуть громче необходимого. — Жив. — Очень содержательно. — Мне платят не за содержание. — Тогда за что? — За то, что пациенты не умирают. — В случае Малфоя это пока успех. Мортейра подняла взгляд. Эвелин ухмылялась. Зараза. — Ты его защищаешь? — Нет. — Тогда почему улыбаешься? — Потому что ты выглядишь так, словно тебя заставили взять домой бешеного нюхлера. — Разница небольшая. — Вот это уже больше похоже на правду. Мортейра покачала головой. Но спорить не стала. Через несколько минут началась работа. Палаты. Обходы. Документы. Пациенты. Проклятия. Переломы. Бесконечный поток чужих проблем. К обеду она почти перестала думать о Драко Малфое. Почти. Пока не получила новую карту наблюдений. Палата №312. Разумеется. Она несколько секунд смотрела на пергамент. Потом резко захлопнула папку. Это просто пациент. Обычный пациент. Ничего больше. Она повторила эту мысль ещё дважды по дороге к палате. Не помогло. У двери стояли двое авроров. Мортейра нахмурилась. — Что происходит? Один из мужчин вздохнул. — Посетитель. — И? — Неудачный. Она открыла дверь. И сразу поняла. Посреди палаты стоял мужчина лет пятидесяти. Красное лицо. Дорогая мантия. Перекошенный от ярости рот. Драко сидел на кровати. Спокойный. Настолько спокойный, что это выглядело почти жутко. — Ты должен был сдохнуть вместе с остальными! Мужчина буквально выплюнул слова. — Мистер Харпер, вам необходимо покинуть палату, — устало сказал один из авроров. — Нет! Он ткнул пальцем в сторону Малфоя. — Нет, пусть посмотрит! — Я смотрю. Голос Драко прозвучал ровно. Без единой эмоции. Это почему-то разозлило посетителя ещё сильнее. — Смотришь?! Мужчина шагнул вперёд. — Мой брат погиб в битве за Хогвартс! — Я знаю. — Ты ничего не знаешь! — Возможно. — Перестань это говорить! Впервые за всё время Малфой моргнул. Только один раз. — Что именно? — Это своё проклятое "возможно"! Авроры наконец подхватили мужчину под руки. Тот ещё пытался вырываться. — Вы защищаете его! — Мы выполняем работу. — Он Пожиратель смерти! — Бывший. — Таких не бывает! Последние слова прозвучали уже из коридора. Дверь закрылась. В палате стало тихо. Мортейра заметила, что её собственные плечи напряжены. Слишком сильно. Она медленно выдохнула. Драко посмотрел на окно. Будто ничего не произошло. Будто подобные сцены случались каждый день. Возможно, так и было. — Интересные у вас посетители. — Обычно хуже. — Не сомневаюсь. Она подошла ближе. Открыла карту. Начала проверять показатели. Пульс. Температура. Магический фон. Стандартная процедура. — Он был прав. Мортейра подняла голову. — Кто? — Тот мужчина. Она несколько секунд молчала. — В чём именно? — Люди не меняются. Вот теперь он посмотрел прямо на неё. Спокойно. Как всегда. — Думаете? — Знаю. — Интересно. — Почему? — Потому что вы работаете в больнице. Она нахмурилась. — И что? — Каждый день видите, как люди выживают после того, что должно было их убить. — Это другое. — Не уверен. Мортейра закрыла карту. — Раны затягиваются. Характер нет. — Возможно. Она едва не закатила глаза. — Серьёзно? — Простите. — Хватит извиняться. — Хорошо. — И соглашаться со всем подряд тоже. — Хорошо. — Вы невозможны. — Мне говорили. Она резко отвернулась к окну. Снаружи моросил дождь. Такой мелкий, что его почти не было видно. Люди внизу спешили по своим делам. Кто-то смеялся. Кто-то ругался. Кто-то просто жил дальше. А здесь, в палате, время будто двигалось медленнее. Мортейра неожиданно заметила книгу на прикроватной тумбочке. Толстую. Потрёпанную. С загнутыми страницами. — Вы читаете? — Иногда. — Неожиданно. — Почему? — Не знаю. Она действительно не знала. Просто образ Малфоя в её голове никогда не включал книги. Высокомерие — да. Деньги — да. Проблемы — определённо. Книги — нет. Драко проследил за её взглядом. — Это не художественная литература. — Тогда что? — История магических войн. Мортейра замерла. — Вы шутите. — К сожалению. — Зачем? Он провёл пальцем по обложке. Медленно. Будто сам искал ответ. — Иногда хочется понять, где всё пошло не так. — И нашли? На этот раз усмешка получилась совсем короткой. — Если бы всё было настолько просто, существовали бы только хорошие люди и плохие. Мортейра почувствовала знакомое раздражение. — Удобная философия. — Возможно. — Опять. — Опять. Она неожиданно поняла, что он почти копирует её интонацию. Не насмехаясь. Просто отвечает. И это почему-то бесило ещё сильнее. В дверь постучали. В палату заглянула молодая стажёрка. Лет двадцати. Рыжие волосы. Испуганный взгляд. — Простите, мисс дас Дорес... — Да? — Вас ищут в пятой палате. — Что случилось? — Там пациент заколдовал собственную бороду. Мортейра закрыла глаза. На секунду. Всего на секунду. — Насколько плохо? — Она пытается душить персонал. — Конечно. Почему бы и нет. Она направилась к выходу. У самой двери остановилась. Обернулась. — Не вставайте. — Хорошо. — Я серьёзно. — Я тоже. — И не пытайтесь читать медицинские отчёты через плечо стажёров. На этот раз Драко выглядел почти оскорблённым. — Это было один раз. — Три. — Доказательств нет. — Есть свидетели. — Предатели. Мортейра против воли фыркнула. Очень тихо. Почти незаметно. Но Малфой услышал. Она поняла это сразу. По лёгкому движению уголка его губ. И это неожиданно испортило ей настроение. Потому что выходя из палаты №312, Мортейра поймала себя на мысли, которая совершенно ей не понравилась. Разговаривать с ним оказалось легче, чем она ожидала. А это уже было опасно. Конец главы 4.