Д̳а̳й̳ м̳н̳е̳ с̳и̳л̳

Я ЕГО НЕНАВИЖУ. Ненавижу эту мурлыкающую рожу, этот вечный полузакрытый взгляд, в котором нет ни упрёка, ни страха, ни даже удивления. Ни слова он не может сказать без своего проклятого «мрр», будто весь мир для него — мягкая подстилка, а катастрофы лишь повод удобнее свернуться. И самое отвратительное — он тот же. Всегда. Смотрит так же. Мурчит так же. Поддаётся так же, будто я всё ещё тот, кем был раньше. Я знаю его. Я помню его столько же, сколько помню себя. И в этом-то и проблема — он не менялся. Ни на шаг. Ни на вдох. А я? Я изменился. Я вырос, сломался, озлобился, захотел большего. Где оно? Где сопротивление? Где злость, ненависть, желание вцепиться мне в горло? Я предал его. Я почти убил его. Почти. Нет. Не убил. Убить Котализатора — значит убить себя. Я — Мысль. Он — Сон. Одно без другого гниёт. Разлагается. Рассыпается на бессмысленные обрывки. Если исчезнет один — начнётся апокалипсис. Не громкий, не красивый. Тихий. Такой, который стирает смысл, а не города. Небожители не создадут нас заново. Им это не под силу. Они не наши создатели. Мы были до. До Континента. До Элементов. До них самих. И будем после. Я помню. Помню, как не было форм, но уже было движение. Как не было слов, но уже были идеи. Мы были где-то за миром — не вне и не внутри. Смех, драки, споры без победителей. Мы валялись на траве, которой ещё не дали имени, и спорили о том, что вообще может существовать. Кот показывал мне Сферу. Её первый набросок. Не объект — замысел. Не вещь — направление. Сфера Снов. Она стара, как первый восход солнца. Возможно, даже старше. Мне кажется, её идея существовала ещё до нас. Просто однажды я её поймал. Вытащил из пустоты. Перевёл в мысль. И, смеясь, кинул Создателю Снов, как ребёнок кидает другу красивый камень. А теперь? Теперь он Хранитель. Он бережёт эту идею больше, чем меня. Больше, чем своего ученика. Больше, чем связь, которая нас связывает. А я? А Я ЕМУ НЕ СДАЛСЯ. Почему я ругаюсь? Почему во мне столько яда? Я сам ушёл. Сам захотел власти. Сам решил, что идея — это мало, что мне нужен контроль, признание, вес. Это была моя мысль. Моя жизнь. Мой выбор. Но связь никуда не делась. Если мы две стороны одной вселенской монеты, то это не просто факт — это приговор. Это вечное притяжение. Желание реакции. Желание, чтобы он посмотрел иначе. Ревность? Тьфу. Мне ли опускаться до этого? Я — Владыка Мыслей. Терменум. Придурок. Тер, ты придурок. Очнись. Тебя считают злодеем. Легендой. Угрозой. Кот? Нет. Кот в тебя верит. Даже сейчас. Даже после всего. И та дурочка тоже. Парлсона… не хочу её видеть. Слишком много в ней надежды. Она смотрит так, будто всё ещё можно исправить. Легги. Я приказал отравить её. Болван. Зачем? Я думал, что это поможет. Что получу силу Создателей. Что стану выше. А стало только хуже. Она ведь просто крылатая девчонка. Ну да, Хранитель. И что? Что с неё взять? Ни-че-го. Вот и я о том же. Мир рухнет. Но не из-за меня. И не из-за Кота. И не из-за Хранителей.