Часть 9

Воскресенье Утро. Россия Елена проснулась с ощущением, будто мозг завернули в вату. Свет из окна бил прямо в глаза. — Уф… Голова тяжёлая. Во рту сухо. Типичное «я больше никогда не пью» воскресенье. Она перевернулась, уткнулась лицом в подушку. Телефон завибрировал. Слишком громко. Она застонала. HelloTalk. min_pd: живая? Она хрипло засмеялась. — Да господи… lena_law: физически да морально нет похмелье 100 lvl Ответ почти сразу. min_pd: lol заслуженный lena_law: ты жесток😭 min_pd: выпей воды съешь что-нибудь соленое — Дед, — пробормотала она, но пошла за водой. Она включила камеру, не расчесавшись, в огромной футболке, с опухшими глазами. Отправила селфи. lena_law: zombie mode Сеул. Его квартира Сегодня у него редкий выходной. Никакой студии. Никаких графиков. Тишина. Он лежал на диване, смотрел в потолок. Квартира непривычно пустая. И первое, что он сделал утром — открыл её чат. Не новости. Не почту. Её. Это уже стало рефлексом. Её «zombie mode» загрузилось. Растрёпанная. Сонная. Настоящая. Он неожиданно усмехнулся. Слишком милая для человека с похмельем. Не думая, он нажал video call. Она ответила через пару секунд. — Не смотри на меня… я ужасная… — Ты всегда так говоришь, — спокойно. — Потому что это правда. — Нет. Просто «нет». Как факт. Она зависла. Потом отвела взгляд. — Ладно… что делаешь? Он помолчал секунду. И вдруг сказал: — Дома. — Ну да, логично… — Показать? Она моргнула. — Что? Он уже развернул камеру. Гостиная. Светлые стены. Большие окна. Минимализм. Диван. Рабочий стол. Синтезатор у стены. Кухня без лишнего. Тихо. Чисто. Слишком аккуратно. Не «звёздно». Просто… его. Елена неожиданно выпрямилась. Сердце стукнуло сильнее. Он… показывает мне свой дом? Это казалось странно интимным. Не студия. Не улица. А место, где он спит. Ест. Живёт. Словно он впустил её туда, куда обычно никого не пускают. Она на секунду подумала: А это вообще нормально? Мы не слишком… быстро? Но вслух только: — У тебя так… спокойно. — Скучно. — Нет. Уютно. Он чуть улыбнулся. — Вот кухня, — пробормотал он, проходя мимо. — Я почти не готовлю. — Я вижу. У тебя даже кастрюль нет. — Есть одна. — Дед. — Заткнись. Она смотрела, будто это экскурсия. Запоминала детали. Кружка на столе. Чёрная толстовка на стуле. Разбросанные ноты. Это реально его жизнь… И почему-то стало тепло. И страшно одновременно. — Ты хоть ела? — спросил он. — Не-а. Думаю заказать что-то. Я не выживу готовить. — Через что заказываешь? — Да через доставку… типа вашего аналога Uber Eats. Или «Самокат». Иногда «Яндекс». — Мм. — А что? — Просто. Но он запомнил. Очень чётко. Названия. Как это работает. Что нужна доставка. Она пошла ставить чайник, телефон несёт с собой. — Думаю закажу суп или что-то… организм требует спасения. — Адрес тот же? — спросил он машинально. — Ну да, общежитие же. — Мм. Она не придала значения. А он уже мысленно: Если международная карта пройдёт… можно отправить ей что-то. Суп. Воду. Может сладкое. И… что-нибудь ещё. Мелочь. Но от него. Она села на подоконник. — Странно. — Что? — Ты дома… и показываешь мне это всё… будто я там. Он пожал плечами. — Ну ты же показываешь свой двор, кухню, котов, луковые кольца. — Это не то же самое. — Почему? Она не знала, как объяснить. Потому что ты — ты. А я — просто я. Но сказала только: — Не знаю. Пауза. Мягкая. Солнечная. Он сидит на диване. Она — с кружкой чая. Два разных мира. Один экран. И вдруг он тихо: — Лена. — Мм? — Сегодня ничего не делай. Просто отдыхай. — Приказ? — Рекомендация. — От моего личного продюсера? — От… — он замялся, — от человека, который не хочет, чтобы ты страдала. Она замерла. Слишком честно. Слишком прямо. — Ладно, Юнни… — мягко сказала она. И в этот раз он не вздрогнул. Только тихо: — Угу… малыш. Сказал почти шёпотом. Будто случайно. Но уже осознанно. И где-то в этот момент он решил: Я что-нибудь ей отправлю. Не потому что надо. А потому что хочется позаботиться. Впервые не словами. А по-настоящему. После звонка они не попрощались «по-настоящему». Просто: — Я чай сделаю. — Окей, я тут полежу. И звонок остался висеть фоном. Как будто они в одной квартире, просто в разных комнатах. Через 30 минут Елена лежала на кровати, листая ленту. Голова всё ещё ныла. Телефон тихо бормотал — Юнги что-то там перебирал у себя, иногда слышался стук посуды. Домашние звуки. Странно успокаивали. И тут — дзынь-дзынь. Звонок в дверь. Она вздрогнула. — Подожди… ко мне кто-то пришёл. — Мм? — Доставка вроде… но я ничего не заказывала. Юнги замер. — Открой. Она идёт босиком по холодному полу, камера трясётся. Открывает. Курьер. — Елена? — Да… — Доставка. Пакет. Большой. Тёплый. Запах еды. Она возвращается на кухню, хмурясь. — Это странно… я ничего не… Ставит пакет на стол. Открывает. Суп. Лапша. Минералка. Сок. Какие-то крекеры. Имбирный чай. Набор «спаси человека после похмелья». Она медленно поднимает глаза на экран. Юнги делает вид, что рассматривает потолок. Слишком невинно. — …Юнги. — Мм. — Это ты? — Возможно. — КАК. — Ты сама сказала, какими доставками пользуешься. — Но адрес?! — Логика. Пауза. — Ты сталкер. — Я гений. Она смотрит на еду. И вдруг чувствует, как внутри что-то щиплет. Слёзы подступают глупо, неожиданно. Никто. Вообще никто. Никогда не присылал ей просто так еду «потому что плохо». — Ты… сумасшедший, — тихо. — Ешь. Голос мягкий. Почти строгий. Как будто это самое естественное в мире. Она садится прямо за стол и начинает есть суп. — Боже… это лучшее, что я ела. — Конечно. — Спасибо. — Угу. Но он отворачивается. Потому что от её «спасибо» в груди становится слишком тесно. Ещё через час Она уже почти ожила. Даже волосы расчесала. И снова — звонок. — Ты опять что-то заказал?.. — Нет. В этот раз он реально не ожидал, что так быстро. Небольшая коробка. Аккуратная. Без логотипов. Она приносит её в комнату. — Мне страшно. — Открывай. Внутри: — тёплые носки (простые, мягкие) — маленький термос — корейские конфеты — и худи. Чёрная. Минималистичная. С маленькой надписью его бренда. Не кричащая. Просто «своё». Она замерла. Провела пальцами по ткани. — …Юнги. Он молчит. Смотрит в экран. Чуть напряжён. Словно ждёт приговора. — Это слишком. — Нет. — Слишком. — Нет, — тише. — Просто хотел. Она прижала худи к груди. Как ребёнок. — Спасибо… На этот раз шёпотом. Позже Она ушла в ванную. Вернулась уже более живой. Села перед зеркалом. Телефон поставила рядом. — Ладно. Надо стать человеком. — Куда-то идёшь? — Мм. Да. Она достала косметичку. И Юнги вдруг понял, какая она… маленькая. Там почти ничего. Консиллер. Тушь. Бальзам. Тени для бровей. Тинт. Всё. — И это всё? — спросил он. — А что ещё надо? — У вас же обычно сто банок. — Я ленивая. Он запомнил. Какие бренды. Какие цвета. Машинально. Как будто это важно. Она аккуратно красится, иногда приближаясь к камере. Сосредоточенная. Смешная. Он смотрит слишком внимательно. — Так куда ты? Она застёгивает серьгу. — Мне внезапно захотелось новые зимние ботинки. Мои уже умирают. — Сейчас? — Да. Прогуляюсь. Проветрюсь. Пауза. Потом: — Поможешь выбрать? Он чуть приподнял бровь. — Я? — Ну да. У тебя же «чёрный минимализм головного мозга». Значит вкус есть. Он усмехнулся. — Оскорбление принято. — Так поможешь? Он кивнул. — Показывай всё. Я буду жёстким критиком. Она улыбается. Тёпло. — Отлично. Тогда ты официально мой консультант, Юнни. И в этот раз он даже не вздрагивает. Просто тихо: — Иди уже… малыш. А то магазин закроется. И впервые это звучит не случайно. А естественно. Как будто так и должно быть.