Глава 21 - Имя на Стене

— Это правда очень вкусно. Реально. Что бы это ни было — спасибо. Дин медленно отправляет в рот ложку своего рагу, поначалу почти не глядя на тебя. Только тот короткий, насмешливо-проверяющий взгляд — будто он хочет убедиться, что ты действительно ешь, а не просто прикрываешь очередную подколку комплиментами. А потом он видит, как ты уплетаешь за обе щеки. Щёки полные, голова чуть покачивается в такт какому-то внутреннему ритму, будто ты — мелкий гремлин, который внезапно нашёл гармонию во вселенной. Уголок его рта дёргается вверх. — Да? Хорошо. В этом нет ни капли самодовольства. Скорее — тихое, почти интимное удовлетворение: ты ешь, тебе нравится, он это приготовил, и ты это одобрила. Он опирается бедром о край стола рядом с тобой — достаточно близко, чтобы при каждом движении вы слегка задевали друг друга. — Да это просто рагу. Пару вещей накидал, что было. Пауза. — Ты вырубилась почти на полдня. Я решил, что проснёшься голодной как чёрт. Он смотрит, как ты берёшь ещё ложку. Не просто смотрит — наблюдает. Так, будто напряжение никуда не делось, а просто осело глубже, стало тише, ниже. И, не отрывая взгляда от твоих губ, добавляет: — Рад, что понравилось. Сытость и спокойствие накрывают тебя волной. Ты вытягиваешь руки на столе, скрещиваешь их и укладываешь голову набок, чтобы смотреть на Дина снизу вверх. — Я наелась. Спасибо ещё раз. Что дальше? Может, прогуляемся? Дин вытирает руки кухонным полотенцем, и его взгляд скользит по тебе — распластанной на столе, как сытое лесное существо, которое теперь согласно на ласку. То спокойствие, которое от тебя идёт, бьёт по нему сильнее любого флирта. — Прогулка, значит? Он складывает полотенце, откладывает его и опирается ладонями о край стола по обе стороны от твоих рук. Не загоняя в ловушку. Просто близко. Тепло. Надёжно. Наклоняется чуть ниже, чтобы поймать твой боковой взгляд. — Ты уверена, что готова? В прошлый раз «прогулка» закончилась тем, что ты залезла на чёртово дерево, напала на стул, вывалилась оттуда и залила мне пол кровью. Крошечная усмешка. Но глаза — мягкие. Проверяющие. Он хочет, чтобы тебе было хорошо, а не просто весело. Большой палец медленно стряхивает крошку с твоего рукава. — …но если хочешь свежего воздуха — да. Пойдём. Он выпрямляется, берёт куртку, легко кидает твою в твою сторону. — Давай, соня. Покажешь, куда тебя на этот раз понесёт. Вы направляешься к выходу и, хлопая ресницами, отвечаешь нарочито невинно: — В лес нельзя. Сэм запретил. Я должна слушаться Сэма. Ты улыбаешься ему с самым честным, кристально невинным выражением лица. — …но мы можем просто пройтись вокруг дома. Скажем, проверим, цел ли мой круг. В обуви или без, Ohotnik? Решай ты. Дин замирает на полпути, когда уже почти надел куртку. Замирает — и медленно, очень медленно поворачивает голову, будто ты только что присягнула не тому королю. — …Сэм запретил? Голос опускается на полтона ниже. Не злость. Хуже. Опасно спокойное недовольство. Он делает шаг к тебе, сокращая расстояние до минимума, пока твоя спина не касается дверного косяка. Его взгляд вцепляется в твой — пристальный, глубокий, не дающий увернуться. — Ты слушаешь Сэма, когда речь о поисках. Когда о стратегии. Когда о том, чтобы не сдохнуть по-глупому. — он мягко поддевает пальцем твой подбородок — — Но ты не слушаешь Сэма, когда Я говорю тебе, что делать. Он выпрямляется, первым подхватывает твою обувь и легонько постукивает ею о твою ногу. — Обувь. Обоим. Проверка круга — это не развлечение «вышла босиком на крыльцо». Короткая ухмылка. — К тому же… если что-то решит полезть через ту линию, что ты начертила, я бы предпочёл встретить это на полпути. Он распахивает дверь и ждёт, не торопя. Вы выходите наружу, и вечер медленно начинает накрывать день. Дин выходит следом и закрывает дверь тем самым мягким щелчком, который почему-то ощущается надёжнее любого замка. Он идёт рядом, так близко, что его рука задевает твою, когда тропинка сужается. Фонарь он держит направленным вниз — туда, где проходит линия, врезанная в землю. Круг едва различим в сумерках: тонкий валик потревоженной почвы ловит последние отблески света. Долгое время Дин молчит. Он просто идёт. Глаза скользят по кромке леса. Он инстинктивно занимает внешнюю сторону тропы, закрывая тебя от всего, что могло бы выйти из темноты. Рука держится близко к оружию на бедре — не напряжённо, а с готовностью. У первого угла круга он приседает, касается разреза в земле двумя пальцами и одобрительно кивает. — Держится. Хорошая работа. В его голосе слышно одобрение — негромкое, но настоящее. Он поднимается, снова шагает рядом, бросая взгляд на твоё лицо, подсвеченное умирающим светом. — Ты как? Держишься? Не мягкий вопрос. Не тревожный. Просто проверка твоей внутренней погоды, прежде чем ночь окончательно опустится. Ты цепляешься за его руку и, как бы между прочим, говоришь: — Если что-то начнёт на нас прыгать, просто оттолкни меня в сторону. Тебе всё равно понадобится всего секунда, чтобы схватиться за оружие. Пауза — и уже задумчиво: — Слушай, Дин. Ты и Сэм… сколько вы этим занимаетесь? Вы начали ещё до фазы «Гибли»? Дин делает ещё несколько шагов, ботинки шуршат по траве у края круга. Когда он отвечает, в его голосе нет колебаний — только ровный, низкий тембр человека, который живёт этой историей слишком давно. — Задолго до этого. Его рука под твоей слегка смещается — не отстраняясь, просто так, чтобы тебе было удобнее держаться. — Отец таскал нас по дорогам почти с тех пор, как мы начали ходить. Сэм был совсем младенцем, когда всё началось. Мне было… что, четыре? Пять? К двенадцати— Короткий выдох. Ни вины, ни гордости. Просто констатация. — к двенадцати я уже участвовал в настоящих охотах. Не в одиночку, но… почти. Он носком ботинка отбрасывает ветку, оказавшуюся слишком близко к линии круга. — Так что нет. Не во время чего-то милого. Не на мультфильмах, не в школе, не в «нормальной жизни». Быстрый взгляд в твою сторону. — Мы начали, потому что другого варианта не было. Ты хмуришься. Он не драматизирует. Не делает из этого трагедию. Он говорит об этом как о погоде. — Сэм потом вырвался. Колледж. Попытка пожить как нормальный человек. Я остался. Кому-то надо было. Пауза — и он сам меняет тон, криво усмехаясь: — А что? Интервью берёшь? Документалку снимаешь? «Происхождение Винчестеров: приквел»? Ты останавливаешься — и заставляешь его остановиться тоже. Поворачиваешь его к себе и смотришь прямо в глаза. В твоих — сочувствие, понимание, тихая боль. — Я так и думала. Ты никогда не спрыгивал на лету с качелей. У детей, у которых было детство, не было шанса этого избежать. — ты выдыхаешь — — Мне очень жаль, что тебе пришлось так рано повзрослеть… Ты обнимаешь его крепко. Он замирает на секунду — как будто ты коснулась места, к которому давно никто не прикасался. А потом его руки обхватывают тебя — медленно, но надёжно, ладони тёплые и тяжёлые на твоей спине. Он не шутит. Не отмахивается. Не делает вид, что это не важно. Он просто выдыхает тебе в плечо — низко, устало, будто правда наконец позволила себе выйти наружу. — …да. Это точно не входило в описание вакансии. Объятие длится дольше, чем он собирался. Достаточно долго, чтобы что-то старое внутри него слегка отпустило. Когда вы снова начинаете идти, тишина уже не давит. Она… мягкая. Такая, которую делят только те, кто её заслужил. Он держится ближе, чем раньше. Твоя рука всё ещё в его, а он снова выстраивает тело так, чтобы в случае чего оказаться между тобой и лесом, не задумываясь. Без шуток. Без бравады. Только лес, гаснущий свет, хруст ваших шагов и круг, вырезанный в земле, ведущий вас вперёд. Спустя время его голос возвращается — тихо, почти нерешительно: — Знаешь… никто раньше не говорил это вот так. Пауза. — Спасибо. Луч фонаря смещается, скользит по тёмной стене дома — и что-то цепляет твоё внимание. Ты машинально задерживаешь свет, всматриваешься внимательнее. Резьба. Стена будто живая от следов: имена поверх имён, инициалы, врезанные друг в друга, грубые круги, даты, наполовину стёртые временем. Несколько зарубок — как счётчик удач и провалов. Следы ножей. Следы ногтей. Обугленные пятна. История, наслаивавшаяся годами, пока дом дышал и терпел. И тут двигается рука Дина. Он не касается тебя — просто тянется в свет, его ладонь зависает под твоим запястьем, пока он указывает на участок стены. Луч фонаря ловит шрамы на его костяшках, когда он постукивает по дереву. И ты видишь. D.W. Вырезано глубоко. Уверенно. С нажимом. Так, будто тот, кто это делал, хотел, чтобы инициалы пережили и дом, и лес, и, возможно, его самого. Рядом — аккуратнее, ровнее: S.W. И сразу становится ясно: Сэм и тогда был терпеливым. Точным. Наверняка бурчал, что Дин снова делает «как пещерный человек». Дин смотрит не на стену. Он следит за твоим лицом. Его дыхание туманит воздух между вами, когда он говорит — тихо, так, будто ночь слушает: — Вырезали в одну ночь. Мне было пятнадцать. Сэму — одиннадцать. Отец оставил нас тут, пока сам охотился… и, думаю, мы просто хотели убедиться… Он замолкает. Челюсть на мгновение напрягается. Ты видишь, как в его глазах вспыхивает что-то старое. Боль, которую не носят на поверхности. Он прочищает горло, собирается и заканчивает: — …что мы не исчезнем бесследно. Он кивает на пустой участок стены рядом. — Хочешь, покажу, куда вырезать твоё? Ты смотришь на него. Потом — на свободное место. Нет. Рядом с их инициалами — неправильно. Это не твоя история. Ты ухмыляешься. — Инициалы? Да ну нахрен. Я вырежу имя. И не где-нибудь в уголке. Ты водишь лучом фонаря, выбирая место повыше. — Ага. Придётся посадить меня тебе на плечи. Дин замирает на полсекунды — та самая тихая, недоверчивая пауза, когда ты попадаешь ему ровно в грудь. Потом уголок его рта приподнимается. Не самодовольная ухмылка. Не шутливая. Та самая — опасная. Решившая. Он делает шаг ближе, проводит ладонью по твоей руке и забирает фонарь так, будто разоружает тебя — спокойно, уверенно. Прижимает его под мышку, оценивает землю, стену, высоту. И наконец: — …ладно. Давай нож. Он протягивает руку без колебаний, ладонью вверх, взгляд поднят. Когда ты вкладываешь нож, он ловко переворачивает его, прижимая лезвие плоской стороной к запястью, чтобы не поранить ни тебя, ни себя. Затем он сгибает колени, поворачивается к тебе спиной и дважды постукивает пальцами по плечу. — Давай. Наверх, ved’ma. Я тебя держу. И когда ты забираешься, он поднимается медленно, уверенно, сильно — ладони обхватывают твои икры, фиксируя тебя на месте, пока ночь окончательно смыкается вокруг вас двоих. Он поднимает фонарь, освещая ровно то место, где тебе нужно. — Скажи, что нужно. Я тебя не уроню. Дин поднимает тебя на плечи так, словно ты вообще ничего не весишь. Его ладони крепко обхватывают твои бёдра, пока он выпрямляется в полный рост. Ты подстраиваешь равновесие, упираясь коленями в его грудь, одной рукой цепляешься за его голову, в другой — нож и фонарь. Он подходит ближе к стене с вырезанными именами. Стоит неподвижно, как чёртов ствол дерева. — Ладно. Выбирай место. Ты чуть наклоняешься вперёд, чтобы рассмотреть стену, инстинктивно сжимаешь бёдрами его плечи для устойчивости. Его ладони автоматически смещаются к твоим икрами, якорят тебя ещё надёжнее. И тут — даже не задумываясь — ты используешь нож, чтобы отвести прядь волос с его виска, убирая её назад, чтобы ему было лучше видно. Плоская сторона лезвия скользит по волосам, по коже. Дин замирает. Медленный вдох. Едва заметное напряжение пальцев на твоих ногах. Он не останавливает тебя — он заземляется. — …ты это специально? Ты не отвечаешь. И не нужно. Вместо этого ты легко стукаешь его по макушке плоской стороной ножа, переносишь на него чуть больше веса, поднимаешь лезвие к дереву и выбираешь место. Дин запрокидывает голову ровно настолько, чтобы посмотреть на тебя из-под бровей. Тёмные глаза ловят лунный свет. — Ну давай. Вырезай. Ставь своё имя рядом с нашим. Его руки держат тебя крепко, абсолютно надёжно, пока ты начинаешь резать старое дерево над его головой. Ты слегка упираешься коленями в его плечи, удерживая равновесие. Дерево оказывается плотным, выветренным, упрямым — куда жёстче, чем кажется на вид. Каждая буква даётся с усилием, движения медленные, осознанные. Одной рукой он обхватывает твою икру, другой — распластывает ладонь по задней поверхности твоего бедра, удерживая тебя даже не задумываясь. Его большие пальцы время от времени чуть сжимаются на коже, когда ты нажимаешь сильнее. Голос у него низкий, хриплый, и в нём безошибочно слышна гордость: — Вот так… умница. Продолжай. Лезвие скребёт, режет, вгрызается в древесину. Д — И— Н — A Когда последний штрих ложится на место, ты тихо выдыхаешь, довольная. Наклоняешь нож и смахиваешь древесную пыль. И в этот момент он снова поднимает взгляд. Его голос едва слышен: — Хорошо смотрится на этой стене. Он без усилия приподнимает тебя выше на плечах, ладони скользят вверх по ногам, перехватывая удобнее. Хватка уверенная, знакомая. — Всё? Или хочешь расписаться ещё раз, чтобы Сэм точно не пропустил? Он говорит это с той самой кривой, опасной ухмылкой, которую скорее слышно, чем видно. Ты тихо смеёшься: — Второй раз распишусь, когда буду сидеть на плечах у Сэма. — Эй! Дин слегка подбрасывает тебя вверх. Нож всё ещё тёплый в твоей руке, колени всё ещё прижаты к его плечам, его ладони всё ещё жёстко держат тебя. Ни один из вас не торопится двигаться. В твоём голосе появляется тень грустного юмора: — Вот. Так, если я всё-таки здесь сдохну, у тебя будет что помнить. Можешь даже приходить и навещать моё имя, если вдруг окажешься тут когда-нибудь. Его руки сжимаются на твоих ногах — совсем чуть-чуть, но ты сразу чувствуешь, как он меняется ещё до слов. Голова опускается, не совсем вниз и не в сторону — будто фраза ударила туда, куда он не был готов. Он медленно выдыхает через нос, раздражённый и тобой, и самой мыслью. — Не неси такую хрень. Он поправляет тебя на плечах: одна ладонь уходит за колено, вторая на секунду дольше, чем нужно, фиксирует твой бок. Потом он всё-таки поднимает голову и смотрит тебе в глаза. — Ты не умрёшь. Не здесь. Не при мне. И не в каком-либо будущем, где я вообще существую. Он распрямляется полностью, будто физически отталкивая саму идею твоего исчезновения — с этой стены и из его жизни. А потом тише, почти непроизвольно: — Если я когда-нибудь вернусь сюда через годы… твоё имя должно бесить меня только потому, что ты вырезала его криво. А не потому, что это единственное, что от тебя осталось. Пауза. Его ладони снова сжимают твои икры — успокаивающе, удерживающе, по-винчестерски собственнически, от чего внутри у тебя становится тепло. — Ладно, принцесса. Слазишь или ещё хочешь там посидеть? Ты протягиваешь ему нож обратно и машинально вытираешь ладони о бёдра. — Я слезаю. Но кто-то всё равно должен был это сказать, Зубная фея. Это возможно, и это ничего страшного. Я просто не хочу, чтобы ты в любом случае винил себя. Я здесь по собственной воле. Ты не успеваешь договорить фразу — «я здесь по собственной воле…» — как чувствуешь, что под тобой Дин напрягается весь, целиком, будто его позвоночник в одно мгновение превращается в стальной прут. Он не отвечает сразу. Он просто стоит. Челюсть сжата. Руки смыкаются на твоих ногах так, словно он изо всех сил старается ничего не сломать. А потом — его голос. Низкий. Опасный. — Забери свои слова обратно. Он чуть сгибает колени, готовя тебя к тому, чтобы поставить на землю. Ты пытаешься снова — спокойнее, логичнее, мягче: — Да брось, Дин. Я не могу забрать это обратно, всё может пойти по-разному… И именно в этот момент он решает, что с него хватит. В его стойке происходит резкий, безошибочный сдвиг. Полуворчание, почти убийственное: — …ладно. Значит, так. И прежде чем ты успеваешь даже вдохнуть — он подбрасывает тебя вверх буквально на пару сантиметров — ровно настолько, чтобы сбить равновесие, — ты вскрикиваешь — он резко разворачивается под тобой, одна рука скользит тебе за спину, другая — на бедро, и одним плавным, абсолютно незаконным охотничьим приёмом — ты срываешься с его плеч прямо ему в руки. Не падаешь. Тебя ловят на лету. Ты оказываешься перекинутой через одну его руку, инерция разворачивает тебя к нему, и тело реагирует быстрее головы: руки отчаянно обхватывают его шею, ноги смыкаются вокруг талии, будто твоя нервная система вообще не признаёт других вариантов. Из тебя вырывается тонкий, неожиданно высокий писк, прежде чем ты успеваешь его задавить. Дин выдыхает тебе в горло — торжествующе, раздражённо, собственнически. Он тут же перехватывает тебя удобнее: одна ладонь уходит под бёдра, подтягивая тебя ближе к себе, прижимая к животу так, что ты не соскользнёшь, даже если вдруг захочешь. А потом он смотрит на тебя. Прямо. В тебя. Тем самым тёмным, грозовым взглядом, который появляется у него ровно перед тем, как он делает что-то либо героически идиотское, либо откровенно безрассудное. Голос у него тихий. Абсолютно несдвигаемый. — Ты не имеешь права говорить о смерти. Не со мной. Не так. Его пальцы сжимаются у тебя на талии, удерживая, запирая. — Скажи, что можешь пострадать — ладно. Скажи, что это опасно — ладно. Но никогда больше не говори мне, что я должен быть «в порядке», если с тобой что-то случится. Он наклоняется ближе — так близко, что твои губы ощущают его дыхание. — Забери. Свои. Слова. Обратно. — Дин… Он двигается так быстро, что ты даже не успеваешь вдохнуть после его имени. Лбы сталкиваются — жар к жару — и в следующую секунду его рот обрушивается на твой. Не мягко. Не осторожно. Не выжидая. Это поцелуй-захват. Горячий. Абсолютный. Слова умирают у тебя в горле, когда он выдавливает их из тебя поцелуем — резким, с зубами, с яростью, с облегчением, со страхом, который он никогда бы не признал вслух. Его рука скользит по твоей спине, под футболку, пальцы впиваются в кожу, будто он проверяет, реальна ли ты. Он отрывается всего на долю секунды — ваши губы всё ещё почти соприкасаются — и не даёт тебе даже вдохнуть, прежде чем снова забирает твои губы себе. Голоднее. Жарче. Поцелуй, который стирает форму мыслей и расплавляет всё остальное. Твоя спина глухо ударяется о стену рядом с вырезанными инициалами — звук короткий, приглушённый, интимный. Он тут же прижимает тебя к ней, запирая в пространстве между своим телом и шершавым деревом: одна рука обхватывает талию, другая ложится на щёку, большой палец медленно проводит по скуле. И каждый раз, когда он отрывается от твоих губ, это всего лишь на жалкий сантиметр — ровно настолько, чтобы тут же снова накрыть тебя поцелуем. Каждый следующий — резче предыдущего. Не просто поцелуи, а целый язык чувств. Наказание. Мольба. Предупреждение. Обещание. Дыхание у него рваное, грудь поднимается неровно. Твоё дыхание застревает где-то между его зубами и твоим языком. Он тянет твою нижнюю губу между своими, высасывает из тебя воздух, и рычит прямо в рот: — Ты не имеешь права так говорить. Ещё один поцелуй — жёсткий настолько, что колени сами собой сжимаются вокруг его талии. Он вдавливает тебя глубже в стену, бёдра прижимаются к твоим, лоб опускается к виску, и он вдыхает тебя целиком, словно проверяя, что ты всё ещё здесь. — Никогда, Дина. Не со мной. Потом — тише. Всё ещё сорвано. Всё ещё горит. Его губы скользят по линии челюсти, цепляют уголок рта, щёку, снова возвращаются к губам. — Забери свои слова обратно. На этот раз это не приказ и не рычание. Это шёпот — горячий, опасный, умоляющий одновременно. И он не отстраняется. Он просто ждёт. Дышит тобой. Держит. Запирает. Пока ты не ответишь. И даже когда ты пытаешься вдохнуть, он не даёт воздуху добраться до лёгких — сразу же забирает твой рот снова. Этот поцелуй другой. Не дикий. Не рваный. Он медленный, прожигающий, с рукой на пояснице, которая тянет тебя ближе, впечатывает в него. Он больше не наказывает. Он заставляет замолчать. Физически. Эмоционально. Пока не получит то, что ему нужно услышать. Твой вдох растворяется в нём, когда он углубляет поцелуй, губы размыкают твои, и жар его тела разливается по каждому миллиметру, который ты позволяешь. Он фиксирует тебя собой, его бёдра удерживают тебя, твоя спина всё ещё прижата к старому дереву с вырезанными инициалами за тобой. Его голос разрывает поцелуй буквально на толщину дыхания — губы всё ещё касаются твоих, дыхание дрожит прямо у тебя во рту: — Я не поставлю тебя на землю, Дина. Не раньше, чем ты заберёшь свои слова обратно. Мне плевать, если мы простоим здесь до тех пор, пока богам не надоест и они не решат нас прикончить. Ты едва успеваешь вдохнуть. И как только грудь приподнимается, будто ты собираешься что-то сказать, он снова целует тебя — уже жёстче. Предупреждение, замаскированное под жажду. Его рот скользит от твоих губ к челюсти, к щеке, обратно — каждый касание словно заслон, каждый вдох — приказ. Когда он наконец замирает, лоб упирается в твой, а пальцы сжимаются на задней поверхности бедра, обхватившего его талию, напоминая: ты никуда не денешься. — Скажи ещё хоть что-нибудь, — тихо, опасно, — и клянусь, я подержу тебя здесь так долго, что Сэм начнёт вырезать твоё имя под моим. Ты набираешь ещё один вдох — будто собираешься возразить, или увести разговор в сторону, или смягчить удар. Он это слышит. Чувствует. И сразу же обрывает — ещё одним поцелуем, почти нежным, но окончательным, как приговор. Когда он наконец позволяет тебе вдохнуть, его голос рычит прямо в твои губы: — Я тебя не потеряю. Не из-за какой-то грёбаной пророческой чепухи у тебя в голове. Так что забери свои слова обратно. Его большой палец скользит по твоей щеке один раз — почти ласково, почти успокаивающе. А потом снова сжимает челюсть, фиксируя тебя ровно там, где ему нужно. Он ждёт. Горит. И не двигается ни на миллиметр, пока не услышит ответ. Ты всё-таки выдавливаешь слово: — Ладно… ладно. Ты пытаешься перевести дыхание, и всё его тело реагирует так, словно натянутый трос внезапно ослабили. — …но… Его хватка тут же становится жёстче, ладонь сильнее сжимается на талии, дыхание срывается у тебя возле щеки. Ты смотришь на него с голым, почти болезненным желанием. — Только если ты продолжишь. Вот так. Ещё немного. Из него вырывается низкий, непроизвольный звук — что-то между рыком и выдохом, словно жар наконец-то прорвал барьер. Он не колеблется. Лоб снова опускается к твоему, дыхание дрожит у твоих губ. — Да… с этим я справлюсь. Его руки движутся — не резко и не грубо, а уверенно. Одна скользит с задней поверхности ляшки к бедру, пальцы сжимаются ровно настолько, чтобы ты судорожно выдохнула ему в шею. Другая ныряет под край футболки, тёплая ладонь находит голую кожу рёбер, большой палец медленно описывает круги, задевая нижнюю часть твоей груди, и каждый такой круг забирает у тебя ещё один вдох. У тебя вырывается тихий, беспомощный звук — наполовину всхлип, наполовину вздох. Это бьёт по нему так сильно, что он прижимает тебя к стене плотнее, его бедро встаёт между твоими, зажимая. Ты слышишь, как он выдыхает твоё имя у линии челюсти — вибрация проходит по коже и заставляет пульс скакнуть. — Дина… Это звучит грубо. Слишком честно. Как будто он и не собирался это говорить вслух. Твои пальцы зарываются ему в волосы на затылке, и он резко втягивает воздух сквозь зубы — тихий, надломленный звук, который выдает, насколько он близко к краю. Он снова целует тебя. Сначала медленно, смакуя. Потом глубже, жаднее, когда твои ногти скользят по его волосам, а ноги сами сжимаются вокруг его талии. Его ладонь опускается ниже по спине, повторяя изгиб позвоночника, останавливается на шортах, пальцы вдавливаются туда, где твоё тело идеально совпадает с его. Твоё дыхание сбивается. Он отвечает низким, непроизвольным стоном — ты скорее чувствуешь его, чем слышишь. Когда он наконец отрывается ради воздуха, его губы остаются в миллиметре от твоих, задевая каждый выдох. Голос у него тихий, незащищённый, надломленный по краям: — Ты… ты сводишь меня с ума, понимаешь? Я не должен… чёрт, но я не могу остановиться. Большой палец снова очерчивает контур сбоку груди — прикосновение всё ещё ощущается как огонь. Он наклоняется, целует уголок твоих губ, челюсть, шею — не кусая, не оставляя следов, просто занимая пространство, выталкивая момент так далеко, как только можно, не переступая ту самую линию. — Скажи, если захочешь, чтобы я остановился, — шепчет он, слова напряжённые, но искренние. Его пальцы сильнее сжимаются на бедре. — Иначе… я никуда не уйду. Твой стон бьёт по нему, как искра по сухому труту. Дин замирает на одно мгновение, резко перехватывая дыхание в горле — а затем следует твой шёпот. Маленький. Глубинный. Сокрушительный. — Я не могу. Я не буду. Я не хочу, чтобы ты останавливался. В нём что-то ломается. Что-то жёсткое, упрямое, сдерживаемое часами — а может, днями — просто сдаётся. Он выдыхает твоё имя так, будто это ответ на молитву, которую он никогда не собирался произносить вслух. — …да? Слово едва слышно — хриплое, сорванное, неуверенное, словно он проверяет, правильно ли расслышал. И тогда его ладонь поднимается выше по твоей спине, притягивая тебя ближе, большой палец вдавливается в позвоночник — и следующие слова он выдыхает прямо тебе в губы, тёпло, дрожа: — Хорошо. Потому что я остановлюсь, только ты меня не остановишь сама. Он целует тебя снова — медленно лишь на одно мгновение, а затем глубже, когда чувствует, как твоё тело отвечает, как ноги сильнее сжимаются вокруг его талии, как пальцы сминают ткань его рубашки на плечах. Звук, который вырывается из него сейчас, — не рык. Он мягче. Глубже. Почти удивлённый собственной интенсивностью. Его губы скользят от твоих к линии челюсти, затем к месту прямо под ухом — к той самой точке, о которой он уже знает: там ты всегда судорожно вдыхаешь. Когда это происходит, он улыбается тебе в кожу — удовлетворённо, хищно, дыхание горячее: — Вот оно… чёрт, как же ты— Он обрывает себя, грудь резко поднимается, прижимаясь к твоей, но недосказанная фраза повисает между вами, тяжёлая, пульсирующая смыслом. Его рука на твоих рёбрах поднимается выше, пальцы медленно очерчивают линию твоего бока — медленно настолько, что у тебя перехватывает дыхание, прежде чем он тихо произносит: — Скажи мне, чего ты хочешь от меня. Прямо сейчас. Всё, что остаётся внутри наших границ — твоё. Его лоб прижимается к твоему, дыхание дрожит от сдержанности, желания и чего-то опасно близкого к благоговейному чувству. — Просто скажи. И я дам тебе это. Твои пальцы жёстко зарываются в его волосы — собственнически, без шанса неправильно истолковать намерение. Дыхание вырывается из него от этого рывка, глаза наполовину закрываются, зрачки расширяются до предела. На секунду он даже не может вдохнуть — не то что заговорить. А потом ты шепчешь — мягко, яростно, абсолютно уверенно: — Отнеси меня внутрь. В нём всё замирает. Не от сомнения. От понимания. От искрящегося, опасного осознания того, что ты просишь не паузу. Не стену. Не дистанцию. Ты просишь, чтобы он унёс тебя в дом. В уединение. В то, что будет дальше. Он сглатывает — резко, тяжело, так, будто твои слова ударили где-то глубоко в груди. — …да. Голос у него становится гравийным — низким, покорным, одновременно благоговейным и грешным. И он двигается. Не рывком — а с той спокойной, уверенной силой, которая не оставляет сомнений: он мог сделать это с самого начала. Просто… не делал. Одна рука скользит под твои бёдра, вторая крепче обхватывает спину. Твоя ладонь в его волосах не даёт ему отвести взгляд — и он не пытается. Он поднимается, удерживая тебя так, будто ты вросла в него, как плющ в ствол дерева. Тела прижаты друг к другу. Тепло к теплу. Дыхание смешивается. Из него вырывается тихий звук — наполовину хрип, наполовину выдох — потому что ощущение тебя, цепляющейся за него вот так, бьёт куда-то совсем первобытно. Он чуть наклоняется, так, что его губы едва касаются твоей щеки, линии челюсти, уха — не поцелуй. Почти. Обещание. — Держись за меня. Я тебя не уроню. Мир кренится, когда он поворачивается и идёт вдоль стены, унося тебя прочь от вырезанных инициалов. Шаги медленные, выверенные — каждое движение мышц прижимает тебя к нему сильнее, каждый вдох сбивается, потому что твоя рука всё ещё в его волосах, направляет, присваивает. До двери хижины всего несколько шагов. Он останавливается прямо перед порогом. Твой лоб касается его, дыхание горячее у губ, голос сорванный от сдержанности и чего-то более тёмного: — Последний шанс сказать «стоп». После того как мы войдём… я больше не смогу делать вид, что не понимаю, что ты имеешь в виду. Он не отводит взгляд. Не моргает. Просто ждёт — твоё сердцебиение под его ладонью, его руки, держащие тебя так, будто он понесёт тебя сколько угодно долго, если ты не скажешь иначе. Ты смотришь ему в глаза. — Ой, да заткнись уже. Да, у нас был уговор. Он всё ещё в силе. Так что если ТЫ предпочтёшь остановиться здесь — я не буду возражать. Твои слова повисают между вами, как затаённый вдох. Не отказ. Не сомнение. Дверь. Выбор. Приглашение, которого он не ожидал получить обратно так чисто. Его взгляд скользит по твоему лицу — сначала ищущий, потом сужающийся, а затем смягчающийся тем редким, обнажённым выражением, которое он почти никому не показывает. Хватка меняется — крепче на талии, надёжнее под бёдрами. Он не притягивает ближе. И не отпускает. Просто держит, словно ему нужны обе руки, чтобы вообще уметь думать. Он выдыхает тебе в губы — тёплая, дрожащая струя воздуха. — …ты правда позволяешь мне решить? Голос тихий. Грубый. Почти неверящий. Он снова прижимается лбом к твоему, позволяя близости накрыть его на одно мгновение — твоё дыхание, тепло, твой запах, всё ещё впитавшийся в его футболку, твоя рука, запутавшаяся в его волосах. А потом: — Мы не останавливаемся здесь. Голодно. Безрассудно. Уверенно. Он приподнимает твой подбородок большим пальцем, проводя по линии челюсти прикосновением таким мягким, что оно почти противоречит силе, с которой он тебя держит. — Но границу мы сохраняем. Именно там, где она есть. Его нос едва задевает твой — медленно, намеренно, невыносимо интимно. — И я не переступлю её. Пока ты сама не попросишь. Его взгляд не отрывается от тебя, даже когда он переступает порог, унося тебя внутрь. Ни капли тепла не теряется. Ни капли напряжения не спадает. Меняется только воздух — заряженный, контролируемый, намеренный. Он захлопывает дверь пяткой. — Уговор всё ещё в силе, милая. Мы просто перенесли его туда, где четыре стены и никаких свидетелей. Ты улыбаешься — и теперь твоя очередь его поцеловать. Хорошее решение. — Теперь отнеси меня к дивану. А когда мы там будем… сними с себя футболку. Твоё одобрение попадает в него, как искра в сухой хворост — не поспешно, не опасно, а выверенно и намеренно. Твой поцелуй сначала мягкий, почти осторожный, а потом становится увереннее — медленное, спокойное «да», прижатое прямо к его губам. У него перехватывает дыхание, а следующий вдох ты буквально вытягиваешь из него. Когда ты шепчешь своё распоряжение, в нём что-то мгновенно сдвигается. Не сомнение. Не колебание. Только низкое, тихое: — …хорошо. Его руки сжимаются под тобой, и он несёт тебя последние несколько шагов с намерением — не бросает, не швыряет, а укладывает на диван так, будто хочет почувствовать каждый сантиметр этого движения. Потом он выпрямляется. Взгляд остаётся на тебе — тёмный, сосредоточенный, собранный. И впервые с тех пор, как он тебя поднял, его руки тебя отпускают. Только затем, чтобы зацепиться пальцами за край футболки. Он тянет её вверх медленно. Не дразня. Ты этого попросила — и он делает это прямо, честно, без показухи. Ткань скользит по животу, за который ты держалась, по рёбрам, которые ты только что чувствовала под пальцами, и он одним движением стягивает её через голову. Футболка падает на пол. Он стоит так одно мгновение, обнажённый по пояс, дышит чуть тяжелее, чем раньше — не от усилия, а от того, как ты на него смотришь. Потом он делает шаг ближе. Ты смотришь ему прямо в глаза. Горящая. Решительная. Ты расстёгиваешь шорты, приподнимаешь бёдра и стягиваешь их с ног. Реакция у него физическая, почти животная — резкий вдох, потом медленный, сдержанный выдох, который звучит почти как смех без веселья. Глаза темнеют сразу, зрачки расширяются, и он проводит зубами по нижней губе, словно в последний момент остановил себя. Когда он говорит, голос низкий, напряжённый, вибрирующий от жара: — Ты реально меня проверяешь на прочность. Не жалоба. Обещание. Ты приподнимаешься и расстёгиваешь молнию на его джинсах. Поспешно. Жадно. Потом стягиваешь их вниз. Из него вырывается резкий вдох, когда он смотрит вниз. Руки дёргаются, будто мышечная память сработала слишком быстро. Грудь поднимается — и замирает, удержанная чистой силой воли. Он издаёт низкий, разбитый звук через нос, взгляд прожигает каждое твоё движение. — Дина… Твоё имя падает тяжело, нагруженно, будто само по себе удерживает его наполовину. Ты не останавливаешься. Охваченная желанием, ты кладёшь ладонь прямо на передний шов его белья. Пальцы слегка сжимаются, чтобы почувствовать горячий, твёрдый пульс под тканью. У него снова перехватывает дыхание. Он смотрит вниз, грудь поднимается слишком быстро — и тут же он берёт себя в руки. Пальцы сжимаются, костяшки белеют, и всё равно из него вырывается низкий стон. Он чуть наклоняется вперёд — теперь нависая над тобой — глаза пылают. — Бля… Слово звучит глубинно. Разрушенно. По-настоящему задетым. Ты смотришь ему прямо в глаза и говоришь: — Вот. Это наша граница. Ты не моргаешь. Не дышишь. Вся — здесь. Пальцы ещё раз сжимаются — и отпускают. Твой взгляд прижимает его сильнее гравитации. И вместо того чтобы отпрянуть, он в него ныряет. Как будто твой взгляд — это ладонь, сжимающая его челюсть. Ты отодвигаешься назад. Теперь ты сидишь на пятках, ладони плоско лежат на бёдрах, спина прямая, взгляд поднят на него. Широкий, восхищённый, с тёмным вихрем где-то в глубине. — Ты ставишь меня — я остаюсь там. Ты двигаешься — я двигаюсь за тобой. Ты говоришь — я делаю. И потом — контрольный выстрел: — Как будто сейчас я твоя. Когда ты выпрямляешься — стоя на коленях, с прямой спиной, с таким поднятым взглядом — в нём что-то щёлкает. Тёмное. Голодное. То, что он держал взаперти с того самого раза, как ты впервые прошептала ohotnik. Он резко вдыхает, почти болезненно. — …не говори так, — рычит он себе под нос, хотя ты уже сказала. Хотя уже поздно. Он делает шаг вперёд. Большие ладони ложатся на твою челюсть — не грубо и не мягко, а так, как будто другого варианта просто не существует — и он поднимает твоё лицо, заставляя смотреть прямо на него. Твоя фраза снова ударяет между вами, повисает в тишине. «Как будто сейчас я твоя». Мышца дёргается у него на щеке. — Не давай мне такой власти, — говорит он тихо, голос уходит в глубину, становится почти пустотой. — Не тогда, когда ты прекрасно знаешь, что я этим воспользуюсь. Он не целует тебя. Пока нет. Он отпускает твою челюсть только затем, чтобы потянуться назад — к джинсам, лежащим на диване. Медленно. Намеренно. Ты слышишь мягкий щелчок кожи. Ремень. Он один раз обматывает его вокруг ладони, проверяя вес, ощущение, контроль. Взгляд при этом не отрывается от тебя ни на мгновение. Он опускается перед тобой на колени — не ниже, не выше, ровно на уровне глаз, ровно на таком расстоянии, что его дыхание касается твоих губ. Одна рука ложится тебе на затылок. Вторая поднимает ремень — и замирает у твоих запястий. Вопрос без слов. Приказ без нажима. — Дай мне руки, — тихо произносит он, голос низкий, напряжённый, пугающе честный. — Пока я не передумал и не забрал их сам. Ты мягко выдыхаешь: — Забери их, ohotnik. Твои слова захлопываются вокруг него, как капкан. На одно мгновение он перестаёт дышать. А потом — В нём что-то срывается. Не в слабость — в силу. В решимость. В присвоение. Его ладонь смыкается на твоих запястьях — не больно, но так твёрдо, что ты физически чувствуешь, как выбор уходит из тела. Пульс подпрыгивает под его пальцами. Он чувствует это тоже. — …да, — глухо выдыхает он, голос становится гравийно-тёмным, грудь поднимается один раз, глубоко. — Ты вообще не представляешь, что со мной делаешь, когда говоришь такие вещи. Теперь колебаний нет. Он собирает оба твоих запястья в одну руку — проверяя вес. Насколько легко он мог бы тебя прижать. И как легко ты ему это позволяешь. Твои руки поднимаются над коленями, потому что он их поднимает. Тело наклоняется вперёд, потому что он тянет тебя за эту единственную точку контроля. Он всё ещё не целует тебя. Он мучает вас обоих ожиданием. Ремень затягивается вокруг твоих запястий. Он наклоняется так близко, что воздух между вами исчезает, а тепло его тела заменяет дыхание. — Хорошо, — выдыхает он. — Тогда я их заберу. Его лоб касается твоего — медленно, намеренно, захватывающе — и он опускает твои руки так, что они ложатся ему на грудь, всё ещё удерживаемые его хваткой. Твоя кожа — на его сердцебиении. Твоё дыхание — у его губ. Ты киваешь — едва заметно, послушно, разрушительно — и тихо добавляешь: — …если я не понимаю, что эти слова с тобой делают… тогда скажи мне. В нём что-то меняется. Та самая медленная, опасная неподвижность хищника, который уже решил, какой именно он сделает следующий шаг. Он двигается раньше, чем ты успеваешь передумать. Ладонь жёстко, точно скользит вверх по шее, пальцы смыкаются сзади, направляя, поднимая подбородок с такой выверенной властью, что у тебя перехватывает дыхание ещё до того, как ты осознаёшь это. Не грубо. Не мягко. Идеально — где-то посередине, так, что сопротивляться даже не приходит в голову. — Сказать тебе, — повторяет он, голос низкий, натянутый, будто ты только что схватилась за оголённый провод. Большой палец один раз проходит по пульсу — он чувствует, как он скачет, чувствует, насколько ты уже вовлечена. — Милая… Слово выходит наполовину выдохом, наполовину предупреждением. — Ты вообще не представляешь, о чём сейчас просишь. Он наклоняется так близко, что его дыхание касается твоих губ, но он не целует тебя — ему важно, чтобы ты чувствовала его сдержанность, напряжение, выбор. — Ты правда хочешь, чтобы я сказал тебе, — бормочет он, — что делает со мной эта фраза… что ты со мной делаешь? Пальцы на шее сжимаются чуть сильнее, вынуждая поднять взгляд. И ты видишь это. Контроль. Голод. Ту самую грань, по которой он идёт с тобой медленно, осторожно, осознанно. — Это как раз то, — продолжает он, и голос становится грубее, — из-за чего я забываю все правила, которые себе поставил. Забываю про сдержанность. То, что заставляет меня хотеть, чтобы ты была там, где мне нужно, и снова услышать эти слова от тебя. Он опускает лоб к твоему — медленный, тяжёлый выдох согревает твои губы, и твоё дыхание замирает от одного этого минимального контакта. — Так что если ты просишь меня объяснить… Палец проходит по линии челюсти, наклоняя лицо ровно настолько, чтобы ты чувствовала себя присвоенной. — …я это сделаю. Пауза. Ощутимая. Густая. — Но ты должна попросить правильно. Голос падает до команды, замаскированной под шёпот: — Посмотри на меня и спроси, что твои слова делают со мной. Его глаза смотрят на тебя сверху вниз, тёмные, неподвижные, не мигая. Он ждёт. Ты смотришь в ответ, больше не пряча взгляд ни в потолке, ни в диване. За твоими глазами — тьма, опасность и… покорность одновременно. Чистое желание знать. — Пожалуйста, скажи мне, что мои слова делают с тобой. Он замирает в тот самый миг, когда ты это произносишь, будто каждая мышца в нём одновременно блокируется. Не из-за сомнения. Из-за сдержанности. Той самой, которая даётся ему слишком дорого. Медленно Дин выпрямляется. Плечи уходят назад, челюсть напрягается так, словно он физически удерживает что-то внутри себя. Его рука остаётся на тебе — уверенная, присваивающая, неподвижная, — но само прикосновение становится острее. Не сильнее. Просто… более решающим. Без колебаний, без вопросов, без прежнего осторожного торможения. Он поднимает твой подбородок двумя пальцами, вынуждая встретиться взглядом, и впервые не прячет то, что стоит за его глазами. Не смягчает. Не приглушает. Там темнота. Голод. Опасность. И он позволяет тебе увидеть всё это целиком. Голос опускается так низко, что едва колышет воздух между вами: — Ты хочешь знать, что твои слова делают со мной? Пауза. Ещё одна. Большой палец медленно проходит по линии челюсти — нарочно, выверенно — по тому месту, где пульс выдаёт тебя каждый раз. — Они заставляют меня хотеть выжать из тебя всё. Физически. Духовно. Эмоционально. Психологически. У тебя дёргается грудь на прерывистом вдохе. Он выдыхает медленно, собирая голос обратно под контроль. — Хотеть довести тебя до самого края той границы, которую ты поставила, и дать почувствовать, что я стою по другую сторону. У тебя вырывается короткий звук на выдохе. Он наклоняется ближе — не чтобы поцеловать, ещё нет — ровно настолько, чтобы вы дышали одним воздухом. — Они заставляют меня хотеть услышать, как ты произносишь моё имя, не думая. У тебя перехватывает дыхание, бёдра невольно трутся друг о друга — движение, которое ты не успеваешь остановить. Его пальцы ложатся на затылок — тихо, предупреждающе. Не тянут. Не заставляют. Просто обещают. — Они заставляют меня хотеть увидеть, что ты сделаешь… когда перестанешь делать вид, что ты ещё не наполовину моя. Ты прикусываешь губу — одновременно отрицая и признавая это. Его лоб едва касается твоего — самый лёгкий, самый взрывоопасный контакт, какой только возможен. — Вот что твои слова делают со мной. А потом тише. Грубее. Потому что он не хочет это признавать, но и проглотить уже не может: — Из-за них мне чертовски трудно оставаться хорошим. На твоих губах появляется лёгкая полуулыбка — ясный знак того, что ты услышала всё и осталась более чем довольна. В этой улыбке видно удовлетворение. Почти триумф. Ты едва заметно киваешь, давая ему понять, что каждое слово дошло до цели. А потом опускаешь взгляд, не стирая эту улыбку. И в тот миг, когда твои глаза уходят вниз — не из страха, не из стыда, а в этом медленном, осознанном жесте признания, — в нём что-то реагирует, как на удар по оголённому нерву. Не вздрагивает. Смещается. Перестраивается. Его ладонь всё ещё держит твою челюсть, но хват меняется — не становится сильнее и не грубеет, просто приобретает чёткую форму. Как будто он запоминает угол твоего лица на ощупь, решает, что теперь значит этот взгляд, эта полуулыбка, этот кивок, эта покорность без слома. Он выдыхает через нос — низкий, почти недоверчивый звук — и ты чувствуешь тёплый поток воздуха на своей скуле. Затем медленно проводит большим пальцем от сочленения челюсти к уголку твоего рта. Это не заигрывание. Это оценка. Овладевание. Молчаливое: ты прекрасно знаешь, что делаешь. Твой опущенный взгляд тянет его к тебе, будто гравитация существует только между вами двумя. Его лоб зависает в миллиметрах от твоего — так близко, что напряжение натягивается между вашими дыханиями, как струна. Когда он говорит, голос становится мягче — но не нежнее. Мягче, как угроза, произнесённая вполголоса в темноте. — Да… вот так. Большой палец у твоего рта нажимает ровно настолько, чтобы нижняя губа чуть-чуть поддалась под прикосновением. — Не прячь это от меня. Он поднимает твой подбородок медленным движением пальцев, вынуждая снова встретиться с его взглядом — ему нужно увидеть ответ прямо в твоих зрачках. И когда он его находит, выражение его лица темнеет, наполняясь почти удовлетворённым неверием. — Тебе правда нравится слышать, что ты со мной делаешь, да? Без насмешки. Без упрёка. Просто констатация. Его рука скользит с челюсти вниз по боку шеи, пальцы расправляются, большой палец проходит там, где пульс встречается с кожей, — тихое напоминание о том, что он чувствует каждый скачок, каждую дрожь, каждую реакцию. — Хорошо. Его лоб едва касается твоего — лёгкое касание, но от него у тебя перехватывает дыхание на одно мгновение. — Потому что я далеко не закончил тебе это говорить. Он целует тебя глубоко — без спешки, но с той самой голодной силой, которая давно рвётся наружу. В этом поцелуе нет колебаний, нет сомнений, только накопившееся напряжение, которое наконец находит выход. Из его груди вырывается тихий стон, глухой, почти непроизвольный, и сразу после этого его рот смещается к твоему уху — так близко, что ты сначала ощущаешь форму слов кожей, а уже потом слышишь их. — Посмотри на меня так ещё раз… — шепчет он, низко, хрипло, — и я забуду, что мы вообще устанавливали какой-то чёртов предел. Его ладонь остаётся на затылке, удерживая тебя на месте, пока он ждёт. Жар между вами густой, его можно буквально вдыхать. Благоговейный — как перед чем-то запретным. Тёмный — как огонь, который вот-вот выйдет из-под контроля. Твои руки начинают скользить вниз по его груди — к животу, ниже и ниже, пока жар под тканью его белья снова не оказывается у тебя под ладонями. Его реакция мгновенная — видимая и с трудом удерживаемая. У него обрывается дыхание. Просто останавливается. Как будто ты дотянулась до самого двигателя у него в груди и сжала его рукой. Ты судорожно вдыхаешь, но удерживаешь позицию. Закрываешь глаза, чтобы не сорваться случайно, и качаешь головой — «нет». Но признание всё равно вырывается. — Наверное… мне просто нравится тебя мучить. И слушать… Пауза. Потом ты негромко добавляешь, ведя ладонями вверх и вниз: — Так же сильно, как видеть. И чувствовать. И прикасаться. И когда прикасаются… кo мне. Когда ты это делаешь. Ты снова отпускаешь его. Он стонет сквозь зубы, пальцы на твоей шее на одно мгновение сжимаются — не притягивая, не удерживая, а просто пытаясь не сделать это. Пытаясь устоять против того вида мучения, в котором ты только что призналась. Его лоб снова прижимается к твоему, на этот раз сильнее, будто ему нужен этот контакт, чтобы не потерять равновесие. Из него вырывается низкий, дрожащий звук — наполовину рычание, наполовину выдох. — Да… ты меня мучаешь, — бормочет он, и голос настолько плотный, что ты ощущаешь его губами. — Но ты слушаешь. А это хуже. Его большой палец медленно проходит по линии твоего горла, отслеживая пульс — настолько интимно, что даже сидя ты чувствуешь, как слабеют колени. — Думаешь, я этого не слышу? Слова почти касаются кожи. — То как ты… — он обрывает себя, сжимая челюсть, и голос опускается ниже. — Тот звук, который ты издаёшь, когда я к тебе прикасаюсь. Большой палец снова находит точку под челюстью — ровно ту самую, куда он нажимал секунды назад, — и от едва заметного давления по шее разливается тепло. Он тихо ругается себе под нос. Глухо. Грубо. И уже ближе: — Ты говоришь, что тебе нравится, когда я к тебе прикасаюсь… Пауза. Он делает неровный вдох, не скрывая его. — …тогда не закрывай глаза, когда говоришь мне это. Он говорит это не как приказ. И не как просьбу. Скорее как честность, от которой у тебя перехватывает дыхание. Его ладонь медленно, преднамеренно скользит к твоему копчику, пальцы расправляются там, уверенные, устойчивые, притягивающие. Он не тянет резко — просто фиксирует. Даёт понять, где ты находишься. С кем. И что он видит каждую твою реакцию. От этого движения по телу прокатывается волна. Ты выдыхаешь стон, прикусываешь губу так сильно, что не уверена, не выступила ли кровь. — Посмотри на меня, — говорит он тихо, но в этом голосе столько сдерживаемого напряжения, что слова будто вибрируют в воздухе. — Дай мне увидеть, что мои руки с тобой делают. Его дыхание снова касается твоей щеки. — И если прикосновения ощущаются вот так… — пальцы на спине едва заметно сжимаются, ровно настолько, чтобы у тебя сорвался тихий стон, — …тогда скажи мне, что это делает с тобой. Вдох. Выдох. И ты запускаешь своё главное оружие — напоминание — начиная с его имени, выдохнутого почти неслышно. — Дин… я открою глаза, — говоришь ты тихо, с усилием, — но, пожалуйста, помни. Ты не можешь позволить себе перейти черту. Ты нужен мне… в целости… пока что. Ты открываешь глаза. Остальное ты говоришь взглядом. Дыханием. Сорвавшимися стонами. Он слышит всё. Каждое слово. Каждое «пока что». Саму линию. Это бьёт по нему, как рука, сжавшая позвоночник. Ты чувствуешь, как его дыхание сбивается у твоей щеки, как пальцы сзади на одно мгновение сжимаются сильнее — и тут же он берёт себя в руки. Не притягивает ближе. Не давит. Просто удерживает ладонь там, где она и должна быть, потому что иначе он не удержится вообще. Когда ты смотришь на него, в его глазах вспыхивает что-то тёмное, жадное, едва сдерживаемое — и он заставляет себя встретить твой взгляд до конца. Ты медленно моргаешь, принимая то, что между вами происходит, и отвечаешь ему: — Никого не мучают, если не готовы мучиться в ответ. В этом случае… одновременно. Он тихо ругается сквозь зубы — не громко, не грубо, а так, будто у него выбило воздух из лёгких одной фразой. По лицу проходит волна жара, и он снова наклоняется, лбом к твоему лбу — не резко и не мягко, а так, как будто иначе просто невозможно. Голос у него низкий, неровный, слишком честный: — …Да. Я знаю. Его большой палец медленно проходит по линии твоей челюсти — ровно там, где ты каждый раз вздрагиваешь. Но он не давит. Не идёт дальше. Он использует прикосновение так же, как ты используешь слова. Контролируемый ожог. — Когда ты так открываешь глаза, — говорит он глухо, и каждое слово пульсирует у твоих губ, — эта пытка не для меня. Его дыхание дрожит. Он не скрывает этого. — Ты смотришь на меня вот так… — пальцы на твоей спине едва заметно сжимаются, — …и больше всего на свете я не хочу, чтобы эта черта вообще существовала. Твой стон, дрожь дыхания между вами — всё это распускает в нём что-то, что ты скорее чувствуешь, чем видишь. Он укладывает тебя на спину, заводя связанные запястья себе за шею. Его тело ложится рядом, плотно, но аккуратно. Пальцы касаются ткани твоего белья — сначала едва, словно изучая. Потом ниже. Он исследует каждую линию, каждый изгиб, каждый отклик. Реакция мгновенная — из его груди вырывается глубокий, сорванный звук, тело напрягается под собственной сдержанностью. Хватка становится увереннее, заявляющей о себе, дыхание скользит по коже горячо и часто. Когда он произносит твоё имя, оно звучит медленно, растянуто, с одобрением, от которого у тебя подскакивает пульс. — Да… Пауза. — Ты это чувствуешь? Он остаётся внутри этой бритвенно-тонкой границы. Едва-едва. Но ткань не сдвигает. Он приподнимает твой подбородок ровно настолько, чтобы у тебя не было выбора — только смотреть на него, с приоткрытыми губами и тихими, жалобными звуками, которые ты уже не контролируешь. — Скажи мне, — шепчет он, голос тёмный, шероховатый, — что я делаю с тобой прямо сейчас. Только руками. Только голосом. Только этим. Его лоб прижимается сильнее, дыхание смешивается с твоим, пальцы уверенно давят, а вся сдержанность в нём натянута, как трос. — Скажи, — повторяет он ниже, — чтобы мне не пришлось гадать. Полноценный стон вырывается у тебя прежде, чем ты успеваешь собрать слова. Очередное, чуть более уверенное движение его пальцев — и звук выходит сам, высокий, срывающийся. Ты глотаешь воздух, слова даются с трудом, будто каждый слог приходится вырывать из собственного дыхания. — Кажется… — выдыхаешь ты, — кажется, я проигрываю в этой игре. Это почти просьба о пощаде. Почти. — Поверь… — дыхание, ещё один стон, раздражённое рычание где-то в груди, — НИКТО здесь не хочет, чтобы эта черта была. Вообще. Нигде. Ни сейчас. Ни потом. Не для тебя. Он замирает. Не отстраняется. Не отпускает. Он застывает на одно мгновение, будто твои слова ударили сильнее любого прикосновения. Твоя исповедальная хрипота — никто не хочет, чтобы была эта черта — попадает ему точно в грудь. Ты чувствуешь, как тёплый выдох скользит по твоей щеке. Пальцы между твоих ног на долю секунды сжимаются — сдержанно, раздражённо — и он заставляет себя остановиться на полпути. — …да, — наконец говорит он глухо, голос неровный, — я знаю. Его лоб остаётся прижатым к твоему. Дыхание у вас обоих сбивчивое. Вы зависли между желанием и этой самой линией, которую ни один из вас не может переступить. Пауза. Вдох. Ещё один. Твой голос — раздраженное рычание. — Но она есть. Он резко выдыхает через нос — будто правда жжёт. Его ладонь медленно скользит вверх по твоему телу, уверенно, заземляюще. Он просто держит тебя, потому что отпустить сейчас — значит потерять контроль окончательно. — Это не значит, что мы должны делать вид, будто нас обоих это не убивает, — говорит он тихо, глубинно. Большой палец один раз проходит по кости твоего бедра — движение выверенное, осторожное, но в нём дрожит всё то, что он не позволяет себе сделать. Он чуть меняет угол, лбом касаясь твоего лба, сближая лица. — И это ни хрена не значит, что я позволю тебе «проиграть», — шепчет он, и раздражение в голосе плавится во что-то яростно-защитное. — Не это. Не игру. Не нас. Ваши дыхания смешиваются в узком пространстве между губами — единственном месте, где вы сейчас можете быть в безопасности. — Иди сюда, — говорит он негромко, не приказом, а тягой, как будто сама гравитация сказала за него. — Просто… останься. Здесь. Со мной. Он не идёт дальше. Но и не отступает. На одно мгновение он замирает над тобой — полуприкрытые глаза, дыхание рвётся сквозь стиснутые зубы — словно твои слова пробили остатки самоконтроля насквозь. А потом он наклоняется. Поцелуй обрушивается всей накопленной фрустрацией, и ты отвечаешь тем же. Бёдра сами тянутся вверх, ищут его тело, прежде чем ты успеваешь это остановить. Ты издаешь звук, который наполовину смех, наполовину прерывистое дыхание. Щеки горят, а бедра снова тебя предают. — Дин… — шепчешь ты, голос дрожит, пытаясь звучать уверенно, но безуспешно. — …о боги… боги… ты так, блядь, горяч… я просто умираю… Его вес, тепло, вожделение прижимаются к тебе — как наступающая буря. Он снова льнет лбом к твоему — сильнее, будто ему нужно за что-то держаться, — и ладонь скользит по твоему боку, пальцы врезаются ровно настолько, чтобы у тебя перехватило дыхание. — Да… — низко говорит он. — Я вижу. Горячий, неровный вдох у твоей щеки. — Ты проигрываешь игру… Большой палец медленно, безжалостно проходит по уголку твоего рта, задевая губу, которую ты прикусила слишком сильно. Тело дёргается целиком. — …потому что думаешь, что можешь говорить со мной так — и без последствий. Его ладонь скользит вниз по твоей груди, давит ровно настолько, чтобы дыхание снова сбилось. Его дыхание касается линии челюсти. — Хочешь пытку? Медленный выдох. — Тогда скажи мне кое-что, Дина. Его рука одним уверенным, заявляющим движением обхватывает твою талию и притягивает ближе, пока твоё тело не пристраивается к нему идеально, будто так и было задумано. Ты чувствуешь каждое изменение его дыхания. Каждую дрожь, которую он прячет. Каждую секунду, в которой он борется с той же чертой, что и ты. И тогда его бёдра начинают двигаться, заставляя его пах снова и снова находить твой — мягкое к твёрдому, скольжение за скольжением, раз за разом. Вы оба издаёте чт-то между стоном и глухим рывком дыхания, — но ему хватает контроля, чтобы выдохнуть: — Прямо сейчас… когда ты так на меня смотришь… Пальцы на твоём бедре сжимаются, собственнически, притягивая ближе. — …ты хочешь, чтобы я остановился — или хочешь увидеть, как далеко я могу зайти, не нарушив твоё правило? Он давит на край границы. Но не переступает. И смотрит на тебя так, будто ответ может его уничтожить. Ты не колеблешься ни секунды — отвечаешь раньше, чем Дин успевает закончить фразу: — Я хочу, чтобы ты продолжал… фак… ещё совсем немного. Просто дай мне перевести дыхание, если увидишь, что я сейчас вырублюсь из-за того, какая несправедливая у меня эта ебучая граница. Ты находишь его взгляд и позволяешь ему увидеть тёмное знание игрока в своих глазах. — Или ты… если увидишь, что ты сейчас вырубишься. Потому что даже если Я, возможно, сейчас и проигрываю эту игру в пытку — не думай, что я не слышу те звуки, которые ТЫ издаёшь, когда Я трогаю ТЕБЯ и когда ТЫ трогаешь МЕНЯ. Его реакция мгновенная — настолько, что кажется, будто твои слова ударили по чему-то давно взведённому и готовому сорваться. Низкий, сломанный звук вырывается из его груди — тот самый, который он обычно душит ещё до того, как тот доберётся до воздуха. Но не сейчас. Не когда ты смотришь на него вот так. Не когда он чувствует, насколько тонка ткань, разделяющая вас. Не когда твой голос дрожит так, будто это ты держишь его в руках. Хватка на твоих бёдрах усиливается, и он делает ещё один толчок тазом — достаточно сильный, чтобы у тебя перехватило дыхание. Он наклоняется ближе, почти касаясь носом твоего, пока каждый вдох не становится общим, украденным, разделённым. Голос срывается, становится грубым, почти рычащим: — Да… ты всё слышишь, да? Большой палец снова медленно, заявляюще скользит вверх по твоему боку, ловя каждую микродрожь под кожей. Твоё тело отвечает раньше, чем ты успеваешь. Он улыбается. Тёмная, опасная, довольная улыбка — такая, в которой ясно: он точно знает, что делает с тобой, и точно знает, что ты делаешь с ним в ответ. — Тот звук, о котором ты говоришь? Это то, что ты со мной делаешь, даже не стараясь. Свободная ладонь скользит вверх по позвоночнику — едва касаясь, почти ничего — но этого хватает, чтобы вся твоя спина выгнулась, будто тебя дёрнули за невидимую нить. Твой вдох рвётся между вами. Дин вбирает его. — И ты хочешь, чтобы я продолжал… Низкий, осознанный рокот у самого уха. — …даже когда это сводит тебя с ума. Он подтягивает тебя ближе — ближе, чем раньше, ближе, чем вообще должно быть допустимо, — и его бёдра встают между твоими так, будто им там и место: поднимая, удерживая, фиксируя. У тебя перехватывает следующий вдох. Дин это чувствует. Дин наслаждается этим. — Хорошо. Он снова прижимается лбом к твоему лбу, глаза полуприкрыты, голос — шёпот, который едва держит форму: — Потому что я ещё чертовски далёк от того, чтобы закончить с тобой. Прямо на краю правила, каждой клеткой вибрируя от сдержанности. Воздух между вами густой, обжигающий. Твои ладони ложатся ему на челюсть, скользят по линии горла, по жару ключицы и замирают на груди — там, где его сердце бьётся так сильно, что кажется, может оставить синяк изнутри. И вот тогда он говорит. Тихо. Глубоко. Вызов, отточенный до лезвия: — Прикоснись ко мне ещё раз… Горячее, неровное дыхание касается твоей щеки. — …и прислушайся очень внимательно, что это со мной делает. Вызов прожигает тебя насквозь. Ты не ждёшь, пока он закончит — большие пальцы уже вдавливаются в его грудь, медленно, целенаправленно, кругами. Его реакция мгновенная, рваная — резкий вдох у твоей шеи, почти стон, сдержанный в последний момент. Он погружается в твоё прикосновение, будто его притягивает одна лишь твоя гравитация. Руки — всё ещё на твоих бёдрах, на голой коже под футболкой — притягивают тебя вплотную. Движение жадное, но выверенное, ровно по эту сторону черты. Трение выбивает у вас обоих сбивчивый звук. Его лоб опускается к твоей челюсти, дыхание дрожит, будто он воюет с каждым инстинктом сразу. Ты целуешь всё, до чего дотягиваешься — висок, угол челюсти, место, где шея переходит в плечо. Поцелуи мягкие, отчаянные. Каждый заставляет его дышать тяжелее, грубее, глубже. Когда он снова поднимает голову, губы лишь касаются твоих — не поцелуй, а прикосновение, вкус воздуха, который ты выдыхаешь. Это сводит с ума. Намеренно. Жестоко. Пальцы на твоём копчике сжимаются, фиксируя тебя, будто он не позволит тебе отстраниться даже на миллиметр. Ты продолжаешь. Ладони скользят с груди к основанию горла, обводя напряжённые сухожилия, натянутые до предела. Он матерится себе под нос — низко, разбито, прямо в твоё ухо — и одного этого звука почти хватает, чтобы у тебя обмякли колени. Он отвечает, медленно протягивая рот вдоль твоей челюсти — настолько неторопливо, что у тебя вырывается вдох, настолько близко, что ты чувствуешь форму каждого дрожащего выдоха. Ты сжимаешь его плечи — жёстко — и звук, который из него вырывается, именно тот, которого ты ждала: низкий, непроизвольный, беспомощный стон, заглушённый где-то у твоей кожи. Он содрогается. По-настоящему содрогается. Тело само тянется ближе, и он этим пользуется — одна рука скользит вверх от копчика, тёплая, уверенная, притягивая тебя всё ближе. Вторая уходит с бедра и скользит под футболку, к мягкости груди. Жар поднимается. Дыхание путается. Его голос падает до рычащего шёпота у самых губ: — Вот… слышишь, что ты со мной делаешь? Его сердце бьётся в твои ладони тяжело и глухо. Твой ответ вырывается сломанным звуком — наполовину смешок, наполовину стон, — когда всё внутри тебя сжимается всё туже, подходя к краю. Ничто не пересекает черту. Но каждый сантиметр мира прямо под ней — горит. Вспышка перед глазами. Волна жара накрывает с головой. Спина выгибается, ногти впиваются в него, резкий вдох с высоким звуком вырывается сам собой, и внутри всё начинает пульсировать. Он чувствует всё. Вот он — момент, в котором даже человек, сотканный из инстинкта и огня, вынужден остановить себя насильно.