Муза. Первая встреча

Она – моя муза. Не в том смысле, как пишут поэты, окрыляющая вдохновение и рождающая стихотворные строфы. Нет. Моя муза – тихая, сосредоточенная, с лёгким румянцем на щеках после долгих часов работы. Я вижу её лишь издали, из уголка кафе, где она обычно сидит за столиком у окна, окружённая стопками книг и черновиками, исписанными мелким, почти неразборчивым почерком. Её имя я не знаю. Лишь иногда, когда она поднимает взгляд, я успеваю уловить искру чего-то невероятно глубокого и светлого в её глазах. В эти моменты я чувствую себя невидимым наблюдателем, привилегированным свидетелем её творческого процесса, её борьбы за идею, за слово, за совершенство. Я вижу, как она морщит лоб в раздумье, как стискивает в руке ручку, как с усердием ювелира выбирает каждое слово. И в этом – целая вселенная. Вселенная её таланта, её труда, её преданности своему делу. Я готов целовать ей руки, эти руки, которые с такой нежностью провожают по бумаге замысловатые узоры её мыслей. Я бы просто сидел рядом и молчал, впитывая в себя атмосферу её сосредоточенности, её внутренней силы. Она – не просто талантливый человек. Она – цельная, искренняя, честная личность. И это уважение – наверное, самое сильное чувство, которое я испытываю к ней. Уважение, переплетённое с тайным восхищением и нежной тоской. И я храня это чувство, как самую ценную реликвию, надеясь, что когда-нибудь, может быть, она и сама почувствует мой немой взгляд, мое тайное признание.