Темный переулок

      Осенний воздух тяжёлый и влажный, солнце уже садилось, окрашивая небо в цвет сырого мяса. Она прижимала к груди скетчбук, натянув воротник багровой куртки повыше. Холодный ветер пробирался под одежду, заставляя её поёжиться, но останавливаться было нельзя. Задание по изобразительному искусству требовало серии скетчей автомобилей и мотоциклов, а это оказалось проблемой, с наступлением осени большинство владельцев уже спрятали свои байки до весны. Она бродила по пустынным улицам больше часа, заглядывая в грязные дворы и переулки. “Ну нет, мне нужно сдать эту блядскую работу, и так слишком много вопросов ко мне из-за прогулов…” И вот он. Чёрный, с блестящими серебряными элементами, мотоцикл стоял за металлическими воротами двора, поджидая её. На юном лице расцвела улыбка. Этот байк — подарок небес. Поспешно присев у кирпичной стены, она раскрыла скетчбук. Карандаш замелькал по бумаге, набрасывая линии, построение. Девушка полностью сосредоточилась на работе, почти забыв о холоде. Но буквально, через пару минут её накрыло странное чувство. Тонкая рука замерла, девушка, напряжённо прислушивалась к каждому шороху. Ощущение тяжёлого взгляда прожигало в ней дыру. Она резко подняла голову, но в переулке никого не было. Тени зданий вытянулись, и казалось, что сам город, затаив дыхание, следит за ней. Пытаясь проглотить комок в горле, она вернулась к рисунку. “Нервы. Просто нервы…” Когда рука уже начала штриховать, глаза, что-то уловили, что-то мелькнуло справа. Девушка резко вскочила и развернулась, сердце заколыхалось в груди, вот-вот выпрыгнет. Перед ней стоял мужчина. Высокий, широкоплечий, со светлыми волосами и нахальной усмешкой. Но взгляд его...пугающий “Так хищники смотрят на жертв, да?” — заметалось в голове. — Ты рисуешь мой мотоцикл? Она задрожала, как осиновый лист на ветру. Прижала скетчбук к себе, понимая, в какую неловкую ситуацию попала. — Я… — голос предательски дрогнул. — Простите, я не знала, что он ваш… он очень красивый… Глаза мужчины сузились. — Красивый? — он чуть склонил голову, пробуя на вкус ее слова. Камила резко кивнула, стараясь не выдать страха. — Мне просто нужен набросок, для учебы. Мужчина сделал шаг вперёд. — Покажи. Явно колеблясь, она чуть склонила блокнот к нему, демонстрируя рисунок. Мужчина зыркнул на него одним глазком. — Хорошо, — скрестил руки на груди — Ты часто шатаешься по подворотням? Девушка заметала кудрявой макушкей. — Нет… Просто искала мотоцикл. Да и не местная я. — Значит, мне повезло. — Я пойду. — Девушка с трудом проглотила ком в горле и сделала шаг назад, но мужчина не двинулся, не совсем случайно загораживая проход. — Давай я провожу. Она же продолжала нервно мотатьголовой. — Не стоит, правда. Лицо мужчины исказилось недовольством. — Боишься? — Нет, — слишком быстро. Глаза его блеснули, он поймал ложь. Девушка опустила взгляд на скетчбук, стиснула его крепче. Это было не похоже на неё, вот так просто заговорить с незнакомцем, который только что напугал её до ужаса. Но что-то внутри подталкивало сделать шаг, и вырваться из привычного круга. — Я Камила. Обменяемся номерами? Мужчина явно растерялся от такого поворота событий, но быстро взял себя в руки. — Зачем? — Может, выпьем когда-нибудь? Или я пришлю тебе рисунок, когда доделаю. Она не понимала, почему говорит это, это неразумно, глупо, и очень, очень опасно. Но ощущение его взгляда, такого холодного, такого изучающего — вызывало в ней странную смесь страха и… чего-то другого, чего-то ранее неизвестного. «Хочу его нарисовать» — заела пластинка в темной головушке. Мужчина снова усмехнулся, но не возразил. — Мм, а ты не такая уж и пугливая. Записывай. Она быстро внесла его в телефонную книгу — "Финкс (мотоцикл)" и продиктовала свой. — Значит, Камила, — он пробежался по экрану глазами. — Я запомню. Девушка кивнула хрупким личиком, чувствуя, как сердце вырывается из груди. — Ладно… Я пойду. Он чуть склонил голову, пропуская хрупкий силуэт мимо, но она знала, ощущала, он смотрел ей вслед, пока она не свернёт за угол.       Когда Камила оказалась одна, её ладони были липкими от пота, а воздух, казалось, обжигал лёгкие. В глубине души что-то шевельнулось, что-то, от чего стало ещё страшнее, Камила надеялась, что он не напишет.                         20:37       Маленькая квартира, облезшие обои, плесень — стены её комнаты напоминали капусту, забытую в нижнем ящике холодильника. Камила заехала в неё от безысходности: дёшево-сердито. Она пыталась хоть как-то её облагородить, но попытки тщетны. Окна выходили в серые дворы, и ночной город сегодня, вёл себя тише обычного.       Камила повесила куртку на крючок, разулась и машинально включила чайник. Тело ныло, пробирала дрожь, а виски пульсировали от напряжения. Учёба, работа – всё сливалось в бесконечный круг, и сил оставалось только на то, чтобы доползти до кровати.       Но сегодня что-то тянуло её к столу. Она разложила плотную бумагу, подготовила кисти и литровую банку из-под консервированных персиков. Акварельные краски — размыты и текучи, как её собственные мысли, как воспоминания, как красота момента. Камила хотела рисовать его. Только его. Тонкие руки привычно водили кистью, но… всё ускользало. Черты размывались, девичий мозг отказывался удержать его образ. Она думала, что запомнила: резкий взгляд, неровные пряди светлых волос, аромат одеколона. Но стоило коснуться бумаги, как черты расплывались в грязные пятна. Она нахмурилась, стиснув кисть, всё это — странное ощущение. Она знала его всего несколько минут. Почему же он так застрял в голове? Камила тяжело выдохнула и закрыла альбом.

***

***

      В пабе стоял штын алкоголя и дыма. Заведение казалось ветхим, но, зная его историю, можно было не сомневаться, оно и ядерную войну переживёт. Вонь сигарет, перегара, грохот тяжёлой музыки сливались с визгами женщин и басовитыми голосами мужчин. Здесь разливали хорошее пиво — Финксу это место нравилось. Он мог откинуться на спинку дивана, расслабиться и на время забыть о том, чем занимался последние несколько дней.       Шалнарк что-то говорил, размахивая телефоном. Фейтан слушал вполуха, крутя в руках бокал с чем-то тёмным. — …и тогда я сказал ему: «Ты либо даёшь мне информацию, либо твоя семья подбирает тебе гробик», — усмехнулся Шал, отпивая из кружки. — В общем, завтра я всё подготовлю, а ты, Финкс, можешь не волноваться — наводка на книгу уже есть. — Угу, — Финкс кивнул, глядя в стол. Фейтан лениво скользнул по нему взглядом. — Ты сегодня странный. — Он же думать пытается. Не фишка усилителей всё-таки, — стебал друга Шалнарк. Финкс молча поднял на него опустевший взгляд. Задание от босса практически выполнено, всё это привычное дело, он никогда не проваливался, только победа. Но сейчас внутри что-то неприятно всплывало, как труп, который никак не спрятать. Всё не то, и не так.       Перед глазами вдруг всплыло лицо, нет, не лицо, а скорее образ. Чёрные кудри, растерянный взгляд, нервные жесты, как она прижала скетчбук к груди. Он не знал, почему это зацепило его. Может, потому что в её глазах было что-то помимо страха? Мысль тут же переметнулась: «Даже Мачи говорила мне, что у меня бандитское лицо, так что нет, это сто процентов бред. Или она просто отвлекла меня таким образом… дерьмо…» Финкс качнул головой и залпом выпил остатки, смывая ненужные думы. — Ладно, завязывайте. Давайте лучше ещё выпьем. — Шалнарк пожал плечами и подмигнул милой официантке. — А потом ты расскажешь, о чём так задумался, — подтолкнул друга к откровению он. Фейтан лишь хмыкнул, сделав последний глоток. — Да ни о чём я не задумался, — отмахнулся Финкс. — Ну-ну, — усмехнулся Фейтан. Они заказали ещё по бокалу, и разговор постепенно перешёл к обсуждению дальнейших планов. Где-то между второй и третьей, Финкс почувствовал приятную тяжесть в теле. И вот, когда в пабе стало шумнее, а мысли уже не казались роем ос, истязающим бедный ум, он наконец выдал: — Девчонка одна сегодня номер у меня попросила. Шалнарк, уже собираясь сделать глоток, едва не поперхнулся. — Что?! Даже без угроз и твоего сомнительного флирта!? Фейтан чуть заметно поднял брови, но сдержался и промолчал. Финкс провел рукой по светлым прядям волос и откинулся назад, явно довольный их реакцией. — Да вот так. Первая пискнула что-то типа «Обменяемся номерами?» и дала мне свой. — Ты врёшь, — без тени сомнения сказал Шалнарк. — Да с чего бы? — недовольно взмахнул руками Финкс. — Девки сами к тебе не подходят. Судя по статистике, конечно. Финкс усмехнулся, но в словах друга была доля болезненной правды. Фейтан наконец заговорил: — Что знаешь о ней? Она может быть подослана кем-то? Финкс задумался, вспоминая. — Мелкая, чёрные волосы, странная. Мой байк рисовала, не думаю, уж слишком случайно всё. Фейтан фыркнул. — Значит, дурочка. Финкс закатил глаза, но спорить не стал. — И что, уже написала? Или ты первый? — спросил Шалнарк, явно забавляясь ситуацией. — Не думаю, что есть смысл. Не планировал задерживаться здесь. — Так ты номер зачем взял? Финкс покрутил в руках телефон, глядя на контакт «Камила». Раздражённо сделал несколько глотков, обжигая горло алкоголем. — Заткнись. — Ладно-ладно. Но ты правда, сегодня сам не свой. Финкс опустил взгляд на телефон,он знал, он принял, что у него никогда не получится нормальных отношений. Не с его образом жизни. Не с его руками, испачканными кровью —девчонок лелеять. К их столу подошла официантка, поставив бутылку виски. Шалнарк всё ещё хихикал, разливая напиток. — Так, стоп. Давай подумаем логически. — Он поставил стеклянный стакан и сложил руки в замок. — Либо она реально глуповата, либо у неё фетиш. Финкс скептически на него посмотрел: — Чего? — Ну да, тип, на плохих парней. Может, ей нравится? — уже более серьёзно произнёс тот. Фейтан ухмыльнулся. — Она ведь не знала, кто я. — Да, но ты выглядишь так, что догадаться не трудно, — продолжал гнуть свою линию Шалнарк. Финкс уже слишком пьян, чтобы реагировать на эту провокацию. — Короче, давай не грузиться. — Шалнарк вытянул руки и потянулся за мятной сумкой. — Если тебя так зацепила эта малышка, давай пробьём инфу. С хитрой ухмылкой он выудил серый, блестящий ноутбук и шлёпнул его на стол. — Серьёзно? — Финкс фыркнул. — Ты его всё время с собой таскаешь? — Ну мало ли, — беззаботно кивнул Шалнарк, быстро набирая что-то на клавиатуре. — Ладно, смотри. Как её зовут? Что о ней знаешь? Финкс подался вперёд, украдкой заглянув в экран. — Камила. Ей около двадцати по виду. Художница, где-то учится, всё. — Ты сказал, она учится и рисует? Значит, художественная академия. В этом городе всего одна. — Пальцы со скоростью света стучали по клавишам. Шалнарк кивнул, щёлкнул ещё пару раз, и перед ними высветился сайт академии. — Вот список студентов. Поиск по имени, иии… — протянул он. Фейтан, так же изрядно пьяный, молча следил за этим цирком, отпивая виски. — Ты больной. — Благодарю. — Улыбка ещё больше разлилась по лицу Шала, пока он пролистывал страницы. Через пару минут он щёлкнул пальцами. — Ага! Камила Вартхим, 19 лет. Финкс недовольно нахмурился, но в глубине души, ему всё же интересно. — Дальше. Теперь ищем соцсети. Он тонким пальцем щёлкнул по вкладке, и вскоре нашёл профиль в одной из популярных платформ. — Смотри-ка, не особо скрывается. Открытая страничка… Финкс наклонился ближе. На аватарке была она — черно-белое фото в профиль на светлом фоне. Ничего особенного, но выглядело стильно. Шалнарк быстро пробежался по её постам: — Учёба, работа, редкие встречи с одногруппниками… Хм, не особо общительная, судя по всему. Почти не тусит, в основном выкладывает картины. — Он удивлённо приподнял брови. — Знакомый стиль… неплохо. Фейтан поморщился. — Так-с… Давайте дальше, — пробормотал Шалнарк, щёлкая по клавиатуре. — Родом из… О, Финкс, тебе понравится. Какое-то богом забытое место в стране третьего мира. Финкс скептически хмыкнул: — И что, сюда сбежала за лучшей жизнью? — Судя по её активности в сети — да. Девчонка фанатично увлечена искусством, но это не всё. Погоди… — Шалнарк нахмурился. — Хм, интересно. Фейтан лениво спросил: — Чё там? Шалнарк пролистывал список подписок. — У неё куча подписок на маргинальные художественные журналы, странные блоги, форумы. Она явно не из тех, кто миленько рисует натюрморты. Финкс приподнял бровь. — Ну-ну… Шалнарк задумчиво постучал пальцами по столу. — Что ещё?.. — Она мне кого-то напоминает, но это вряд ли. Ладно, потом, — пробормотал он. Финкс только скривился наблюдая за товарищем, Шал кликнул на ещё одну вкладку. — Работает учительницей рисования. Подрабатывает в детском центре. У неё даже фото есть… Финкс взглянул на экран. На снимке Камила, окружённая детьми, смеётся, перемазанная зелёной краской. — Выглядит так невинно, — пробормотал он. — Не обольщайся, — усмехнулся Шалнарк. — Хочу кое-что проверить, — продолжил он. — Есть одна художница… Эсма. Финкс скрестил руки на груди. — И что? — Когда-то я собирался украсть одну редкость у частной арт-организации. Эсма была частью этого круга. Слишком знакомый стиль. Финкс слегка приподнял левую бровь. — Ты разбираешься в искусстве? Голубоглазый парень ухмыльнулся. — Как мозговой центр Труппы — обязан. Он вставил лицензию хантера в устройство, и на экране загорелся доступ к закрытым базам данных. — Ладно, давайте проверим тёмную сторону сети. Финкс наблюдал, как строки текста сменяются изображениями. Первое, что появилось, — картины. Резкие мазки, агрессивные линии, мрачные цвета. Финкс удивлённо склонил голову, явно ничего не смысля в живописи. — Хм… Шалнарк пробежал глазами описание. — Эсма… Экспрессивная манера, мрачные темы. Скрытность, но работы узнаваемы. В определённых кругах была селебой. Фейтан покосился на монитор. — Самоубийство? Посмотри. На экране высветилось обсуждение форума: Тема: «Самоубийство Эсмы? Мотивы?» Glp: Эсма отказалась участвовать в сделке. Они хотели двигать «Розу». — «Розу»? — Финкс нахмурился. — Никогда не слышал. Шалнарк пояснил: — Синтетика под видом органики. Вводит человека в состояние транса, эйфории. В больших дозах — смерть. Glp: Куратор и босс организации хотели распространить её среди своих, а Эсма, которая была одним из главных лиц, отказалась. Начала спорить, пыталась остановить их. Финкс фыркнул. — Да ну, бред. Она была слишком пугливая при встрече. Не думаю, что могла бы участвовать в таком. Фейтан откинулся на спинку стула и опрокинул виски. — Факт остаётся фактом. Шалнарк продолжил рыться в сети. Wordgrod: Кто-то реально верит, что Эсма покончила с собой? Luise76: А что насчёт Джерарда? Он руку приложил, уверен. Ходят слухи, что Эсме было всего 16. Подросток мог не выдержать. — Джерард? — Финкс потер подбородок. Шалнарк задумчиво уставился в потолок. — Джерард… Если память не изменяет, куратор и галерист. Вел себя как меценат, но все знали, что… скажем так, использовал своих подопечных не только в профессиональном плане. Фейтан фыркнул. — Банальщина. Шалнарк ткнул пальцем в экран: — Смотри дальше. Cabriolet_89: Говорят, Эсма хотела сбежать. Разругалась с Дже, угрожала рассказать, чем он занимается. Через пару дней появилась её последняя картина. А потом слухи о психушке и самоубийстве. Финкс нахмурился. — Значит, её карьере точно пришёл конец. Шалнарк задумался. — Или кто-то хотел, чтобы так казалось. Она была ещё слишком зелёной, если настолько горела своим делом, логично, что просто так не сдалась бы. Фейтан кивнул в сторону экрана. — Фотка. Шалнарк открыл вложенное изображение.       На экране появилось единственное известное фото Эсмы. Совсем не та девушка, которую Финкс видел сегодня. Блондинка с розовыми губами, в обтягивающем голубом платье, с игривым взглядом.       Финкс присвистнул. — Ни хрена себе… Фейтан холодно усмехнулся. — Выходит, она научилась быть невидимой. Он снова опрокинул бокал. Финкс не отрывал взгляда от экрана. Камила, которую он видел сегодня, была совсем другой — неуверенной, хрупкой. Она прижимала к себе скетчбук, будто тот мог её защитить. — Ты уверен, что это она? — мрачно спросил Финкс. Шалнарк усмехнулся и ткнул пальцем в монитор. — Совпадения не бывают такими точными, Финкс. Эсма и Камила Вартхим — одно и то же лицо. Финкс снова посмотрел на фото. — Переродилась… — пробормотал Шалнарк. — Переехала в другую страну, новое имя, новая жизнь… — Вопрос в том, просто ли она хочет жить спокойно или прячется? Шалнарк улыбнулся: — Давай выясним. — Нет. — Финкс зло сощурился. — Сам разберусь.