Акт VII. Точка. Бытие

      Вы моргаете, пытаясь осознать происходящее. В глазах рябит от резкого перехода. Перед вами — холодная поверхность металлического стола, ваши собственные конечности, упёртые в него. Комната серая, безликая, и лишь одинокий светильник под потолком отбрасывает резкий круг света, в котором вы и находитесь. Всё остальное тонет в тенях. А впереди, за столом, в кромешной тьме — виден только он. Взгляд. Тот самый, что был за каждым монологом. Он не сверлит, не судит. Он просто ждёт.       Здравствуй, мой маленький пони.       Голос звучит прямо в вашей голове. Он не имеет источника, но его тембр знаком — в нём есть отзвуки всех тех голосов, что вы когда-либо слышали. Он не пугает. Он просто... есть.       Прошу, не пугайся. Ты в полной безопасности. Никто не причинит тебе вреда здесь. Этот стол, эта комната... они лишь нейтральная территория. Мост между историями.       Вы пытаетесь что-то сказать, но слова застревают в горле. Вас словно парализовало этой тишиной и этим ожиданием.       Зачем ты здесь? Ох, не спеши с ответом. Не торопись. Слова... они тебе ещё пригодятся. Их вес ты теперь знаешь лучше многих.       В голосе слышится лёгкая, печальная улыбка.       Эх... Я привёл тебя сюда, чтобы задать один-единственный вопрос. И я искренне надеюсь, что ты на него ответишь, мой дорогой. Не мне. Не для галочки. Хорошенько подумай над ним. Потому что он важен... в первую очередь для тебя самого. Гхм...       Пауза кажется вечностью. Свет над столом будто становится чуть ярче, выделяя вас из окружающего мрака.       Ты готов?       Вы не в силах произнести ни звука. Но вы медленно, осознанно киваете.       Отлично.       Взгляд во тьме, кажется, смягчается. Принимает ваш выбор.       Вопрос самый простой. Но оттого — не менее важный. Наверное, самый важный из всех, что ты слышал за это время.       Ещё одна пауза. Воздух становится густым, как перед грозой.       Итак...       Что значит быть...