Часть 3

Субботнее утро. Сара сидела на кухне, с чашкой растворимого кофе и пухлой папкой с рисунками перед собой. Телефон завибрировал. Имя на экране — профессор Ильин. Она взяла трубку, стараясь говорить бодро: — Доброе утро, профессор. — Доброе, Сара. Рад, что ты ответила. Как ты? — Честно? Немного потерянная, но держусь. — Это нормально. Ты сделала большой шаг. И очень правильный. Поздравляю тебя ещё раз с победой на конкурсе — твою работу сразу отобрали на выставку студентов-первокурсников. Это редко бывает. Сара улыбнулась — наконец-то слова, в которые можно верить. — Спасибо. Я всё ещё не могу поверить, если честно. — Поверь. И собирай чемоданы. Семестр начинается через две недели. Лучше, если ты приедешь раньше — хотя бы за неделю. Освоишься, я покажу тебе мастерскую. — Да, я… я как раз думала об этом. Просто, с жильём пока… неясно. — Именно об этом я и хотел поговорить, — перебил профессор. — Ты пока можешь пожить у нас. У меня есть отдельная комната, сын почти не бывает дома онн не важно а жена, думаю, будет не против. Главное — не откладывай. Ты должна быть здесь. Ты талантлива, Сара. Я это увидел сразу. Её голос дрогнул: — Вы правда думаете, что у меня получится? — Я уверен. И поверь — не только я один. Но чтобы получилось, тебе нужно выйти из тени. Это твой шанс. Не бойся. Просто приезжай. Пауза. Сара почувствовала, как что-то внутри щёлкнуло — как будто тяжесть, которую она несла столько лет, стала чуть легче. — Хорошо, — сказала она твёрже. — Я приеду. На следующей неделе. — Отлично. Жду тебя. Адрес я пришлю. Только, прошу, не тяни. Искусство не любит нерешительности. Сара отключила звонок и уставилась в окно. Москва. Университет. Незнакомая квартира. Новый путь. Сердце билось быстрее, чем обычно. Но впервые — не от страха. От предвкушения.