Пролог

      Его чёрные волосы развивались, как дым над горящим зданием. Люди толпились, прижавшись потными телами друг другу, так, что даже муравей не пробежит между ними. Это казалось немыслимым. Ненастоящим. Невозможным.       Он стоял на парапете, гордо вскинув голову и смотря в глаза королю, не отводя взгляд, не моргая. Он источал силу и власть, когда на его шею накинули петлю.       -Хочешь помолиться перед смертью? –спросил священник, сжимая в руке чётки.       -Мы с богами не товарищи, -спокойно ответил он, не отводя взгляда от короля.       Священник вздохнул. Король встал.       -Твои последние слова? –громко и с насмешкой произнёс он.       Он усмехнулся. Так, как только он умел: наглым, звериным оскалом. И рассмеялся. Громко, заливисто, чисто. Его смех отдавался эхом в тишине улицы, отскакивал от стен и врезался королю в уши.       Он нашёл глазами в толпе родные лица. Он не хотел их видеть, но всё же знал, что они придут.       -Кончайте с ним! –король скривился в гневе и дал отмашку.       Время замерло. Люди затаили дыхание. Палач дёрнул за рычаг, и Он рухнул вниз. Какое-то время царила тишина, словно люди не верили, что это возможно. Словно никто не думал, что он смертен. Но его волосы развивались внизу, как кровь разливалась по морю. И тогда люди взревели. Толпа продвигалась к нему, тянула руки и топтала сама себя. Женщины кричали, мужчины сломали забор и набросились на палача, схватив того голыми руками. Король наблюдал за рёвом народа с помоста, глядя на то, как люди разрываю палача на части. Кровь залила улицу, но в ушах короля гулом звенел его смех.