Эпилог

С тех пор прошло несколько лет. Ожоги зажили, но душевная рана осталась. Я так и не могу находиться в комнате, если там закипает чайник. Избегаю кухни, жду, когда родные или соседи зальют воду в кружку и уберут проклятую железку с плиты. Каждый раз, слыша знакомое шипение, я вспоминаю, как над старой горелкой шел шёпот кипящей тьмы — нечто, выбравшее для своего голоса банальный кухонный свисток. И страх прошивает меня новой дрожью. Ведь если даже обычный чайник способен вызывать такой леденящий ужас, то сколько ещё «невинных» предметов скрывают затаённое зло? Говорят, что все наши фобии — плод воображения. Но если бы вы однажды услышали то, что слышал я, глядя на слепую округлость свистка и чувствуя первобытный холод в груди, — возможно, вы никогда бы не усомнились в том, что в закипающем металле может пробуждаться древняя, жадная к чужому страху тьма.