Дорога из пепла

— Ты думал, что табор забудет? — её голос был мягкий, но в нём сверкала сталь. — Нет, — ответил он. — Но я надеялся, что ты забудешь.   Диана стояла на пороге старого дома её отца — теперь уже пустого, как и вся улица.   Здесь начиналось всё: первый поцелуй, первый побег, первое предательство. И вот они снова здесь — спустя шестнадцать лет, пережив судебные драмы, тайны крови и одну почти потерянную дочь.   — Я не забыла, Михай. Ни как ты смотрел на меня, когда танцевала у костра... Ни как уходил, не попрощавшись.   Он опустил взгляд. — Я ушёл, чтобы ты могла остаться.   Тишина повисла, но не давила. Диана подошла ближе. Она больше не была той наивной девочкой, которую можно увести в ночь с песнями.   Она была женщиной, прошедшей сквозь боль, предательство, одиночество — и всё равно сохранившей какую-то дикую красоту.   — Я злилась на тебя. Все эти годы. Но знаешь, что злее всего?   Он покачал головой.   — Что я всё ещё хочу быть с тобой. Чёрт побери, Михай.   Он смотрел на неё — без театра, без маски, без страха. Только он и она. И город, где у улиц не имена, а судьбы.   — Тогда, — тихо сказал он, — может, дадим этой проклятой истории другое имя?   Она усмехнулась сквозь слёзы. — Не «Шекспир»?   Он протянул руку, и она не оттолкнула.   — Нет, Диана. В этот раз — мы сами пишем пьесу.