Часть 1

— Дорого будет… — разводит руками механик, — да и деталей таких нет, придётся заказывать. Когда привезут, не представляю. Он решил не говорить, что за все годы работы в автосервисе ни разу не видел «Ягуаров», тем более, XKSS пятьдесят седьмого года, и бабушка надвое сказала, что он сможет разобраться в незнакомом двигателе, когда приедут запчасти. Механик сочувственно смотрит на хозяйку машины и спрашивает: — Есть где перекантоваться-то? — Найдётся. Она достаёт сигарету, щёлкает зажигалкой. Та жалко искрит. — Вот ведь… — женщина явно подавляет желание выругаться. Маги-демонологи, тем более с печатью, не чертыхаются. И ведь без перчаток. Нормальный человек бы скрывал такие рисунки на коже. А тут всё в открытую, будто гордится. Да и вся она такая… рафинированная. Пахнет дорогими духами, на пиджаке ни пылинки. — Похоже, техника сегодня вас решила совсем доконать, — усмехается механик и прикуривает ей боевым заклинанием, вернее, его лёгкой версией — красным огоньком на пальце. Женщина удивлённо смотрит на него. — Отец военный, — поясняет механик. В воздухе расплывается запах вишнёвого табака. — Кьяра. — Джон. А ладонь у неё тёплая и сухая. Сильные руки, жёсткие, привыкшие к физическому труду — или к оружию. Джон почти видит, как Кьяра стоит лицом к лицу с демоном, сжимая в руке меч — не всех тварей преисподней можно убить из огнестрела. Он оформляет заказ на детали прямо при ней, показывая, что не обманет, не присвоит себе ни цента сверх того, что причитается за ремонт. Они переходят на «ты» быстро, легко — как будто так и должно быть, как будто нет никакой разницы между столичным демонологом и лайтвудским автомехаником. Как будто они знают друг друга уже тысячу лет. Джон забивает в телефон кьярин номер с тремя нолями вместо кода оператора. Смотрит с немым вопросом. — Нет, — говорит Кьяра. — Но имею право. И обязанности. — Даже не буду спрашивать, случайно ли ты здесь. — Не поверишь — действительно случайно. И понятия не имею, что мне сейчас делать. Гостиниц здесь нет, запчасти приедут, дай Бог, через неделю. В городе мне явно не рады… — Кофейку заходила попить? *** — Капу… что? — Кофе, — она, наконец, догадывается заглянуть в написанное от руки меню, в котором, конечно, не указаны никакие латте и американо, — с молоком. Бармен криво усмехается. Чужаков здесь не любят. Хочет кофе — пусть покупает растворимый на какой-нибудь заправке. Очевидно же, что приехала на машине. Не катаются такие — в дорогом чёрном костюме с белым галстуком, с печатью демонолога на руке — на обшарпанных областных автобусах. Кьяра видит, как бармену хочется послать её на все четыре стороны, и на секунду она думает, что так и будет — но тот всё-таки справляется с неприязнью. Зажигает газовую плитку, ставит на конфорку видавшую виды синюю турку. — Не подскажете, где здесь гостиница? — спрашивает Кьяра. Ядом, которым щедро сдобрено каждое слово бармена, можно отравить полгорода. Максимально вежливо и максимально презрительно он объясняет столичной фифе, что такой роскоши в их дыре нет и не предвидится, и вообще… Выслушав эту информацию и отпив из чашки горячего кофе, Кьяра молча садится за столик. На полудохлом двигателе до развалюхи с вывеской «Мотель», которую она проезжала часа два назад, конечно, не доползёшь. Дотянуть бы полкилометра до автосервиса. Кафе пустое, только в углу сидит белобрысый парнишка, жуёт булочку и явно ждёт, когда закончится обеденный перерыв в аптеке за соседней дверью. На секунду они встречаются взглядами. Голубые искорки в серых глазах — сканирует ауру. В брови и левом ухе по серёжке. На шее на кожаном шнурке чёрная китайская монетка в виде пряслица. А вот это интересно. Защитный амулет, который используют в основном полицейские… Скорее всего, курсант академии, приехал на каникулы к родственникам. Несколько секунд мальчик смотрит на Кьяру, а потом отворачивается, словно забыв.