Пролог.

Вы когда-нибудь смотрели в глаза чистому злу? «Демон» — слово, которое шепчут со страхом, опасаясь даже тени его звука. В церкви оно звучит как проклятие, за её пределами — как предостережение. Кто он на самом деле? Легенда, враг, искушение? Никто не знает. Ему приписывают тысячи обликов и тысячи голосов. Его рисуют чудовищем: с рогами, когтями, кожей цвета ночи. Но истинная суть демона — не облик. Это холод, от которого ломается душа. Это бездна, в которую нельзя смотреть слишком долго, иначе она посмотрит в ответ. Однажды я встретилась с ним лицом к лицу. И с той минуты потеряла всё: предназначение, гордость, даже собственное «я». Моё сердце билось, словно в клетке, дыхание рвалось наружу — тяжёлое, хриплое. Кровь окрашивала остатки моего белого платья, изуродованного камнями и криками толпы. Тело дрожало — от страха больше, чем от боли. И он был там. Демон. Его присутствие я чувствовала раньше, чем увидела. Нравится ли ему этот вид? Конечно, нравится. Иначе почему он наблюдает за мной, склонившись будто смаковал мою слабость. Я не видела его глаз под светлой вуалью, но ухмылка на его губах была достаточно красноречивой. Она медленно растягивалась, и от этого горячие дорожки слёз прожигали мои израненные щёки. И снова темно. Это — исповедь о встрече с моим личным демоном и сладкой лжи, в которую я слишком охотно поверила.