Начало

Моё сердце замирало каждый раз, когда я приходила в его дом. В Московский Губернский театр. Не знаю, может потому, что в этом месте чувствовалась сила. И у меня, наконец-то появлялось желание жить? А может, потому что мне нужен был покой. Покой, в компании человека, который даже меня не знает. Я медленно шла вверх по лестнице, проверенным маршрутом, к Большому залу. С букетом цветов, как и всегда. Я считала, что так отдавала дань уважения человеку, к которому я пришла. А я пришла именно к нему. Я закрыла глаза, на миг погрузившись в атмосферу шумного театра. Люди спешили на свои места, а я так и осталась стоять посреди коридора. -Девушка, вам что-нибудь подсказать? Я помотала головой. В моей голове уже имелся план Губернского, все его комнаты, все проходы. Уже на автомате, я прошла к первому ряду. Денег у меня было немного, но я никогда не жалела их на театр. Я любила театр. Я любила его. Раздался третий звонок. Он вышел на сцену. -Приветствую вас, дорогие мои, в Московском Губернском театре, на спектакле «Хулиган. Исповедь.»! Прошу выключить ваши мобильные телефоны...-обычно об этом просилось в записи.-Итак, мы начинаем! Спектакль начался. Я смотрела в его глаза, на его игру. Вернее, на то, как он проживал эту роль. Каждый раз, как в первый. Вы помните, Вы всё, конечно, помните, Как я стоял, Приблизившись к стене, Взволнованно ходили вы по комнате И что-то резкое В лицо бросали мне. Я знала наизусть все эти стихи. Не в первый раз я смотрю на него в этом образе. В образе хулигана русской поэзии-Есенина. Но каждый раз, открывается что-то новое. Что-то новое видится в этом образе. Новые чувства, новые эмоции. Я не преследовала какую-то цель. Я просто жила. Жила, практически в этом театре. Два часа прошли на одном дыхании. Поклоны. Все повскакивали со своих мест, и понеслись к сцене, спеша вручить ему цветы. Иногда, было обидно за остальных, ведь они находились в его тени. Я, по своей собственной, придуманной традиции, с букетом красных роз, тоже поднялась со своего места. Помню, как в первый раз у меня тряслись коленки. Пропустив всех людей вперёд, я подняла букет кверху. -Спасибо.-он посмотрел на меня, улыбнулся и... Протянул записку. Не успела я спросить его о том, что это была, как занавес опустился, и все потянулись к выходу. Всё ещё пребывая в замешательстве, я вышла из зала, и остановилась у стенда с расписанием премьер. Развернув бумажку, я, с замирающим сердцем, прочла надпись, написанную аккуратным почерком Сергея Витальевича. "Приходите к служебному входу через пол часа после спектакля." И подпись. Я улыбнулась. Вечер обещал кончится хорошо. Подождав немного, я вышла через главный вход, обошла театр, и подошла к служебному. Грудь вздымалась и опускалась в ожидании. Я вообще не понимала, чего мне ожидать. Но, не успев накрутить себя окончательно, я услышала звук открывающейся двери. Через секунду, передо мной появился мужчина, в очках и кожаной куртке. Заметив меня, он улыбнулся. -Думал, что вы не придёте. Я чувствовала себя так же, как в первый раз. Колени тряслись, а я не могла вымолвить ни слова. Кажется, он заметил моё замешательство. -Пройдёмся? Я кивнула, и он повёл меня к площади с фонтанами. -Я вижу вас на своих спектаклях каждый раз. Зачем? Вопрос показался мне странным. У меня были на то причины. -У меня дома не самая простая ситуация. Прихожу к вам я за тем, чтобы почувствовать себя нужной. Чтобы почувствовать себя дома. -То есть, вы приходите сюда только когда вам плохо? Чтобы стало хорошо? Я кивнула. -Это может показаться странным, но я чувствую себя нужной вам. Это помогает. -Мне очень приятно, что мои спектакли помогают справляться с трудностями. К тому моменту, мы уже сидели на лавочке. Меня немного трясло от холода, потому что я предполагала, что только дойду до театра, а не буду гулять с его художественным руководителем. -Вам холодно. Это был не вопрос, а утверждение. Через пару секунд, куртка Сергея Витальевича уже лежала на моих плечах, а руки грелись в его. -Спасибо.-я немного недоверчиво окинула взглядом его голые руки. -Всегда пожалуйста.-усмехнулся он, сняв очки. Народ с площади уже разошёлся, и можно было не защищать себя от поклонников.-Чем вы занимаетесь? -Пишу.-просто ответила я. Тело потихоньку размораживалось, пропуская через себя тепло и его запах. -Журналистка?кажется, рука его немного сжалась. -Нет, писательница. Книги пишу. Руки Сергея Витальевича тут же расслабились. -И стихи.-скромно добавила я. Его глаза загорелись. Я знала, что он любил поэзию. -Прочтёте? Я кивнула. Никогда, наверное, я не чувствовала себя настолько счастливой, как сегодня. Нет любви. Нет верности. Нет страха. Внутри одна лишь пустота. И ты к несчастью привязаться рада, Только проснуться бы. Сна нет, на самом деле, Живёшь забытой ты потерей. Но отпустив её, Крыло вдруг выросло, И боль ушла, Забрав с собой,  Душивший всю тебя покой. И чувства дал И воздух ты обретши, Взлетела вверх, Разбив всю пустоту, Которая всё тянет нас ко дну. Я прочла. Мы долго молчали. Мои руки всё ещё были зажаты в руках Сергея Витальевича, который задумчиво смотрел в даль. -Как ваше имя?-наконец спросил он. -Софья. Можно просто Соня. Он улыбнулся, и я поняла, что начинаю медленно таять. -Хорошо, Соня. Знаете, я обычно так не делаю, но...-он достал бумажку, быстро на ней что-то нацарапав.-Вот вам мой номер телефона. Если понадобится помощь, или наступит особенно тяжёлый период жизни, то пишите. Я отвечу. Дрожащими пальцами, я взяла номер, и положила в карман тонких брюк, еле прикрываемых полами пальто. -Спасибо. -Могу подвезти, если хотите. Я подумала, что уже совсем обнаглела, но всё же согласилась. -Это можно. Если хотите, то можно на «ты». Сергей Витальевич кивнул, и взял меня под руку. Не знаю почему, но я ощущала что-то тяжёлое, но, вместе с тем и то, что всем моим проблемам понемногу приходит конец.