5.

В заброшенном, давно опустевшем салуне звучала одинокая скрипка, которая то рыдала, то смеялась. За окнами лил дождь - хлесткий, желанный, насыщающий иссохшую от тоски по влаге землю. Мужчина в черном плаще молча слушал, как мелодия рассказывает ему сокровенные тайны маленького, но отчаянно переполненного сердца. Тьма в нем дремала, обманчиво крепко сомкнув веки, как бродячая кошка на самом солнцепёке. Когда мелодия умолкнет, что-то может измениться. Но пока она звучит, нет ничего, кроме музыки. Так пусть у этой музыки не будет конца. Разве это трудно - закольцевать мгновение, чтобы оно длилось вечно? У нас всегда есть только одно мгновение, и ничего за его пределами. Время - это ложь. Так пусть побеждает правда единственного момента, и тогда тишина не наступит никогда. Никогда.