Ложь

Мне не больно... Касался плеча, не скулил. Не просил оправданий и ласки. Лишь любил. Бесконечно, как умеют одни только волки. Закрывал на замки и засовы все двери, лишь бы лис не сбегал. Не искал очищенья, не пытался свою искупить вновь вину. Не хотел потерять, мог часами сидеть и держать, чтобы только не видеть тех глаз... Мне не больно... Вновь и вновь на повторе, как заевшую к черту пластинку. Лишь бы верил, не пытался себя задушить той виной, что на деле совсем не его. То не лис, а проклятый стервятник, что питался объедками чистой души. То не лис... То не он. То мираж, всполох желтого отблеска в небе таком голубом. Мне не больно... Полушепотом, словно боясь напугать. Сам поверить готов в эту ложь, но болит ведь. Но не шрамы на теле, не голос уже никогда не станущий прежним. Сердце рвется, болит, разрывается снова на части. Мне не больно... Два шепота вместе. Ложь во благо, с попыткой спасти, не дать утонуть. В попытке вернуть блески прежнего счастья. Мне не больно... Пока ты пусть изломленный все же рядом идешь...