Пролог

Сжав побелевшими пальцами руку мужа, я замычала от боли. Боже, да когда это уже закончится? Бледный до зелени муж гладит дрожащей рукой по моим слипшимся от пота волосам. А я ему говорила, что присутствовать на родах — это очень плохая идея. И вот теперь я ещё и за него должна переживать, а ну как в обморок грохнется? А полы-то кафельные, ни разу не мягкие. Что-то сердце побаливает... Опять схватки, да почему же я на кесарево не согласилась?! Тридцать пять лет, а ума нет. Левая рука, которую сейчас стискивает супруг, слегка занемела. Детский крик, и мужу предлагают перерезать пуповину.

— Мальчик, — вытирая вспотевший лоб о сгиб локтя, сообщает акушер.

— Володя, — шепчу, счастливо улыбаясь и протягивая руки, да что же левая так плохо двигается?

Недовольно кряхтящего сыночка кладут мне на грудь. Мутноватые серые глазёнки внимательно рассматривают меня. Боже, какой он крохотный. Самый красивый малыш на свете. Пятнадцать лет хождения по мукам, и вот оно — долгожданное счастье.

— Люблю тебя, — шепчет муж и легонько целует в губы.

Хочу ответить, но воздуха почему-то не хватает. Сердце разрывается от боли.

— Настя? Настя, что с тобой?! — крик мужа доносится откуда-то издалека.