17:22

Мне семнадцать, и я босая. Мне семнадцать, и я немая, забитая жизнью девица, чья тьма неуёмно ютится в твоих ногах. Мне семнадцать. На руках моих тень, на руках моих боль, а на венах тихий шёпот, немой, блядь, крик. «Умри». Мне семнадцать. И я режу кожу. Один. Два. Три. Мне семнадцать, и я собираю цветы. На свою могилу. В восемнадцать мы все мертвы, а за двадцать — глотаем мыло. Мне семнадцать, и я просыпаюсь от боли в лёгких. Пережить же людей бы стольких, отравляя себя надеждой, закрывать эту дрянь под одеждой, улыбаться и пить газировку. А тебе то самой жить сколько? Мне семнадцать, считаю дни. Вытираю с лица слова о любви, и о боли своей молчу, на надежду свою не кричу, не смотрите лишь только в неё. Мне семнадцать. Через год уже двадцать три. Смерть давно у меня внутри. Вытирается тьмой о рожу. Я надеюсь, и это тоже. Пройдёт.