И тебя, и себя

Почему я чувствую это? Почему же люблю тебя? И за что мне подобная мука? Я в рыданьях сжимаю себя… Мне бы стать словно точечной, крошечной; переполнена чувством чужим. Не моя, но своим, я считаю тебя же счастьем. Счастьем тем, от которого в кровь, алый след на губах обсох. И рифмую меж строк любовь. Она нить, и она же — бог. Заливается краской душа, я душу себя, не в первой. Только крик мой не слушай, вой, ведь я в гневе, и в нём страшна. На судьбу и на глупость свою, на больную, на блёклую рожу, на тебя… я совсем не сержусь, но убила бы с ними тоже.