Тьма Мелромарка

На улице я увидел детей — уши, хвосты, усталость на лицах. Полулюди. Они таскали ящики под надзором жирного мужчины. Тот орал, обзывал их. Один мальчик споткнулся, и ящик рассыпался. Мужчина мгновенно закричал, и в тот же миг мальчика пронзила вспышка — электрический разряд. Он упал, дёрнулся, заскулил. Мужчина ухмыльнулся. Один зевака улыбнулся в ответ. Я наблюдал издалека, стараясь не выдать себя. Внутри всё сжималось. «Чудовище» Похоже, это рабы. Магия держит их в повиновении. Новая одежда, шляпа… И я почти забыл, что ничем от них не отличаюсь. Раб страны, которого будут использовать, пока он не умрёт. Перед глазами на миг вспыхнула картина — как я выдавливаю глаза этой жирной свинье. Я остановил тело: сейчас я ничего не могу сделать. У меня лишь жалкий щит. «Я помогу вам в будущем. Главное — дождитесь меня». Я подошёл к мужчине. — Здравствуйте. Похоже, они вас не особо радуют, да? Он прищурился, потом расслабился. — А, да эти? Бесполезные. Даже простую работу толком не сделают. Для того, зачем рождены, и то без толку. — За сколько брал? — спросил я, глядя на мальчишку. — Думаю, может и себе питомца взять. Что скажешь? Мужчина усмехнулся. — Этого за пятьдесят серебра. Сначала вроде шустрый был, потом совсем зачах. — Ясно… — кивнул я. — Я недавно в городе, не подскажешь, где можно купить таких? Он ухмыльнулся шире. — Хочешь стать коллегой? Ха! Правильно, зверьё должно работать, а не болтаться. — Он указал направление. — Найдёшь шатёр — не ошибёшься. Я поблагодарил его и направился в сторону шатра работорговца, погружаясь в мысли. «Значит, полулюди в этой стране — угнетаемое меньшинство… Есть ли связь со Щитом?» Маршрут пролегал через заброшенный переулок. Пусто. Слишком тихо. «Пожалуй, поищу более оживлённый путь». Я развернулся и сделал шаг назад. Укол в шею. Я выдернул дротик, но пальцы уже плохо слушались. Паралич. Снотворное. Я вонзил нож в бедро. Резкая боль прояснила сознание — но тело не ответило. Ещё два укола. Колени подломились, и я рухнул на камни. — Ну здравствуй, герой Щита, — раздался насмешливый голос. — Слышал выражение «жизнь или кошелёк»? В твоём случае — яйца или жизнь. Удар по затылку. Темнота. ... ... Я очнулся, не сразу понимая, где нахожусь. Переулок плыл перед глазами, мысли рассыпались, а в голове стоял глухой гул. — Как же плохо… Я шёл по улице, а потом… Память будто была повреждена — воспоминания всплывали обрывками. «Яйца или жизнь…» — Нет… — дыхание сбилось, сердце заколотилось. Я судорожно проверил… Осознание накрыло мгновенно. — А-а-а-а-а-а-а-а! Я долго сидел в переулке, тьма медленно просачивалась через щит наружу. Ненависть накрывала каждого жителя этого города: за всё время не нашлось ни одного человека, что протянул бы руку помощи — или хотя бы отнёсся нейтрально. Хотелось сжечь всех и каждого. Шагать по руинам города, по трупам жителей и героев, видеть их испуганные, отчаянные лица. «Щит гнева» 1 уровня разблокирован! Я стиснул зубы и попытался подняться. Мир тут же поехал в сторону. Камни под ладонями «поплыли», в глазах вспыхнули тёмные пятна, а голову пронзила пульсирующая боль. Меня повело, и я снова рухнул на бок. К горлу подкатило резко — меня вырвало. Чёрт… Я даже подняться не могу. Не то что отомстить. «Мститель первого уровня… смешно.» Я погибну в жалкой попытке. Они будут смеяться над моим трупом. Нет. Я не могу этого допустить. Да будет гнев. Холодный. Совершенный — как синее пламя. Они заслуживают наказания. Я возьму их живыми. Буду сжигать и лечить — снова и снова. От этих мыслей стало… легче. В тёмном переулке раздался нездоровый смех. Они могли убить, но не оставили даже следов "операции". Им нужно, чтобы я жил... Пока. Почти уверен, что моих спутников будут убивать — я так и останусь на первом уровне. И гарантированно погибну на первой волне — Мелромарк выйдет чистым. Опозорят Щит, укрепят веру в оставшихся трёх героев, а значит, и в одноимённую церковь. Нужно бежать, я не могу сражаться против всей страны. «Работорговец… возможно, выход.» Я купил зелья — против паралича и усыпления — и карту. «Легендарное оружие связано с разумом носителя». Значит… Пора к трём героям — вытаскивать знания.