Пролог

Светлейший серый — как мрак для глаз, Чей мир был белым, не зная пятен. А тем, кто не видел любви ни разу, И самый серый — сияньем сладок.

— Пол Лоренс Данбар

______________________________________

      Как понять, что ты всё ещё жив?       Может быть, по тому, как  пронизывающий ветер, не свойственный раннему лету, беспощадно хлещет дождём по лицу, постепенно отнимая чувствительность кожи, и капли застревают в ресницах, ослепляя тебя.       Или из-за того, что мышцы ног дрожат после долгой ходьбы, отказываясь нести тебя дальше, хоть на шаг, попеременно сжимаясь и разжимаясь, посылая волны боли вверх по позвоночнику.       Возможно, потому, что твое прерывистое дыхание заставляет сердце биться быстрее, которое, в свою очередь, перекачивает больше крови  по  артериям. Потому что твой пульс звучит громче, чем шум в ушах.       И, без сомнения, потому, что Гарри Поттер ,в окружении чёрных фигур, почти сливающихся с ночной тьмой, направил на тебя свою палочку. И его Люмос ослепляет тебя настолько, что ты бы никогда не узнал его, если бы не помнил этот голос наизусть.       Я поднимаю руки , спокойно, умиротворяюще.       Моя палочка уже где-то в траве, рядом со мной, поглощённая тьмой, окружающей меня. Я уронил её, как велел Поттер. Сделал себя уязвимым, беззащитным. Чтобы показать, насколько, блядь, серьёзен я сейчас.       На меня направлено целое скопище палочек, плюющих светом. Вода стекает с волос в глаза. Я моргаю по обеим причинам.       До меня доносится ещё одна команда, и я послушно опускаюсь на колени. Сразу же грязная, усыпанная листьями земля пропитывает брюки и мантию, и я почти с облегчением вздыхаю от этого касания. Голени с благодарностью впитывают прохладную влагу — она успокаивает жжение в мышцах. Я закрываю глаза на мгновение.       Я полностью вымотан.       Я был в пути больше двух недель. Продирался сквозь британские леса пешком, как маггл, всегда держась подальше от цивилизации, не привлекая внимания, под покровом хвойной тени.       Но я добрался до цели. Чёрный, словно бархат, шатёр Дозора колышется на ветру именно так, как я представлял по описаниям, только куда более зловеще, чем мог себе вообразить.       Поттер приближается. Под его тяжёлыми ботинками раздаётся чавканье , пока он пробирается сквозь мокрые, гниющие листья. Луч его Люмоса пляшет, выхватывая куски тьмы. Я поднимаю руки чуть выше, показывая открытые ладони — знак сдачи. Руки дрожат от усталости, но мне не стыдно.       Уважаю ли я Поттера? По крайней мере, принимаю его. Доверяю его убеждениям. Возможно, я даже должен его бояться. Поводов, безусловно, хватает.       Теперь их называют повстанцами, и это название они выбрали сами. Довольно эксцентричный термин для столь организованного движения сопротивления, если уж на то пошло. С их блокпостами и тренировочными лагерями, с хорошо обученными бойцами и умными стратегами. Раньше их называли аврорами. Ну что ж, теперь они просто больше не носят синего.       Почему я к ним примкнул? Хм, может, я и сам повстанец.       Палочка Поттера никак не может решить, угрожать ли моей голове или горлу, пока дождь унизительно просачивается по рукавам мантии. Он приказывает мне раскрыть свою личность. Демонстрация силы или просто формальность? Я могу только гадать. Ему, впрочем, вовсе не нужно спрашивать, потому что он знает, кто я. Готов поставить свою правую руку, что ему хватило одного взгляда на мои волосы, чтобы понять, кто осмелился нарушить его ночное дежурство.       Однако, выбора у меня нет. Так что я говорю ему, хрипло шипя сквозь дождь в кромешную тьму ночи.       — Меня зовут Драко Малфой.       С тех пор как состоялась Битва за Хогвартс, прошло семь лет. Несколько дней назад мне исполнилось двадцать пять. Тогда я уже был в бегах.       А теперь я здесь и отдаю тебе всё. Бери, что хочешь. Мне нечего терять.       Пронизывающий ветер хлещет дождём по моему лицу, капли цепляются за ресницы, ослепляют, постепенно отнимая чувствительность кожи.       Мои ноги дрожат после долгого пути. Я брёл уже две недели, и они отказываются сделать хоть ещё один шаг.       Моё учащённое дыхание разгоняет сердце ещё сильнее. И пульс гулко отдаётся у меня в ушах. Он звучит громче, чем гул у меня в ушах.       Святой Поттер держит палочку, направленную прямо на меня. Свет с её кончика слепит так сильно, что я не вижу его лица, но голос узнаю мгновенно — он навсегда выжжен в моей памяти.       Меня зовут Драко Малфой.       И я всё ещё жив.