Глава 6. Имя.

В лавке появился новый посетитель — старик с голосом, как потрескавшаяся глина. Он приходил каждый день, выбирал одну и ту же книгу: сборник рассказов о путешественниках, но никогда её не покупал. Только листал, искал что-то между строк. — Ты не похожа на здешнюю, — сказал он однажды. — У тебя походка — как у тех, кто долго искал дорогу. Я усмехнулась. — Может быть, я ещё ищу её. Он кивнул, как будто знал через что я прошла и полностью меня понимал . — У тебя есть имя? Я замолчала надолго. Потому что до этого момента у меня было много масок. Но не было имени. Ни одного, которое бы принадлежало мне, а не роли, статусу или бегству от себя. Я подумала о руднике. О пароме. О ребёнке с змеем. О брелке, который до сих пор звенел в моей сумке, когда я шла по лестнице. И сказала: — Меня зовут Лия. Имя вышло мягко. Почти шёпотом. Как признание. Как ключ от давно утерянных сокровищ в сундуке. Старик ничего не ответил. Он просто отложил книгу, развернулся и молча ушёл, вогнав меня в растерянность. Он больше не приходил. Но мне больше не нужно было подтверждение. Я назвала себя. И это было точкой. Или началом. В тот же вечер я вписала это имя в тетрадь. На титульной странице, где раньше было только молчание. Лия. Я — Лия. И теперь я могу жить, не оглядываясь назад.