Между строк

Ты снова смеёшься. Твой смех слышен на площадке возле Смотрителя. Ты говоришь увлечённо, размахивая руками — шутливо споришь с Нэв. Ты всегда живая, быстрая, как пламя, и взгляд Эммрика снова скользит к тебе — вроде бы случайно. В который уже раз за сегодня. Он отрывается от книги, которую читает на балконе над входом в библиотеку. Не потому, что неинтересно — просто… немного шумно. Ты смеёшься, и у него внутри что-то чуть сдвигается с места. Не так чтобы неприятно. Просто ощутимо. Ты красива. Чересчур красива для него, если говорить честно. Не в банальном, витринном смысле, а… по-своему. Пронзительно настоящая. Взгляд у тебя цепкий, голос — как прохладный мед. Улыбка — редкая, но ослепительная. Иногда ты смотришь так, что он забывает, на какой странице остановился. Он хорошо знает, кто он такой. Сколько ему лет. Сколько тебе. Разница между вами — целая глава, а может даже книга. Он не может себе позволить то, что позволил бы себе будь он на пару десятков лет моложе. Или то, что позволяют себе другие, более… свободные люди. Он держится. Он соблюдает дистанцию. Он джентльмен. Но ты… ты иногда смотришь на него чуть дольше, чем нужно. Вот и сейчас — взгляд, брошенный мимоходом, но точный. Как стрела, пронзившая воздух. Ты глядишь на него из-под ресниц, чуть улыбаешься, и снова отворачиваешься, продолжая разговор с Нэв. Как будто ничего не произошло. Эммрик сжимает книгу чуть крепче. Твои волосы — его любимого сиреневого цвета. Такой оттенок он заметил однажды на лепестках ирисов, растущих в одном из забытых садов Некрополя. Там всё казалось окутанным тишиной и лёгкой мистикой, и сердце словно замирало от трепетной радости. И было так же больно-прекрасно. Он знает, что ты не из тех, кто легко подпускает к себе. Видел, как ты отмахиваешься от чужого внимания. Но с ним… ты никогда не уходишь сразу. И иногда смеёшься чуть громче, когда он рядом. Или поправляешь волосы, будто невзначай. Нет, нет, наверное, он себе это придумал. Конечно придумал. Он слишком стар, слишком занят, слишком… — …Слишком очарован, — тихо произносит Эммрик сам себе и отводит взгляд обратно в книгу. Строчки расплываются, как сквозь воду. Мысли всё ещё там, на площадке. Там, где ты.

***

Замечаешь ли ты взгляд Эммрика? Несомненно. Нравится ли тебе это? Определённо да. Воспринимаешь ли ты это как интерес? Хммм, вряд ли. Или всё же?.. В его взгляде есть что-то особенное: будто он сразу видит глубже, чем остальные. Но это не взгляд мужчины, добивающегося расположения. Скорее — наблюдателя, мыслителя, который просто фиксирует для себя детали. Ты смеёшься на площадке возле Смотрителя, шутливо споришь с Нэв — легко, живо, с огнём в голосе. И краем глаза ловишь: Эммрик снова поднял голову от книги, которую читал на балконе, и посмотрел в твою сторону. Может, случайно отвлёкся от строки? А может, обратил внимание именно на тебя? Даже если так — ты не придаёшь этому значения и отгоняешь эту мысль, не позволяя ей задержаться. Он определенно не твой романтический интерес. Ты никогда не обращала внимания на мужчин постарше, тем более с такой разницей в возрасте. И сейчас — точно не начнёшь. Да, он невероятно умный, интересный, ухоженный, слегка эксцентричный, умеющий подать себя и рассказать что угодно так, что его хочется слушать. Но он — профессор, всего лишь соратник, союзник, прекрасный спутник и напарник... Но не мужчина, к которому можно было бы потянуться в особенно холодную ночь. Флирт? Иногда, почему бы и нет. Взгляд, улыбка, лёгкая игра. Но только как способ напомнить себе, что ты живая. Не больше. Ты знаешь свои границы. А Эммрик?.. Он снова опускает взгляд в книгу и жизнь возвращается в свой привычный ритм.