Часть 3

Походу у автора наконец-то пришло вдохновение, и нашлись силы продолжить эту историю. А ты, странник, — не покинул нас. Твоё терпение заслуживает похвалы… или твоё упорное желание узнать, что же будет дальше. Кто знает? Девушка мило улыбнулась, чуть наклонив голову, будто благодарила тебя за то, что ты всё ещё здесь. — Так… на чём мы остановились? — Она задумчиво провела пальцем по подбородку. Несколько секунд — и её глаза вдруг озарились. — А, точно! — Девушка щёлкнула пальцами, словно собирая в кучку рассыпанные мысли. — Мы же остановились на том моменте, когда рыцарю принесли письмо от самого короля. Она подалась вперёд, будто собиралась поведать запретный секрет. — В письме было приглашение на турнир. Особенный. Турнир, победитель которого станет личным рыцарем принца… или личным защитником дочери короля. Она слегка улыбнулась, наблюдая за твоей реакцией. — Рыцарь, которого звали Уилл… да-да, автор наконец-то дала имя мальчику, — рассказчица фыркнула. — Для вас оно, может, покажется простым. И… да, оно не слишком величественное. Но его родители были обычными крестьянами. Что вы хотели — Сэр Уильям Третий Великолепный? Она отмахнулась рукой. — Так, опять не туда. Итак: Уилл был на седьмом небе от счастья. А вот его опекун, рыцарь Арно де Ламбер… — девушка прищурилась, будто пыталась разглядеть автора за кулисами. — Похоже, автор решила наконец-то раздать имена всем персонажам подряд. Ну… почти всем. А мне даст? — пробормотала она и тут же мило улыбнулась. — Кхм. Ладно. Продолжаем. Её лицо стало серьёзнее. — Арно, в отличие от мальчишки, был насторожен. Он знал, что такие турниры — на смерть. И устраиваются они чаще ради зрелища, чем ради справедливости. Она опустила взгляд. — Но Уилл… Уилл видел в этом шанс. Единственный. Шанс доказать, что он не проклят. Шанс доказать, что способен вырваться из той ямы, куда его швырнула жизнь. Шанс — наконец-то — перестать быть тем мальчиком, который только ждёт, кому и когда вздумается разрушить его счастье. Но вместе с этим шансом пришёл страх. Страх потерять своего приёмного отца. Страх, что если Арно погибнет… его хрупкая, едва начавшая складываться жизнь снова рухнет, как всё, что рушилось раньше. На этом девушка вздохнула, откинулась на спинку стула и скрестила руки. — М-да… страница вышла короткой. Автор опять ленится. — Она покосилась вверх, туда, где явно воображала сидящую автора. — Ну а ты, странник, пока иди займись своими делами. Автору нужно время, чтобы придумать продолжение. Она же не умеет писать заранее сценарий — только начало, конец и общую суть. Девушка хитро улыбнулась. — Так что ждать тебе… хм… долго. Но ты скоро привыкнешь, наверное. Все ведь привыкают… рано или поздно., — девушка хитро улыбнулась.