Дневник Серого Сталкера

ДАТА: Не имеет значения. Время здесь течет иначе. МЕСТО: Где-то между Свалкой и Темной Долиной. Андрей смог выкупить этот КПК у Сидоровича. Старый, с треснувшим экраном. Батарея почти сдохла, но Андрей подзарядил её от своего генератора. Я перечитал свои старые записи. «День 1. Я здесь... Может, я не ничтожество». «День 3. Холодно, страшно...» Я читаю это и не узнаю автора. Тот мальчик, Влад Макаров, который писал эти строки дрожащими руками... он мертв. Он умер в тот день, когда Дмитрий протянул ему руку. Я не скучаю по нему. Он был слабым. Он был Тенью, которая боялась даже собственного силуэта. Но я помню и Другого. Того, кто носил моё лицо и моё имя, но говорил голосом Монолита. Зов. Он был сильным. Идеальным. Он не знал сомнений. Он научил меня не бояться. Он показал мне, что боль — это просто сигнал нервной системы, который можно отключить. Я ненавижу его за то, что он сделал с моей душой. Но я благодарен ему за то, что он сделал с моим телом. Он выковал из меня оружие. Теперь я — ни тот, ни другой. Я смотрю на свои руки. На них старые перчатки, поверх — рукава черного бандитского плаща. Но под ними — белая керамика брони Монолита. Я не могу её снять. Она — часть меня. Как и тот гул, который иногда, в минуты тишины, всё ещё пытается пробиться сквозь статику в моей голове. Вчера мы наткнулись на группу мародеров. Пятеро. Они увидели нас — четверых бродяг — и решили, что мы легкая добыча. Гранит хотел открыть огонь. Сергей уже вскинул автомат. Но я просто вышел вперед. Один из бандитов, здоровый лысый урод, навел на меня обрез. Он смеялся. Он сказал: «Снимай плащ, фраер, или я сделаю в нем новые дырки». Я снял плащ. Я видел, как изменилось его лицо, когда он увидел белую кирасу с эмблемой Кристалла. Смех застрял у него в глотке. «Монолит?..» — прошептал он. Я не стал стрелять. Я просто достал пистолет. Я не хотел убивать, хотел, чтобы они ушли. Но Эхо внутри меня среагировало. Я нажал на курок и пуля пролетела в миллиметре от его уха. Он был в ужасе, опустил оружие и начал бежать и остальные вслед за ним. Я стоял и смотрел на дуло пистолета. Он дымился, слабо. От Зова достался не только пистолет, но и его способности. Сергей подошел и молча накинул плащ мне на плечи. Он не испугался. Он просто сказал: «Идем. Холодает». Они не боятся меня. Сергей, Гранит, Андрей. Мой Брат, мой Щит и мой Проводник. Мы — странная стая. Отверженные. Предатели. Фанатики? Но мы живы. Я больше не Тень. Тень исчезает в полдень. Я не Зов. Зов требует ответа. Я — Серый. Мой цвет глаз, пепла после костра. Цвет неба перед грозой. Ни Свет, ни Тьма. Я буду использовать этот Дар, это проклятие Монолита, чтобы защищать тех, кто мне дорог. И если Каган пришлет за мной новых убийц... что ж. Я встречу их. И я покажу им, что такое настоящая Воля. Зона огромна. Я смотрю на горизонт, затянутый туманом. Там, в глубине, тысячи троп, тысячи смертей и тысячи судеб. Моя история здесь не заканчивается. Она просто меняет жанр. В Зоне есть место для любой истории. Даже для такой, как моя. Конец записи.